Мир теней. Главы 1, 2

[Морга]

Пишет  Nomana:
Всем доброго времени суток. Наткнулось на это сообщество случайно в поисках критики. Пишу повесть о темных эльфах. Написав 10 глав, остановилась. Закончены они были, грубо говоря, год назад и мне хочется услышать критику для того, чтобы продолжение написать более внятно, так как ни разу не писатель, а так, плюшками балуемся. Заранее спасибо.

Мир теней. Главы 1, 2

-0-
"Зачем мне все это? " – думала она, глядя в ночное небо – "Ведь было все, а зачем оно мне? "

У окраины леса, прислонившись спиной к дереву, сидела молодая эльфийка. На ней были высокие кожаные сапоги на шнуровке, черные обтягивающие брюки. Сделанный из укрепленной кожи корсет, надетый поверх белой рубахи. На поясе красовались два коротких кинжала. Элегантная рука в кожаной перчатке лежала на арбалете, обычно находящемся за спиной. На плече висела сумка со всякой жизненно важной всячиной. Силуэт был укутан в черный плащ с капюшоном. Откинув капюшон, становятся видны белые с пепельным отливом волосы, из которых торчат кончики заостренных ушей. Она сливалась с окружающей ее тьмой, но она видела отчетливо все происходящие вокруг. Жителям подземелий не нужен свет...

Но что делает дроу на поверхности?

-1 -
Оплот теней

Множество веков дроу превозносили Ллот. Паучью богиню хаоса. Но некоторые марионетки вырвались из под её контроля, перейдя в Оплот Теней.

Великая мать теней – Асха. Отец скрытности – Закнонтар. И огромное количество полубогов, их детей, составляли его. Асха нарекла всех перешедших на сторону тени дроу своими детьми, так же наделила силой и знаниями.

В основе общества появились новые законы и устои за XX тысяч лет своего существования. Матриархат ослабился. Захваты, братоубийства стали презираться. Повысился уровень этики и морали. Общество отходило от устоев хаоса к устоем темного нейтралитета. Маги Оплота, с помощью знаний Великой Матери и её высших детей, открыли способность "смешивания магии", а так же даузеринга – нахождение пути. У Великого Отца и его высших детей обучались войны, ассасины и алхимики. Главная цель Оплота – новые знания и погружение мира в "Великую эру теней", где всё будет существовать в вечном сумраке.

Осталась система Домов(На подобие феодального строя. Каждый Дом имеет определенную территорию и поселения на ней.). Но влияние они набирали во время "становления" Оплота. После приказа Великой Матери вспышки войн и агрессий утихли, и был выявлен четкий уровень влияния. Со временем осталось всего 8 Домов. Самым влиятельным стал Дом Tor'urden (хозяйки тьмы).

-2 -
Tor'urden

Во времена становления Оплота, было множество мелких Домов. Не отвыкшие от хаоса они продолжали кровавую вражду. И один из крупнейших Домов, чье имя уже стерлось из памяти, подчинял себе соседние Дома. Одним прекрасным днем, 10 Breena(Матриархат - у меня главы домов) и решили объединиться против общего врага. К последней битве и по ее завершению оказалось, что из 10 Breena осталась лишь одна. Остальные "загадочным" образом исчезли. Вся территория мелких Домов и главного оккупанта досталась дому Tor'urden. По прошествию нескольких войн и браков отняли энное количество территорий. Но первенство все равно остается у Tor'urden, а после воли Великой Матери: "об отмене войн междоусобных и начале войн внешних" Дом стал беприкословным лидером во всем.

@темы: Творчество

---

Песня

[polina-kolpakova]

Я привезу тебе то, что ты ждал больше, чем царских наград;
Мой капитан, да чтоб мне сгореть, если не будешь ты рад!
В грязном конверте белеет письмо, как голубь в своем гнезде;
Оно б и на дне отыскало тебя, любовь нас находит везде.

Припев:
Не для тебя шлюхи в портах пляшут хромой канкан.
Ну а пока, танцуй на шканцах,
Танцуй на шканцах, капитан!
Станут моря солонее от слез о сыновьях и отцах,
Мой капитан, забудь обо всем
И станцуй для меня на шканцах!

Греет письмо как живая рука той, что писала его,
Славная девочка ждет лишь тебя, только тебя одного.
И расцветет парусами фрегат, как небывалый цветок,
К черту портвейн! Лучший коньяк выкатит заспанный кок.

Припев:
Станут моря солонее от слез о сыновьях и отцах,
Мой капитан, забудь обо всем
Станцуй для меня на шканцах!
И не твоя грозная смерть где-то сошла с верфей,
Славная девочка любит тебя, вспомни и ты о ней.

Мой капитан, вижу там, впереди, наши могилы в волнах,
Гордый фрегат - только мусор на дне, доски, железо и прах,
А позади - запах земли, и славная крошка как вишня весной!
Мой капитан! Да к черту войну, давай вернемся домой...

Припев:
И не твоя грозная смерть где-то сошла с верфей,
Славная девочка любит тебя, вспомни и ты о ней.
Не от тебя отвернулась судьба (та, что без злого конца),
Я передам тебе добрую весть, ну а ты станцуй на шканцах,
Станцуй на шканцах...

@темы: Стихи

---

[aescasse]

Это после долгого перерыва.

Она живет рядом с сердцем.
Она тихо поет свои песни
О вечном, о боли, желании,
О том, что так важно держать под сознанием.

