Убежать от реалий.

[Artaniira]

Тебе стало все скучно, тебе всего мало:
Убежать от реалий тебе очень надо.
Серые будни. Серые лица.
И для начала можно напиться.
Сжигаешь мозги, разрушаешь печенку:
Зато заблестели глаза у всех телок –
Ты весел, ты щедр, с тобой не скучают!
Все чаще, все больше тебе наливают.
А новое утро все гаже, все хуже,
Проснешься - окажешься в собственной луже.
И выход один: тебе надо напиться!
С огнями ночными в единое слиться.

Твой друг не такой: он не пьет и не курит.
С девчонками ночью романы не крутит.
Он геймер – и все его чувства и мысли
В он-лайне однажды навечно зависли.
А есть еще Макс из подъезда второго,
Он как-то траву доставал и другое.
Сейчас не узнать молодого студента:
Круги под глазами и вздутые вены.

И с каждым вздохом все более серы
Их лица и их оголенные нервы.
Ты быстро и весело сам умираешь
И всех кого любишь с собой забираешь.
Мучительно больно, мучительно долго,
Зачем растянул все на долгие годы?
Ты если не можешь жить в этом мире
Так сделай один шаг из окон в квартире.

---

[polina-kolpakova]

Акэми, ты едва ли,
Поверишь в мой успех,
Но я подобен стали,
Пронзающей доспех.
Ты снова убежала,
Наивное дитя!
Но я подобен жалу
Под кожей у тебя...
Мой поцелуй, Акэми –
Клеймо! Ты уж прости,
Но я, подобно тени,
Опять тебя настиг...

@темы: Стихи

---

[drunkin_unicorn]

в моей сказке о мельницах
нет конца.
и с трудом что-то верится:
суть лжеца.

все простыли, и борются
за себя.
"терафлю" хлещут, молятся
не любя.

литр белой в субботочку
будешь, бро?
махну сердце на водочку.
всё равно.

@темы: Стихи, Творчество

---

Ремиссия

[Тедди-Ло]

Недолеченным тиком, неврозом.
Суевериями и молитвами...
...Дуть на рифму, обжёгшись прозой,
Пить остывшее молоко литрами.

Мешать серебро, ртуть и олово,
На зыбкой поверхности зеркала,
Растворить в нём минувшее, прошлое
Чтобы будущего наверняка не было.

@темы: Отношения

---

[Некто в сером]

Сказкам старик никогда не верил: в детстве ему их никто и не читал, а, повзрослев, он внушил себе, что книги только и могут распалять юношеские сердца, жаждущие романтики, призрачными надеждами да сбивать с пути безумцев, готовых жизнь свою положить даже за самое короткое и бесславное приключение.
А тут этот торговец старьем, медленно кативший свою забитую хламом тележку по горячему от солнца камню Бейрута, решил передохнуть возле старика и стал изводить его своими вопросами:
— И что, неужели совсем сказки не любите? А как же волшебство? В него тоже не верите?
— Я, уважаемый, прожил достаточно долгую жизнь, — старик аккуратно расправил складку шерстяной ткани шерваля и поднял глаза на молодого торговца, — и никакое волшебство мне не встречалось. Сказки для дураков, которые всё ждут чуда. А чудес, как известно, не бывает.
Торговец был юн и горяч, ему непременно хотелось переубедить старика, загорелое лицо которого и глаза, — настолько светлые, какие не встречались почти в этих краях, — напоминали ему деда, завещавшего ему свою лавку и всё накопленное за годы странствий добро.
— Позвольте я расскажу вам одну историю, — юноша выудил из тележки хрустальный стакан, протер его подолом своего кафтана и поставил рядом со стариком. — Я обещаю вам, что не успеете вы допить чай из этого стакана, как я окончу свой рассказ.
Старик удивленно взял стакан, внимательно рассмотрел как грани его играют на солнце и, буркнув что-то в бороду, согласился.
И торговец начал свой сказ. Он поведал старику о прекрасной царевне Аламарай, о Бу-Али и Сакине, рассказал о бесхвостом шакале и догадливой лисе, о камне терпения, Сааде и Саиде.
Старик слушал молча, не отрывая глаз от горящего взгляда юноши, отпивая чай из хрустального стакана, а торговец все рассказывал и рассказывал.
Увлеченный сказками старик не заметил как село солнце, и на Бейрут опустилась бархатная прохладная ночь.
С первыми рассветными лучами старик заметил, что чай по-прежнему наполняет его стакан.
— Скажи мне, торговец, от чего я никак не могу осушить стакан? — удивленно спросил старик.
Юноша улыбнулся, опустил глаза и ответил:
— От того, дедушка, что ты уже двадцать лет как мертв. И каждый год, в день твоей смерти я прихожу на эту улицу, улицу Цветущих садов, где ты открыл свою антикварную лавку, и рассказываю тебе сказки, которые когда-то ты читал мне. У мертвых нет памяти, дедушка, поэтому ты никогда не вспомнишь меня, а я не смогу увидеть тебя еще целый год. Но об этом дне, единственном дне в году, когда вопреки всем трудностям и даже смерти мы можем встретиться, ты попросил у Творца, и каждый год я убеждаю тебя и себя заодно снова и снова в том, что волшебство случается, а чудеса помогают людям жить.

