Проба.

[шкодный. лис.]

Здравствуйте,пожалуйста оцените обьективно.

Ты и путник и воин,

А я…Пою…

Звуками насыщая,

Жизнь твою.

В этой красочной сказке,

Ты-герой.

Без стыда и огласки скажи:

«Я твой!»

У дороги жизни путей-

Несчесть.

Слыша песню мою,знай:

«Я есть!»

Если острый меч и овраг крутой..

Позабудь про страх,

Помни-я с тобой!

Я храню тебя от невзгод и бед.

От того и сказке-

Много лет…

Ты и путник и воин.

А я…Пою…

И тебе посвящаю

Жизнь свою.

---

[ju_whynot]

.про Волшебника, марки и таинственную цветочную даму, на первый взгляд, по крайней мере

Его звали Волшебник, хотя на самом деле он не обладал никакой магии. В подростковом Волшебник пытался читать мысли и передвигать ложки своих обидчиков с школьной столовой, но так ничего и не вышло. Тем не менее, теперь он был обладателем странички с громким именем «Обитель Волшебника» в Интернете, а также на всей своей корреспонденции, внизу он ставил закорючку-подпись, а потом приписывал «Всегда Ваш Волшебник». Хотя, на самом деле, писал кому бы то ни было он не часто, всё чаще писали ему. Дело в том, что Волшебник коллекционировал марки. У него были огромные альбомы, доставшиеся ему от отца, где в хаотичном танце расположились марки животных и диковинных птиц, старинных ножей и кухонной утвари. В особо неудачные школьные дни, Волшебник приходил домой и запирался в своей комнате, разглядывая альбомы. Сначала это занимало совсем немного времени, а потом все больше и больше. Так длилось до тех пор, пока ни на что другое время совсем не осталось..
Умер отец – вместе с альбомами к Волшебнику перешла изрядная доля денежных средств, что решило многие его проблемы и позволило посвятить себя любимому делу.
На улицу он выходил всё реже и реже, пока в один ужасный момент не понял, что улица населена какими-то странными, а точнее страшными существами, а здесь, в его комнате, заваленной альбомами со старинными марками так тепло и уютно. Марки стали его друзьями – когда поднимали настроение, и врагами – когда рвались или терялись.
В скором времени – года так через 2-3, Волшебник понял, что ему нужны свои марки! Те, на которые он каждый день по нескольку раз любовался, трогал их – изнашивались, и, кажется, конец их был близок.
Тогда он пересилил себя и позвонил своему распорядителю. Так он узнал, что существует Интернет и фотоаппараты, на которые фотографируешь и сразу можно вывешивать в этот самый Интернет.
Волшебник обладал не только изрядной суммой на банковском счету, но и быстрой обучаемостью. Казалось бы: вот он звонит распорядителю, а вот у него уже свой сайт, на котором он вывешивает фотографии марок, сделанные одной из самых лучших на данный момент камер.
Пара слов о себе, адрес «До востребования», и к нему со всех концов света посыпались конверты, который раз в неделю со стуком в дверь приносил помощник распорядителя.
Волшебник был счастлив! Вряд ли кто-то из адресатов получал обратную реакцию на своё письмо. Да и что там было – в этих самых письмах – никто не знал. Волшебника интересовали только марки. Странный блеск в глазах и трясущиеся руки – вот что с ним случалось, когда он, держа над паром, отделял марку от конверта. Далее следовало любовное приклеивание к совершенно новенькому альбому.
Но не только марки интересовали Волшебника. Наш мистер был влюблен. Это случилось неожиданно, и никто представить не мог, что нечто подобное может случиться с тем, кто сторониться людей даже в телевизоре. Пришел конверт – на марке был изображен красный пион – ничего особенного, но этот запах! Запах сандала, хотя Волшебник и не знал этого, свёл его с ума. Он не знал, кто или что еще может так пахнуть. Бисерный почерк и женское имя на конверте. Он нюхал и нюхал его, кружась по комнате. Очнувшись лишь через неделю, когда запах уже почти выветрился, Волшебник с удивлением обнаружил, что марка всё еще на конверте.
С тех пор марки отошли на второй план. Волшебник ждал писем с чудесным запахом. Да, он ответил этой таинственной цветочной даме. Он взял чистый лист бумаги и закрыл в конверт. Написал адрес, что был на цветочном конверте и отправил. Странно это или нет, решать не нам с вами, но Волшебник получил ответ – с марки на него смотрел синий гиацинт, а письмо всё также пахло сандалом.
Я не знаю, чем закончилась эта история, одно точно: полгода назад, я разговаривала с его распорядителем, который и рассказал мне всё это. И вот, представьте себе, тогда Волшебник всё ещё получал эти письма, а также сам посылал чистые листы – лишь водяные знаки на них менялись. А в коллекцию к пиону и гиацинту добавился целый сад.
Кто она – эта таинственная цветочная дама и существует ли она на самом деле? Ответить на этот вопрос не так легко, как его задать. Одно верно: Волшебник всё ещё живет в своем мире из марок, сандала и грёз.

---

[:Се ля ви:]

***

Своё имя забыла,

Ещё помню твоё.

Чувства вроде убила-

Вместо них остриё.

Как наёмный убийца,

Раскромсала их я,

Так хотелось забыться…

Всё всерьёз… не шутя…

Знаешь, всё получилось,

Я ушла от себя.

Но опять оступилась

И влюбилась в тебя.

Покорилась тебе

После сумрака лет.

Уступила судьбе.

… Как к виску пистолет…

---

[Monica_Richter]

Уважаемые!Вы не будете столь любезны высказать мне свое мнение на счет нижеприведенного текста?
Заранее благодарю.

Cкоро уже встретимся....

Достаешь из шкафа, из самого дальнего угла, свое пальто, ставишь зонт на видное место, покупаешь новые перчатки, ведь старые, как обычно, потерялись, находишь любимый длинный шарф. Смотришь на себя в этой одежде и уже мысленно поднимаешь воротник пальто, слегка сутулишься под порывами ветра, который рвет из твоих рук зонт, перешагиваешь лужи, загребаешь ногами опавшую листву, трешь озябшие руки, прячешь их в карманы.

- Знаешь, мне сегодня нужно будет не надолго отлучиться. Мне очень надо...
- Куда ты идешь? Посмотри, какая погода на улице. Ветер, дождь...
- Ничего страшного я возьму зонт.
- С начала недели, когда пошел этот мелкий противный дождь, ты уходишь из дома каждый вечер.
В дверях:
- Не переживай. Я надену теплый свитер.
В дверь:
- Куда же ты уходишь... Зачем?
- Так надо. Мне. Я вернусь.

Прочь из душной наэлектризованной бытом квартиры, где безгранично властвует уют и размеренность. Прочь под серое дождливое небо наступившего вечера. Торопливо идти по мокрому асфальту, не раскрывая зонт, поставить голову под мелкие капли дождя, которые проникают под одежду, под кожу, заполняют все существо. На встречу с той, чье время уже пришло. На свидание с той, без которой нельзя прожить эти три месяца. Прижаться лицом к ее влажным дождливым щекам. Вдохнуть запах ее волос. Терпкий запах опавших листьев и пряный аромат антоновских яблок. Бросить к ее ногам букеты георгин и хризантем. Усадить на замшелую скамейку в безлюдном парке, где дрожат от холода голые деревья. Обнять ее тело, отдавшееся на милость ветров и непогоды. Заглянуть в ее желтые глаза, где красными всполохами мелькают костры, в которых дворники жгут последние опавшие письма лета. Прикоснуться к ее губам, алым от рябинового сока. Смотреть, как она танцует в паре с ветром на желто-красных подмостках. Как ложится на жухлую траву и стелится ковром пестрого листопада. Посвятить ей стихи, полные светлой грусти, тихо пропеть песню о том, как ты ждал ее, о том, как улавливал признаки ее возвращения в последние недели августа. Набрать полную грудь прохладного свежего воздуха и на выдохе прошептать: « Как же я ждал тебя, осень".

---

[рина ядова]

написано было действительно за три дня до нового года, в бредовом состоянии (температура под сорок). перекликается с некоторыми записями в моем девнике и песней, которую я написала немного раньше.
конструктивная критика приветствуется. комментарии типа "вау!" и "жжесть" оставляем при себе.
ах да, и еще: мат. есть немного.

три дня до нового года

Темнеет. Валит снег. Полупьяные, мы стоим на балконе, курим.
Смотришь на меня, молчишь.
И я молчу.
- Скажи мне, что ты меня любишь.
Тихий смешок.
- Я тебя люблю. Очень.
- Очень-очень? - подозрительно приподнимаю одну бровь.
- Очень-очень.
Смеемся.
и опять молчание. Длинное-длинное. Длиной в вечность.
Щемящее чувство счастья в груди.
Тону в твоих глазах.
Они у тебя глубокие, словно колодец. И голубые. Таким голубым могло быть наше с тобой небо, если бы не дымящие трубы фабрики за рекой.

Мы прячемся под масками невинных детей.
А на самом деле мы уроды. Мы убиваем людей.

Эти 300 секунд я счастлива. Я еще не знаю, какую цену нам прийдется заплатить.

Тушишь сигарету.
- Слушай, я пойду пожалуй.
- Ага, давай. Я тебе ручкой отсюда помашу.

Вижу, как ты выходишь из подъезда, оборачиваешься.

Дальше все происходит слишком быстро: из-за поворота вылетает темно-вишневая девятка, визг тормозов, удар...
Твое тело падает на обледенелый асфальт.
Снегопад усиливается. Вокруг суетятся люди. когда тебя увозят на скорой, я машу тебе ручкой вслед.

В кармане сигналит мобильный.
"Каламбия пикчерз не представля..."
Откидываю крышку. Ненавижу эту песню.