Старик поставил стакан рядом с собой, взглянул на выплывающее из-за горизонта солнце и исчез.
Торговец бережно взял стакан, отпил горьковатый чай и медленно покатил свою тележку навстречу солнцу, на Восток.

@темы: Рассказ

---

Над тобой летают птицы...

[|Иона|]

Над тобой летают птицы,
Оттого, что ты как море,
Оттого, что ты как горы,
Оттого, что ты как ветер…
Мне б смотреть в твои глубины,
Мне б постичь твои высоты,
Мне б дышать с тобою вместе
Стала б белой птицей я
Я б кружилась над тобою
В ясном гордом поднебесье
Ты б взглянул на небо мельком
Улыбнулся бы слегка
А потом в твоих бы песнях
Слышен был бы присвист ветра,
Трепет крыльев напряженных,
Чистой дали синева…

@темы: Стихи

---

Навеяно "Принцессой на горошине".

[Mary B.]

Принцессы нынче в грязи, да в потеках… туши. И ты посиди на диване и просто слушай. Когда-то жил принц, на громадной бесплодной суше, он долго искал ту, что сердце его обслужит. Не просто девицу, особу кровей королевских, с манерами высшего света и взглядом дерзким, но не было пары в богатых цветущих земствах, и принц приуныл, стал капризным и очень мерзким. Но – о чудо! – однажды в ворота замка, постучалась чучундра, отмыли – американка. Уверяла: Принчешца, сама натхуральность! А платье из шелка, хотя и чуть-чуть помшялось. Мы это проверим, – решила маман-королева, как только стемнело к девахе пробралась и смело под двадцать перин запихала горох из посева, а сверху еще тюфяков, чтобы выдалось дело. На утро к принцессе с вопросами: - Как вам спалось? Ничто не болит, о, ужасно наверно пришлось? Деваха в ответ без акцента: ваш сын – просто лось. Подумал, что мне без оплаты! Ха-ха, не сбылось. Не только сейчас все в грязи, да в потеках… туши, девица ушла, ты еще немного послушай, не каждый каприз в этом мире легко исполним, а слово Принцесса – всего лишь ее псевдоним.

@темы: Стихи

---

[White fluffy hedgehog]

Он вечно влетает внезапно в мою квартиру и просит сообразить побыстрее чаю. И с ходу, моих протестов не замечая, твердит о соседском коте и захвате мира. Смирившись, я молча иду доставать печенье. Попутно пытаюсь дом привести в порядок. Он, впрочем, обычно, не бросив вокруг ни взгляда, проходит на кухню. И с будней на приключения, и снова на будни умело сменяет тему. И так говорит, говорит, говорит часами. А я допиваю чай, закрываю глаза, и кажется, что исчезают мои проблемы. А после он так же внезапно идет к прихожей, снимает с крючка пальто, говорит: "До встречи!". И, хоть я не набожна, каждый подобный вечер, закрыв за ним дверь, умоляю: "Храни его, Боже".

---

Забытые Богом деревни, поселки.

[Пуля в молоко]

С Вашим сообществом у меня каждый раз незабываемые встречи, ага. Надеюсь, в этот раз будет так же.

Давно я бежала из пут кривотолков,
Но многие мысли мой разум горчат.
Забытые Богом деревни, поселки,
Избушки кривые на сваях торчат;

Деревья-гиганты, зеленые рощи,
Не вспахано поле, и сгиб урожай.
С годами иссохли святыни и мощи,
Утрачена вера и в Бога, и в рай.

На тропке бугристой, у сморщенной хаты
В платке безобразном старуха стоит.
И вдаль она смотрит невидящим взглядом,
И тихо бормочет, и псиной скулит.

И дед возле бабки, с морщинистой кожей,
Бельмом на глазу, ухватившись за сук,
Скрипуче поет о России хорошей,
И капают слезы ему на сюртук.

Их маленький внучек, едва из пеленок,
Нагой и несчастный ревет на крыльце.
И дергает юбку старухи ребенок,
И тянет оборки на детском чепце.

Старуха застыла от горя безмолвно,
Болезным сиянием пышет луна;
И падает дед на тропинку со стоном,
И мучает сердце шальная вина.

Заходится внучек в рыдающем кашле,
А бабка его отрешенно молчит.
И горько понять, и воистину страшно,
Что Бог эти семьи уже не хранит.

@темы: Стихи

---

Жизнь в красках погоды

[lovemyboy]

Январь
Темно. Холодно. Сыро. Неужели там так же? Нет, я не хочу выходить. Лучше так умереть. Но мне всё равно скоро выходить.
Февраль
Тепло, достаточно солнца, хотя иногда бывают тучи, и моросит дождь. Климат меня устраивает, и я могу жить здесь. Когда вспоминаю январь, мне становиться смешно, как я мог так думать? Это же просто глупо.
Март
Я ,наконец, увидел все краски этой жизни и этого места. Я совсем недавно понял, что раньше жизнь была чёрного, белого и серого тонов. Проснувшись сегодня, я почти мог понять, что твориться вокруг. Я почти понимал, о чём шумит трава, почему бушует ветер и гнёт деревья, заставляя их всё ниже и ниже прижиматься к земле, некоторые, слабые деревья, он сломал.
Наконец я могу поговорить с природой, могу успокоить траву и помочь деревьям окрепнуть, сопротивляясь ветру. Правда, мало получается, но всё же. Конечно, я не могу пока думать, как они, но могу тщательно выслушать, это обычно помогает.
Сегодня, небо накрылось тучами, большими и тяжёлыми, тёмными и не придававшими ничего хорошего. К вечеру пошёл ливень, такой сильный, что смыл мой дом, ну как дом, скорее шалаш, но факт – я остался без жилья и крыши над головой. Теперь, меня укрывают деревья, сплю на траве, но ничего скоро я построю новый шалаш, потом дом, потом деревню, следом город, а там и до страны не далеко.
Какое ужасное место. Я переехал, теперь здесь только песок, ничего живого. Но всё же, когда я уезжал, мне сказали: « Мало кто доживает до ноября, но мы верим, что ты успеешь обустроить новое место и заживёшь хорошо» Сейчас я смутно в это верю.
В этот песок сложно сажать что-либо живое, это же песок! Воды, чтобы питала растительность, нету. Неверное самому надо будет таскать… Или нет, наверное надо долго поливать песок и он может станет землёй. Как все сложно!
Апрель
Жара убивает. Но я сам пообещал себе жить. У меня есть цель, и я обязан доделать своё дело. И ещё я хочу потом вернуться в ноябре и сказать: « А вы не верили, что я доживу» Потом, я бы повёз их в мою уже облагороженную пустыню и они все ахали и охали.
Я поливаю всё время песок, но ничего пока не выходит. Пара горстей земли у меня, конечно, есть, и я уже посадил туда семечко, но я не уверен, что у меня что-то вырастет.
Тучи! Какой ливень! Спасите! Я утону! Это дождь смоет меня! Кто-нибудь!
После дождя я стал слабее, хуже понимаю погоду моей жизни. Я не знаю, растёт ли дерево и где оно. Но я чувствую слабый, дружелюбный ветер.
Я сдаюсь, не могу больше. Очень хочу, что бы это всё скорее закончилось. Но моя идея, моя мечта, может, следует дожить? ДА, я так и буду говорить каждый день и дойду до своей мечты!
Май
Вот и новый месяц. Почти, как новая жизнь, но опять собираются тучи. Нет, они уже надомною. А вот и дождь… Сильнее. Ещё сильнее.
Где всё? Я ничего не чувствую. Ветер? Нет. Пойду, пройдусь. В жару ходить сложно, а сейчас моросит.