- Да?
- Привет. Как ты там? У тебя голос какой-то странный.
- Все о`кей.
- Точно?
- Да.
- Уверена?
Срываюсь.
- Да, блять, все отлично!
Тишина. Такая же долгая, но уже нет того самого щемящего чувства.
Решаю заговорить первой.
- Зачем ты вообще мне звонишь?
- Да так, уже незачем.

В трубке слышаться короткие гудки.
Злюсь, бросаю окурок вниз, с четвертого этажа.
Гашу свет, ложусь спать.

***
Утром иду на рынок. За апельсинами.
В больничном коридоре вижу твою рыдающую маман.
Тупо смотрю на пакет с апельсинами. Дура, зачем они?
Сваливаю.
Прийдется мне съесть эти апельсины одной.
Ты умер за три дня до Нового года.

04:41

---

[Всё Пиздато]

сон
нос
показал!
аэровокзал,
мы живы,
выжили мы,
облако плешиво,
шевелюры шилом
небо шило!
лоши-
шипел
шмел(ь)-
гроб прилетел-
внутри полно тел,
каждый простыней бел!
набились как в огурец,
кричит малец-
пиво вливаю в рот,
банки аллюминиевый самолет

---

[beinahe pessimista]

Звонок

Я буду просить Бога, чтобы никто… никто и никогда не испытал муку ожидания телефонного звонка. Муку одиночества…

beinahe pessimista

В кровь искусанные руки,
Вены чувствуют острую боль,
Сердце не бьётся от скуки,
Пульс постепенно сходит на ноль.

Нет верней на свете яда,
Чем холодное слово «один»,
И палач – посланник ада –
Разбивает постылый камин.

И виски мне сдавят крики,
В ожидании грома звонка,
Но святых исчезли лики,
Ангел спрятался за облака.

Спит телефонная трубка,
Вечность молчит скупой аппарат,
Пусть будет голос! Пусть – «шутка»!
Даже ему всегда буду рад.

Устал без рокота звонка,
С губ срывается молящий стон:
«Я выкину жизнь из окна!..
Пусть без меня молчит телефон…»

---

[.Kassandra.]

Дождь

Хмурые серые тучи обволакивали небо. Где-то далеко тихо ворочался гром. Ветер порывами разгуливал по вершинам пыльных деревьев. Воздух был пропитан запахом скорой грозы. Первые, маленькие и редкие капельки небесной воды уже начали падать на высохшую землю. Люди спешили скрыться от дождя в домах, под надежными каменными крышами.
Она стояла на просторном балконе, и заворожено наблюдала за тем, как меняется природа. Серое небо рассекла синяя вспышка молнии, гром прогремел прямо над головами запоздалых прохожих. Стена воды зашуршала по крышам домов, листьям деревьев, крышам машин. Бледный, запылившийся город наливался синевой. Асфальт стремительно темнел, омываемый маленькими ручейками дождевой воды. Вода смывала пыль с деревьев и травы, открывая миру настоящий зеленый цвет.
На секунду ей показалось, что она увидела серый силуэт за шумной стеной дождя… Но улица была пуста. Никто не собирался мокнуть просто так.

***

Бабушка стояла на кухне и внимательно смотрела в окно.
- Расскажи мне про дождь! – маленькая светловолосая девчушка дергала ее за подол юбки. – Ну расскажи-и-и!
Бабушка с любовью посмотрела на внучку.
- Ладно. Садись.
Девочка проворно вскарабкалась на стул и уставилась на бабушку огромными серо-голубыми глазами.
- Когда-то давно в одном старом городе жил мальчик с серебряными волосами и глазами цвета дождевых капель. Он как все не любил учиться, как все бегал на берег реки ловить маленьких змеек, как все обожал сладости. А еще он очень любил дождь. В отличие от остальных девчонок и мальчишек в его дворе. Этот мальчик всегда знал, когда в город придет гроза, и он всегда с нетерпением ее ждал. И когда серые тучи закрывали синее небо, а взрослые и дети прятались в домах, он выбегал на улицу. Он бегал по лужам, подставлял лицо капелькам дождя, весело смеялся в голос с раскатами грома…
Когда мальчик подрос, он научился управлять дождем. Стоило ему только захотеть – как небо закрывали тяжелые серые тучи, и начиналась гроза. И горожане невзлюбили его. Они не любили дождь. Он не был нужен им так, как крестьянам, для них дождь приносил одни только неудобства – промокшую одежду и обувь, холод и протекающие крыши. А он любил дождь. Горожане сидели по своим домам, когда с неба снова начинала литься вода, а он ходил по лужам, подставлял лицо каплям дождя, разговаривал с громом. Они называли его сумасшедшим, кричали на него, пытались заставить вернуться в дом, начать вести себя как все…
Однажды в дом самого богатого человека города попала молния, и начался пожар. Внутри дом выгорел дотла, но огонь не смог выбраться наружу и перекинуться на соседние дома потому, что шел дождь. И все равно юношу обвинили в том, что это он направил молнию в дом богача.
И тогда его прогнали из города. Навсегда. Ведь он надоел нормальным людям своими странностями, а так у них появился стоящий повод назвать его недостойным жить с ними…
Больше никто и никогда не видел юношу с глазами цвета дождя, но иногда поговаривают, что в особо сильные грозы можно увидеть на улице размытый силуэт юноши в сером плаще…
Бабушка замолчала. Девчушка смотрела на нее во все глаза. А бабушка все никак не могла понять, почему же внучке так нравится эта странная история.
- А я люблю дождь. – сообщила девочка, немного погодя.
Она слезла с табуретки и стала смотреть в окно на то, как синее небо закрывали темные тучи…

***

Она быстро надела плащ, и вышла из квартиры.
Ей надоело стоять на балконе, и только смотреть на дождь. Она хотела почувствовать его мягкие прикосновения на своей коже. Она хотела услышать раскаты грома вокруг нее, а не где-то рядом. Она подставляла лицо под теплые капли, не в силах сдержать смех. Она смеялась легко и искренне, потому что только сейчас она чувствовала себя счастливой.
- Сумасшедшая. – буркнула себе под нос какая-то женщина, пробегавшая мимо.
А она танцевала под шумной стеной летнего ливня, танцевала потому, что не могла, да и не хотела иначе.
С самого детства она любила дождь, она обожала слушать бабушкину сказку про юношу с глазами цвета дождя. И с самого детства она мечтала встретить его. Увидеть размытый силуэт за пеленой воды. Она танцевала, бегала по лужам, кричала грому приветствия, но еще ни разу не видела его. Но она не переставала надеяться. Девушка с глазами цвета слепого дождя.
Дождь все лил и лил на землю шумные потоки воды, не прекращая, ни на минуту не убавляя темп. А она все танцевала по лужам, все кружилась в вихрях ветра и капель, она не чувствовала усталости. Казалось, дождь давал ей силы.
- Не устала? – с ехидным смешком спросил кто-то.
Она остановилась. Перед ней, за плотной водяной завесой стоял высокий юноша в сером плаще. Длинные мокрые волосы серебряной волной падали на плечи. Она внимательно смотрел на нее глубокими глазами цвета дождя.
- Нет, – тихо ответила она.
Она не могла поверить своим глазам, неужели, это он?..
- Если хочешь, я могу прекратить дождь.
- Нет. Не надо…
Он улыбнулся, из-за тучи выглянул маленький кусочек солнца и залил все вокруг золотом. Серые грозовые тучи начали расходиться, сменяясь белыми барашками облаков. А дождь не прекращался.
Она с улыбкой посмотрела на небо. Больше дождя она любила только слепой дождь. Когда вода льется, казалось бы, с чистого неба…
- Если бы это было возможно, я хотела бы, чтобы дождь никогда не прекращался… - мечтательно сказала она.
- Так нельзя. – ответил юноша. - Зато можно путешествовать вместе с дождем. Куда он – туда и ты. Так он станет вечным. Для тебя.
Юноша снова улыбнулся и подошел к ней ближе.
- Пойдем? – он протянул ей руку.
Она секунду смотрела в его глаза. В глаза цвета дождя. Она секунду колебалась. Стоит ли? Но потом она вспомнила, как называли ее сумасшедшей все подряд, как издевались над ней…
- Пойдем. – ответила она с улыбкой и подала ему руку.
Облака снова закрыли небо и солнце, дождь пошел еще сильнее.

***

Женщина возилась на балконе, убирая вещи подальше от края, чтобы чего не намокло. На улице не было никого, только та танцующая сумасшедшая стояла посреди дороги. Женщина посмотрела на нее, в очередной раз подумав, что таких обязательно нужно сажать в психушки. Почему она радуется дождю, когда все нормальные люди должны его ненавидеть? Она внимательно следила за девушкой, а вдруг та выкинет что-нибудь ненормальное?
К девушке подошел какой-то парень в сером плаще. Еще один сумасшедший, подумала женщина. Вдруг тучи как-то слишком быстро рассеялись, выглянуло солнце. Она еще раз посмотрела на парочку психов, которые, взявшись за руки, стояли посреди улицы. Небо снова затянуло серыми тучами, а дождь пошел еще сильнее. Женщина с ненавистью посмотрела на небо, которое снова продолжило поливать землю противным грязным дождем.
Радуйтесь, психи, пока есть чему, со злобой подумала она. Но улица была пуста, только на секунду женщине показалось, что она увидела два размытых силуэта за серой завесой воды. Но видение исчезло, не оставив и следа в ее памяти. Она пожала плечами, и продолжила убирать уже изрядно промокшие вещи.

---

Утро

[Чистая]

Приветствую =)

интересует наличие ляпов
легко ли читать?
чувствуете кожей ветер и тепло?