- Встать, суд идёт!
- Подсудимый Анатолий Иванович Порсков, признаёте ли вы свою вину в смерти вашего сына?
- Нет! Я любил его, я не мог довести его до самоубийства!
- Но засвидетельствованы факты плохо отношения, из-за вас он ослеп. Или это не так? Иначе как он нашёл верную дорогу к обрыву?
- Я не знаю… Да, из-за меня он ослеп, но…
-Расскажите суду, как это произошло?
- Я пришёл однажды сильно выпившим, я помню только, как пил. На следующий день я очнулся на полу, а рядом он… ,- Взрослый человек, лет сорока сжал свою голову руками. Нет, он не знает, как это произошло, и как это получилось. Но у него есть много времени подумать об этом. Вспоминать, каким он был. Сильный и смелый, когда видел и как маленький котёнок – слепым. Завоевал доверие соседских детей, когда они переехали. Он долго и упорно просто помогал им и если чувствовал плохое отношение к себе – не связывался с этими людьми. Как хорошо он умел разбираться в людях. « Умел, что же я наделал»
- Да, я признаю свою вину…
- Увести.
« Я долго буду думать об этом. Понять бы только тебя, о чём ты думал?»

@темы: Философия, Чувства, Отношения

---

[polina-kolpakova]

Ни одного приличного слова
В бедной моей голове;
Встанешь с колен, приходится снова
Вяло отдаться судьбе.
Рву паутину липких объятий,
Следом исчезнет и страх,
Мне остается только сказать ей:
- А не пошла бы ты на х..?

@темы: Стихи

---

[aescasse]

Осторожно! Низкохудожественный(если о нем вообще можно так говорить) текст

Пташьим трепетом содрогаемый,
Разлетается на скорлупки,
Расстекаясь, распространаяется
Беззащитный источник пульса.

Точно лезвием ритуальным
Вырезает на плоти руны,
Мой настройщик немузыкальный
Музыкальные строит струны.

Наслаждается новыми ранами,
Тот, кто жаждет познать ощущения.
-Ты сегодня какая-то странная.
-Это ты для меня- опьянение.

@темы: Стихи

---

***

[lilize]

Cкажи, ты друг мне или враг?
Насильник мой или собрат?
Если ты враг спусти в овраг,
Коль брат не превращай жизнь в ад.
Скорее ты уж мне не брат,
Ведь действуешь ты против.
Свободу хочешь у меня забрать,
Желанье "жить" мне запретив?
О как же трудно мне понять,
Когда ты говоришь:" люблю я"!
Не стыдно ль клеветать опять,
Уверенно целуя?

@темы: Стихи

---

Сказка про старый чемодан без ручки.