Солнечное утро.. С легким шорохом надув тонкую ткань штор, в комнату врывается ветер, а вместе с ним горький аромат диких трав и свежесть горных рек. Ветер трогает мое лицо и его нежные прикосновения пахнут обещанием свободы. Он кажется мне старым знакомым, пришедшим после долгой разлуки и, как ни в чем не бывало, раскрывшим объятия. Меня охватывает сладкая ностальгия. Я боюсь пошевелиться, боюсь спугнуть очарование и, замерев, вбираю в себя всю невозможную прелесть момента. Пахнет теплом и солнцем. Поворачиваю голову и обнаруживаю в зеркале совершенно невозможное - мои искусанные от постоянных переживаний губы растянуты в искренней полуулыбке. Ветер.. только он, видимо, и может сделать меня счастливым. Внезапно новый солнечный луч отразился от зеркальной поверхности и ударил меня в глаз. Негодяйка Ли! - восклицаю я и, зажмуриваясь, падаю на мягкие простыни.

---

[beinahe pessimista]

Погибла мечта

Разбитое Солнце в стекле
Пропитаны болью слова
Доверились муки стене.
Сегодня погибла мечта!

Безумно метаются птицы
И я, словно загнанный зверь,
Кричу им надрывно «убийцы!»,
Но наглухо заперта дверь.

Спускается медленно ночь,
Решётки растут за окном
Сбежать от реальности прочь,
Забыться на вечность бы сном.

Но каждое утро с рассветом
Во мне потухает звезда
И зимы сменяются летом -
Годами забыта мечта!..

---

первое

[Чистая]

Привет

Прокомментируйте это маленькое текстовое нечто.
Хочется узнать нет ли ляпов в построении фраз, лишних слов и прочее.
Чувствуется ли атмосфера, настроение? Насколько реальным кажется описываемое?

Возвращаешься вечером домой и вокруг вроде как светло. Ну, не так как днем, конечно, но - светло. И кажется, что времени еще совсем немного.. А когда приходишь домой, то в квартире горит электрический свет, витает атмосфера уютного вечера, все немного усталые и, главное, за окнами - чернота! И сразу понимаешь, что день кончился, что ты на самом деле смертельно устал, что время позднее, а за окном - темно.

- Я устал!
Мелкий, кое-как скинув ботинки, забирается с ногами на диван. Усталым он не выглядит вовсе. В каждом движении и жесте радостное возбуждение, он без умолку тараторит. Молодой мужчина, сидящий в комнате, отрывается от книги и обрывает его на полуслове.
- Боже! Это - свежевыстиранное покрывало! Твои грязные пятки прямо на моей новой рубашке!
Алекс вскакивает с дивана и негодующим взглядом сверлит мелкого.
- Ты просто несносен! Я верну тебя обратно родителям! Они испортили мне весь отпуск! Тобой!
Раздается недовольное сопение и грязные пятки перемещаются на пол.
- А ты - зануда!
Ну вот, теперь он выглядит и правда уставшим. Загорелые исцарапанные ноги кажутся слишком худыми, измазанное чем-то лицо выглядит упрямо, но беззащитно.
- Ты несносен! Тебе 12! А ведешь себя так, будто тебе в 2 раза меньше!
Он устало опускается обратно на диван.
- Ладно. Бог с тобой. Давай, иди в ванну, мой свои грязнющие руки. Я буду тебя кормить.
Мелкий, со все еще насупленной рожицей, уходит в ванну, как-то особенно демонстративно шлепая голыми пятками по полу.

Усталость, копившаяся всю неделю, разом накатывает и уже не ясно, как получалось с ней бороться. Тягучее тепло и запах, пришедший вслед за ним из ванной, тонной сладкого тумана вдавливают в свежие простыни. Усталость отдается во всех мышцах странной, почти нежной болью.
Алекс полусидит на диване в широких спортивных штанах. Волосы после душа еще влажные, на раскрытый журнал изредка падают увесистые капли.
Он поднимает голову и смотрит на раскрасневшегося мелкого, почти без чувств, но с блаженной улыбкой, лежащего поперек кровати.
- Эй! Нельзя же столько времени плавиться в кипятке!
Прохладные крупные пальцы ложатся на влажный лоб.
- Эээээ.... Да ты совсем перегрелся!
- Опять ты как зануда, - язык почти не слушается... как же хочется спать..
Мелкий мотает мотает головой, пытаясь прийти в себя.
- Где пульт? Давай посмотрим чего-нибудь? М?..
- Да ты же спишь.
- Нет. Давай посмотрим.
Алекс тянется через всю кровать и поднимает с пола пульт.
- Ну давай.

- Залезай под одеяло. Ты горячий, с мокрой головой! Ты заболеешь!
- Мммм.. что?...
- Э, да ты же спишь. Вот ведь чудо.
Алекс улыбается и накрывает мелкого одеялом, тянет его к себе. Прохладная, сухая кожа соприкасается с горячей и влажной.
- Ух... какой ты холодный.. здОрово. Не отпускай. Я так спать буду.

---

[*Вспышка*]

Обойди, не смотря.
Не касайся рукой.
Повторяй про себя:
"Я не твой,я не твой!"
Улыбайся не мне,
Провожай не меня.
По ладони читай:
"Не моя,не моя".
Повторяй каждый день:
"Страсти нет,страсти нет".
Или разум спроси-
Он-то знает ответ.
И не надо страдать:
"Потерял,потерял".
Потерять так легко-
А ты просто не знал.
Ну зачем подошёл?
Уходи!Уходи!
Не здоровайся в щёку-
Так кольнуло в груди.
И не надо смотреть,
Опусти хоть глаза!
Все вопросы потом-
Приспусти тормоза.
Я пощёчину дам,
Говорю-уходи!
Нет.Совсем не слеза,
Ты же знаешь-дожди.
Замахнулась рукой.
Ещё раз,ещё раз.
Ты спокойно терепел,
Знал-так лучше для нас.
Вдруг ты руку поймал,
А потом-словно сон.
Лишь один поцелуй,
Чтоб понять-ты влюблён.
Всё равно,что вокруг.
Сердце бьётся:"Люби!",
А ты за руку взял,
Прошептав мне:"Пошли!".

---

И как всегда вселенский бред сошелся клином на моей несчастной голове

[Fatumy]

Реальность?
Мне снится голос в темноте,
Мне снятся войны, смерти, взрывы
И взгяд усталых серых глаз.
Что я иду к своей мечте
Не устрашимый и счастливый,
Но умираю каждый раз.

И просыпаясь вижу стены,
Решетки, серый потолок,
И сделав воздуха глоток,
Я вижу... Что я всеже пленный...

И вновь проснувшись вижу город,
Церквей сиянье, плавность линий,
На стенах пламенный узор,
А между нами ночи холод
И жар полуденной пустыни,
И я умру коснувшись створ.

Проснулся, и сквозь зубы стон:
"Опять я сплю, опять в бреду",
И вот во тьме с нажедой жду,
Когда реальность сменит сон.
---------------------------------------
Комменты приветствуются, если что не понятно спрашивайте...

---

[Lublu tebya!]

От мыслей, что разум точат

Упрямо и гнусно так,

От снов ,что опять пророчат

Полнейшую жуть и мрак,

От нудной рутинной скуки,

От пыльных дорог окрест,

От вечной с тобой разлуки,

От гиблых и темных мест,

От старости и от смерти

Не спрятаться мне нигде...

Пришлешь ли ты мне в конверте

Рассказ о своей звезде?

Все эти стихи - отрава.

Я знаю, они - не в счет.

Ты спросишь, хочу ли славы...

Как поздно она придет!

---

Работа над ошибками

[Love_Davey]

Написано после расставания с очень дорогим мне человеком,который был женат.Было больно и обидно.Многое я поняла позже...


В газах застыли слезы. Но я не буду плакать. Не умею. Я не буду плакать. Не дождешься…

Я понимаю, что ты не прийдешь, не позвонишь, не позовешь… Ты был ошибкой. Ты был исключением из правил.
Ты должен был быть… И ты был…

Ты был со мной грешной своей улыбкой, неискренними мыслями, недвусмысленными намеками, адским огнем обжигающих прикосновений…
Спасибо…

Мысли не находят приют на островке спокойствия в кипящем океане чувств. Ты больше не прийдешь. Ты и не должен был… Может, я слишком многого хотела?! Может, я много требовала внимания?! Прости… В этом моя вина. Но не моя вина, что ты был первым… И только за одно это я бесконечно тебе благодарна. Ты дал мне крылья. Но ты же их и забрал… Нет. Ты их вырвал самым безжалостным способом. Я осталась одна на земле, вынужденная зализывать кровоточащие раны.

Ты был первым… Ты был чудовищной ошибкой. Я не прошла тест на прочность. Да, я сломалась…
Я согрешила…
И за это тебе спасибо…

В глазах застыли слезы. Но я не буду плакать. Слезы не помогают… Время не лечит… Раны не заживают. Они бесконечно ноют и напоминают о себе.

И за это тебе спасибо…
Я буду каждый раз оглядываться назад, и с благодарностью (ощущая боль там, где раньше были крылья) вспоминать тебя. Ты был ошибкой. Самой первой…

Ты станешь последней ошибкой…

И за это тебе спасибо…

Всё, что ты делал, теперь я ставлю под большое сомнение.… Каждое действие, каждое слово. Теперь я могу сказать почти со стопроцентной уверенностью, что твои чувства были прекрасным кино. Ты безупречно выучил сценарий. Ты талантливый актер. Держи приз! Ты его хотел?! Ты его получил… Оскар из дешевого метала лжи…

Обещаю, что этот фильм станет моей настольной энциклопедией.

И за это тебе спасибо…



* * *
- Девушка, можно с вами познакомиться?

Банально… Но допустим…

- Познакомится - можно.