[Bastard K. Dragon]

Жил-был на свете Писатель. Он писал сказки – о вымышленных странах и чужих реальностях, рисовал к ним прекрасные иллюстрации и сам обшивал каждую книгу красивой обложкой. Это был добрый юноша с красивыми и очень грустными глазами. У него было много друзей, выручавших в трудную минуту то деньгами, то крышей, то мелкой помощью, но всякий раз они старались образумить Писателя:
- Да брось ты это и найди нормальную работу уже, а? – вздыхали они.
- На сказках не зарабатывают, ими живут! – всякий раз отсмеивался в ответ юноша и прятал грустную улыбку.
В теплые дни юноша много гулял, обернув шею клетчатым шарфом – он любил клеточки и частенько болел, неизменно простужаясь в холодные дни. Мог надеть разноцветные перчатки, забыть ключи и часы дома, но никогда не забывал этот шарфик и старый чемодан без ручки. Всюду, куда бы Писатель ни пошел, его сопровождал этот чемодан без ручки. Друзья дарили ему новые, с ручками, с красивой выделкой, с колесиками и с множеством карманов, но он всегда отказывался, и печально улыбаясь, поглаживал по боку старый чемодан.
- Почему ты таскаешь его за собой? Выкини! – настаивала девушка-фотограф, занося фотокарточки.
- Он совсем тебе не идет. – фыркал юный художник, на бегу вытирая руки о тряпку.
- Он же весь старый и потрескавшийся! – ворчливо качали головами ребята-музыканты, настраивая свои инструменты.
- Да у него даже ручки нет… - вздыхал знакомый поэт, любуясь профилем своей юной жены.
- Зато он мой. – Грубо обрывал такие разговоры Писатель и уходил, унося с собой старый чемодан.

Как-то раз его простуда вдруг стала такой сильной, что юноша окончательно разболелся и лег в больницу. Друзья навещали его каждую свободную минуту, но так как все они работали – таких минут было мало. И Писатель целыми днями вынужден был скучать. Он не хотел читать чужих книг, свои писать пока не мог, а с другими больными не ладил.
- Принесите мне мой чемодан? – просил он друзей всякий раз.
- Ты целыми днями ворчишь! – говорила взамен девушка-фотограф и снимала прогуливающихся по больничному саду пациентов.
- Может, мне лучше принести тебе свои холсты, кисти и краски? – отвечал художник, набрасывая эскиз друга в блокнот.
- Давай я тебе почитаю что-нибудь, хочешь? – спрашивал поэт.
И лишь музыканты, однажды не выдержав, сказали: - Мы его выкинули и купили тебе новый!
Юноша охнул и замолчал. Музыканты, так и не добившись от него слов, ушли.
Друзья были заняты работой, и навестить смогли его не скоро. Через несколько недель с того памятного дня они все столкнулись у опустевшей палаты. Удивленные и взволнованные, друзья спросили у врачей: - А где же наш Писатель? Такой грустный юноша со светлыми глазами?
- В реанимации. – отмахнулась одна из них – ей было некогда. Пора было выдавать больным лекарства, а еще и за медсестрой новой амбулаторные карты проверить нужно.
- Как в реанимации?! - испуганно ахнула девушка-фотограф.
- Что случилось? – побледнел лохматый художник.
- Погиб, погиб наш Писатель! – запричитал поэт.
Только музыканты молчали и ничего не говорили.
- Все с ним хорошо, вернется завтра ваш Писатель в свою палату, поправляется после операции. Завтра приходите, завтра! – прикрикнула она и захлопнула окошко справочной.

- Вот тебе и простуда… - Вздохнул кто-то из друзей. – Значит, увидимся завтра.
И все они, кроме музыкантов, разошлись по делам. Музыканты же пошли в дом Писателя. На самом деле, они не выбросили его старый чемодан – просто спрятали и купили новый. Но они чувствовали себя виноватыми перед юношей. Открыв дверь – ключи были у каждого друга, ведь, как говорилось раньше, Писатель частенько забывал свои дома, молодые люди прошли в квартиру. Пыльная и холодная, она казалась такой же печальной, как и сам Писатель. Пообещав себе всенепременно прибраться к его выздоровлению, музыканты достали с антресолей старый чемодан Писателя. Наскоро обтерев его от пыли, они договорились о завтрашнем дне, и, закрыв квартиру, разошлись по домам, отдав одному из группы старый чемодан.
На следующий вечер друзья собрались у палаты Писателя. Поэт с женой принесли корзину свежей выпечки, девушка-фотограф прижимала к груди пакет с фруктами, а в сумке художника шуршали упаковками необходимые лекарства. Музыканты, стесняясь и переругиваясь с врачами, все же принесли старый чемодан. Постучавшись, они зашли в палату. На постели, приподнявшись на подушках, лежал Писатель. Бледный, с большими грустными глазами, он все же нашел в себе силы улыбнуться друзьям и поблагодарить их за заботу. Музыканты подошли последними. Ни слова не сказав, они положили старый чемодан рядом с юношей. Писатель, охнув радостно и по-детски задорно, погладил чемодан по облупившемуся коричневому боку.
- Спасибо! – в его голосе было столько радости, что один из музыкантов, вконец устыдившись, воскликнул:
- Ну раз тебе так дорог этот хлам, разреши нам хоть ручку к нему прибить! – И тут же замолчал, испугавшись посерьезневшего вдруг Писателя.
- Хлам, говоришь? – Таким друзья его никогда еще не видели – с тяжелым взглядом исподлобья, с поджатыми губами и ярко вспыхнувшим румянцем гнева на щеках. – Открой его, и сам все поймешь! – приказал юноша, откидываясь на подушки и закрывая глаза. Все еще слабый после операции, он заснул почти сразу же.

- Молодцы! – злобно фыркнула девушка-фотограф.
- Добаловались?! – шикнул на них художник.
Поэт промолчал, взглядом выражая недовольство.
- А сами-то?! – взъелись на друзей музыканты.
Лишь жена поэта, девушка юная и хрупкая, похожая на сказочную фею, молча подошла к постели Писателя и открыла чемодан. Друзья затихли, пораженные увиденным:
На дне, ровной стопкой в правом углу лежали рукописи Писателя. В левом – подшитые один к другому или свернутые в рулон, все эскизы художника, подаренные другу. Томики изданных поэтом стихотворений лежали в правом нижнем углу, прижимаясь боками к виниловым пластинкам с записями выступлений музыкантов. Середину чемодана заполнили фотокарточки девушки-фотографа: Писатель на свадьбе поэта со счастливой парой, Писатель на концерте музыкантов в первых рядах, Писатель и художник на всех его выставках, Писатель и сама девушка, снятые на автоспуск…
На крышке, с внутренней стороны, друзья увидели надписи, сделанные своими же руками:
«С наших первых зарплат дарим тебе этот чемодан. Пусть он сохранит все самое необходимое для тебя и всегда будет напоминать о нас!», дата и подпись каждого из них. Рядом – фотография: Писатель сидит в центре, обнимая этот чемодан – пока еще новый, хотя и с плохой ручкой,и что-то говорит будущей жене поэта, сделавшей этот снимок. Вокруг, счастливые и совсем молодые, стоят его друзья.
Девушка-фотограф тихонько заплакала. Художник молча кусал губы. Поэт грустно вздыхал, утешаемый женой. А музыканты с благодарностью смотрели на спящего юношу.

С тех самых пор они никогда не покупали юноше других чемоданов. Ведь они поняли, и на всю жизнь запомнили надпись, сделанную самим Писателем на этом чемодане, там, под фотографией. Это была фраза, сказанная им в тот день, много лет назад, и запечатленная на фотокарточке:
«Не в ручке счастье!»

@темы: Рассказ

---

[gemimi-l]

Правда, больно, скажи, хороший мой,
Если снова глазами встретится,
Если горечь в душе порошею
И себе уже больше не верится.
Ни к чему начинать все заново
И любовь возвращать из прошлого.
Мы уж лучше на расстоянии
Так ведь легче, скажи, хороший мой?
Так спокойней, ровнее дышится.
Ни терзаться не надо, ни мучиться.
Ни к чему нам в глаза заглядывать
Ничего уже не получится.
Что теряем? Мороку странную?
Или страсть, что разбита в крошево?
Ни к чему эта боль окаянная.
Это мудро…. Ведь так, хороший мой?