Пара фраз, знакомых до невыносимой тошноты…

- Александр…

Протягиваешь правую руку…

…

- Извините, я спешу.

Незамедлительно, твердым шагом ухожу. Убегаю на противоположный край света…
И за это тебе спасибо…


Интересует компетентное мнение.

---

:)

[Fatumy]

Ники смайлик и аккаунт
Во что нужно в наше время
С этим и последний даун
Поведет с собою племя

Скинет карточку спортсмена
Скажет что богат и знатен
Хотя сам собой полено
Туп, ленив и не опрятен

Но кому какое дело
Ведь в сети все без лица
И пиши что хочешь смело
Позитиву нет нет конца

Жалко только что на встречах
Что назначил ты в сети
Все теряют свой дар речи
Ты урод, как не крути.
---------------------------------
Это шутка, никому не обижаться...

---

[<Satin>]

Зачем мы мучаем себя порой?
Зачем рисуем идеалы?
Зачем кристальною слезой
Смываем с щек румянец алый?

Зачем дрожащею рукой
Мы в тетради рисуем сердца?
Почему холодной зимой
В душе цветущая весна?

Зачем в бушующей юрбе
В разгаре действа заводного
Кого-то ищем мы в толпе?
Лишь одного, того, родного…

Почему лишь при взгляде тех глаз
Мы дар речи теряем?
И уже не можем найти фраз,
О которых так мечтаем…

Всё от неё… от той Любви,
О которой все пишут, вещают…
Но что о ней не говори
Поймёт лишь тот, кто ощущает…

---

[*Вспышка*]

Затишье чувств,
Другие взгляды.
Переосмыслить жизнь нельзя.
Среда искусств,
Судьбы наряды.
И где-то между этим я.
Не нужен ум,чтоб догадаться-
Вокруг так много глупых игр.
Под фальшью может словишь реальность,
Мой неосознанный кумир.
С тобой мы будем ненавидеть.
Затем любить,потом страдать.
Мечтать скорее вновь увидеть,
А лишь увидев-вновь мечтать.
Твои глаза сжигают взглядом.
Твой голос хочется прочесть.
Нам в этой жизни много надо,
Но мы-то знаем,что всё есть.
Ты будешь брать меня за руку
И низачто не отпускать.
И лишь в глаза смотря друг другу,
Мы не найдёмся,что сказать.

---

[beinahe pessimista]

Небольшая зарисовка на заданную тему.

Клоун
… А у него умирала мать. Но он был здесь. В цирке. Есть работа такая – людей забавлять. Даже когда самому плохо, хочется плакать, кричать и рвать себе на голове волосы.
Но этого делать нельзя. На голове – колпак с колокольчиками, а на лице – грим. Сегодня клоуну пришлось заменять воздушного гимнаста. Клоуны должны уметь делать всё в цирке. Они для этого и нужны.
В руках клоун держал длинный шест, а под ногами была огромная пропасть цирка и тоненький канат. Зрители, затаив дыхание, смотрели на него снизу. Они сидели в уютных креслах. Кто-то пил кофе, кто-то показывал на него палочкой и что-то рассказывал детям, сидящим рядом.
А клоуну было всё равно. Люди мелочны и любят внезапные происшествия. Это он знал, как профессионал своего дела. Клоун представил себе, что будет, если он сейчас упадёт.
Кто-то обязательно крикнет «врача, врача!», кто-то скажет «зачем, ему уже не поможешь!». Дамы будут обмахивать пышными веерами, и говорить «ах, дорогой, какой ужас!», закатывать глаза и делать вид, будто падают в обморок, прислонять тоненькую ручку ко лбу. «Ах! Это ужасно» - разносилось по всему залу.
За своими размышлениями клоун не заметил, что лежит в собственной лужице крови. Не под куполом цирка, а внизу – на сцене. В зале поднялся крик. Кто-то говорил «врача, врача», кто-то перечил ему. Женщины картинно прислоняли ручку к белом лбу и говорили «ах! Это ужасно, дорогой!».
Мужчины целовали своих жён и говорили «да ерунда это всё, не обращай внимания, дорогая». «Да ты прав» - соглашались дамы. «Прекрасная сцена» - думал клоун, навсегда погружаясь в темноту. Он умер.
К трупу подходили зрители и хозяин цирка. Он отцепил от колпака клоуна бубенчики со словами «следующему пригодиться». Люди небрежно отводили взгляд. Говорили «ну вот, вечер испорчен». Кто-то предложил продолжить веселиться в ресторане. Все поддержали эту идею.
Свет выключили, забыв про мёртвого клоуна. Он так и остался лежать на сцене. Голый. Без колокольчиков, которые сопровождали всю его жизнь и смешили кукольных зрителей.
А без него умирала мать…

---

Раб

[Геллко]