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Две черные кошки на белом снегу...

[kamisama!]

Две черные кошки на белом снегу,
Две мокрые птахи на стылом ветру.
Маши мне рукою пока хватит сил.
Припомни, когда-то меня ты спросил:
«От чего так сильно болят
Вены на сгибе локтя?»
Однажды, я знаю, исполнятся сны
И будет нехватка ночной тишины.
Ударятся птахи грудью о лед.
Так славно закончится долгий полет.
«Но все же от чего так сильно болят
Вены на сгибе локтя?»
Ты будешь молчать за решеткой окна,
Пусть в двери стучится больная весна.
Две черные кошки на спины падут
И вытянув лапки, конечно умрут.
Но ты не узнаешь, нам с тобой не понять,
От чего так сильно болят
Вены на сгибе локтя.

@темы: Стихи

---

Тю! Пародист чтоле?!

[Erick-York]

Кошки созерцают мою старость -

Медленно-тягучую смолу;

Я бы перечислил, что осталось -

Всё, боюсь, припомнить не смогу...

Я пишу письмо кому-то в сети,

Перепроверяя каждый знак;

Ах, они такие, эти дети! -

Сами не справляются никак.

Я веду научные беседы

Где-то с полвторого до шести,

После - на трамвай и молча еду,

Сплю, не досчитав до десяти.

Я проспал. Плечо трясет кондуктор:

"Вам пора, конечная...подъем!"

Встал - и вновь впадаю в ступор

День за днём, день за днём, день за днём...

---

пародия не знамо на что и кого

[демодок]

Я — это я. Только мною любимый.
Непобедимый. Не рвущийся в бой.
Неподражаемый. Неповторимый.
Не уважаемый — даже собой.
Я слабосильный, зато агрессивный.
Я не властитель, зато и не раб.
При встрече со мною пасует сильный,
а всё потому, что сильный — слаб!

Сильному — надо быть сильнее
всех, а я не силён.
Умному — надо быть умнее
всех, а я не умён.
Я не взрослею. Я вечно юный.
Я так и не вхож в ваш клуб.
В беседе со мною пасует умный,
а всё потому, что умный — глуп!

Умный всегда превозносит мудрость,
умный стремится улучшить мир.
Умному тесно вписаться в дурость
наших захламленных квартир.
Умному надо витать повыше
наших весьма неустойчивых крыш.
Крыши летают. Летают крыши,
а всё потому, что щедрый — нищ!

Я...

@темы: Стихи

---

[Rowana]

Только представь:
Запах сирени, танцующий возле юношей с бледной кожей,
Рыжие коты, полосатые кошки,
Выглядывающие из окон,
Девушки, у которых отливает золотом каждый локон,
Предрассветная свежесть города,
Комок в горле,
Мешающий говорить о неважном,
Туман, сочащийся под одежду и внутрь замочных скважин,
Улитки, к утру покидающие свой панцирь,
Пыльца на пальцах
И люди, каждую ночь считающие до ста,
Чтобы не просыпаться.

@темы: Стихи

---

[Тедди-Ло]

Человек-ружьё стреляет в последнем акте,
Даже если в руках у него ничего, кроме устричного ножа
Это знают и те, кто крадучись сбегают в антракте,
И те, кто в партере сидят и на сцену глядят, не дыша.

Сдавленные рыдания в будке суфлёра
Ясно укажут на то, что он бы подсказки не дал.
Скучают, зевают до тошноты остальные актёры:
Человек-ружьё стреляет только в зрительный зал.

А кто-то в кулисах, ни слова не говоря,
Смотрит тоскливо куда-нибудь, в ближнюю ложу
И думает: Боже, ну почему не я?
Всё-таки, почему не я, Боже?





@темы: Отношения