Конечно, рабство отменили.
Давно.
Я не дура, но когда именное го отменили – не помню.
А иногда случается.
Не дурой, а рабом.
Например, огромный отисовский лифт. И именно я стою возле кнопки закрытия дверей.
И конечно, мне на последний этаж.
Первый. Второй. Третий.
Они стоят и ждут, пока я нажму на кнопку.
Без меня ничего не будет.
И вроде как я даже властелин.
Но я не смогу не нажать. У меня нет никакого выбора.
То есть он есть, конечно, но я никогда не стану стоять бревном. Ведь я должна. Таков негласный гражданский долг стоящего у кнопки.
И потому я не властелин. Я – раб.
А сегодня я в рабстве маршрутки.
Сижу на дополнительном сидении. Мало того, что самое неудобное, так еще и весь поток денег через меня. Брр, с мелочью.
И мне надоедает.
Я срываюсь.
Нет, не встаю, конечно, не кричу.
Не ругаюсь.
Просто перестаю принимать купюры, которые тыкают мне в руки.
Идите нахуй.
Тогда они временно прячут купюры и выпрямляют пальцы.
И начинают тыкать меня уже пальцами. В плечи, бока, голову.
Отовсюду меня тыкают.
Раб, ты что, оборзел?
Передавай за проезд.
Именно потому я не решаюсь игнорировать закрывающую кнопку лифта. Офисные работники мало ли чем и куда тыкать начнут.
Закрывается дверь.
Наконец-то.
Как раз начинается дождь. Как приятно ехать в теплой маршрутке под дождем.
Особенно когда все уже расплатились, когда можно спокойно передохнуть.
И тут мужчинка.
Классический неудачник: лысеющий, в носках под сандалии, очки.
Таких мне обычно очень жаль.
Жена унижает, изменяет. Дети авторитет его не признают. Собака облаивает. На работе одну и ту же сумму уже лет 15 получает, а больше нигде и не нужен.
Маршрутки всегда захлопывают двери перед ним. И сразу же начинается дождь. Чтоб через рубашку стало вино старую подранную майку, а волосы вокруг лысины расползлись, подобно щупальцам Ктулху.
Стойте!
Оглядываются все.
Стойте!
Так нельзя. Кто-то должен все изменить.
Стойте!
Если не я, то кто же?
Я не могу прекратить этот поток мелочи через меня.
Я не могу прекратить этот поток воды с неба.
Но могу прекратить его для одного конкретного человека.
Вот этого жалкого неудачника. Пусть у него не все будет плохо.
Стойте!
Давит очень сильно.
Они меня ненавидят.
Смотрят.
Каждый смотрит.
У каждого мысль обо мне своя. У каждого разная. Но все ужасные, мерзкие противные.
Они презирают меня.
Как можно было оставить их без созерцания большего, чем они неудачника?
А мне, как рабу сегодняшней маршрутки, он ближе по духу, чем каждому из них. Потому мне не страшно.
Стойте!
И он входит.
Уже промокший. Но счастливый.
Вряд ли он помнит, когда в последний раз невезение оборачивалось удачей. Он-то настроился на промокание под грозой. Простуду. Нытье жены.
Мне теперь сложно под их взглядами.
Сложно.
Давит очень сильно.
Они меня ненавидят.
Смотрят.
Каждый смотрит.
Стойте!
Я выхожу в лесопарке.
До работы далековато, но есть время.
Иду через парк.
Там я свободна. Ничья раба.
Властелин.
В глубине парка тихо и спокойно.
Тепло, уютно.
Пахнет свежестью после прошедшего дождя.
Приятно.
«Стой, блядская сука!»
Больно за волосы и щекой о кору дерева.
Счесала.
Падаю на неровную землю спиной, а надо мной – лысина и подранная под мокрой рубашкой майка.
Сандалия на горло, рвет ширинку на джинсах.
Мне холодно. Мокро. Страшно.
В нем гораздо больше силы, чем я предполагала.
Я и не думала, что меня так легко нагнуть через локоть, чтоб я не могла и вырваться.
Представляла, что попытаются изнасиловать.
Думала, дам между ног.
В глаз ключами.
Откушу головку.
Выбью нож и дам лбом в переносицу.
Теперь же меня трахают, сложив вдвое, прижав голову к коленям – мне и пикнуть больно.
Без ножа, пистолета. Просто так трахают.
Я чувствую себя по меньшей мере глупо. Я в дурацкой позе. В дурацком месте. С дурацким человеком. Перед которым я начинаю стесняться своих недостатков.
А потом становится очень больно, и я обо всем забываю.
Дорогие жены. Занимайтесь со своими мужьями анальным сексом. Хоть иногда. С нежностью, смазкой, ласками.
Иначе они будут заниматься им с особым остервенением, без сопутствующих обезболиванию атрибутов.
А мне больно даже плакать.
И когда уже ничей локоть не давит в живот.
Когда никого нет вокруг.
И я лежу на мокрой траве без штанов.
Одна.
Мне все равно больно плакать.
Рабу всегда показывали его место.
И если это не могли сделать смертные хозяева, в воспитание непременно вмешивались Силы Небесные.