Она живет близко к Краю.
Она знает, о чем мы мечтаем
И помнит забытые грезы.
Их прячет ее заколдованный остров.
И там, содрогаемы новыми строками,
Их горы хранят у древнейших истоков
И смотрят на небо, где свечи зажженные,
Где тонут бессильные и искаженные
Верой, отчаяньем, страхами, тайнами
Болью, желанием, стонами, ранами мы.

Она живет возле Края,
И эхо порой отражает
Укрытое в скалах ее еле слышное "я".

@темы: Стихи

---

четверостишие

[демодок]

Противоестественный отбор

При любом несчастном случае
ради худших гибнут лучшие.
Неужели сложно, блядь,
всех плохих порасстрелять?

@темы: Стихи

---

Ностальгия

[Мастер-]

И где-то между запятыми, сшибая кочки многоточий,
пишу, что были мы живыми, но и святыми, между прочим.
Мы не выдерживали скуки, стремясь к локальной катастрофе,
ломали судьбы, будто руки у Иисуса на Голгофе.
Себе выламывали души до хруста ломких сухожилий,
не то что петь, а даже слушать, уже не делали усилий.
А ежедневная глобальность была до гулкости пуста,
была нелепа вертикальность окровавлённого креста.
Сменив на кривизну пространства прямолинейность бытия,
мы обретали постоянство, сойдя на ноль, начав с нуля.
И за ошибками чужими, своих не видя прегрешений,
мы не боялись быть смешными и не боялись искушений.
Мы были гордыми и злыми, глаза сверкали, как стилет.
Какими были мы живыми, в свои святые двадцать лет!

@темы: Стихи

---

пару мне!

[демодок]

«Дайте мне пару погорячее!» —
просьба отнюдь не эротомана.
Дайте мне пару погорячее! —
полным ковшиком, без обмана,
на раскалённые камни брызнь! —
чтобы внутри, как вовне, было жарко!
Именно тут начинается жизнь,
тут и закончится — и не жалко!

@темы: Стихи

---

Подростковый "упёртыш"

[Shelen]

.*дисклеймер)): "упёрто" со стола у сына 17 годов отроду; последние 4 строки подписаны рукой младшего, 14-летнего) Пунктуация моя)*

Я не черный , я не белый,
Не хороший, не плохой,
Не трусливый и не смелый,
Не предатель, не герой.
Не ищу путей окольных
И не лезу напролом.
Не считаюсь своевольным,
Не живу "под каблуком".
Не сражаюсь в поединках
И не езжу на балет...
Я, наверно, серединка...
Или вовсе меня нет...

Ты не робкий, ты не смелый,
Ты не умный, не тупой,
Не цветной, не черно-белый...
Ты, наверно, голубой..

@темы: детишки, Философия

---

Кукла с сердцем человека

[Печорин*]

История о молодом человеке по имени Луи, который
занимается изготовлением марионеток. Его друг Александр известный
постановщик спектаклей, с которым паренек знаком практически с самого
детства. На носу новая постановка, которая в итоге неожиданно открывает
истинное лицо каждого.

Глава 1.

- У-ух, - выдохнул молодой парень, откидываясь на спинку кресла, - ну и
погодка, черт бы ее побрал! Шагу на улицу сделать не успел, а уже
насквозь промок! Что за напасть? Третий день подряд льет, как из ведра! –
Он прикурил папиросу, втягивая табачный дым. – Когда же это
закончится?..



По одиноким мокрым переулкам гуляли сильные порывы холодного ветра,
который вызывал противный рой мурашек и беспощадно резал нежную кожу
щек, если кто-то позабыл дома свой шарф. Поднимая грязные от мокрой пыли
листья, еще совсем недавно золотившие деревья местного парка своими
замечательными оттенками, он уносил их куда-то очень далеко, с каждым
рывком приближая к просторам тяжелого, мрачного уже какой день по счету,
осеннего неба. Из-за сильных непрекращающихся дождей, облака, казалось,
давно пропитались насквозь холодными и наводящими тоску цветами
однотипной палитры. Длинные, похожие на торчащие из земли штыки, фонари
отбрасывали тонкие тени, освещая скучные и безлюдные улицы своим тусклым
светом серо-оранжевого оттенка.



- Синоптики не утешают своими вестями, - отводя взгляд от мокрой улицы
за окном, бесстрастно ответил Луи, поворачиваясь к товарищу лицом. –
Ничего не поделаешь – погода есть погода, мы не властны над ней…

Заложив руки за спину, парень подошел к столику, за которым сидел его
друг. Ярко зеленые глаза смотрели куда-то вдаль, а их обладатель явно о
чем-то задумался, медленно выдыхая табачный дым.

- Чарли, - посмотрев на него, сказал блондин, - будь добр, не кури в комнате, мне дурно от табачного дыма.

- Ох, точно, - поспешно туша сигару, закашлялся тот. – Прости мою бестактность - забылся.

- Ничего страшного, - садясь напротив Чарли, ответил Луи, - Мы же уже не
первый год знакомы, верно? Поэтому, не стоит так волноваться…

Он взял в руки какие-то бумаги, положенные на стол его другом и, надев очки, глянул на первые буквы.

- Что это? – пробегаясь глазами по строчкам, написанным от руки гусиным пером, спросил Луи.

- Да вот набросал вчера новый сюжет для спектакля, решил тебе принести.

Чарли вертел в курах коробок спичек, явно немного нервничая.

- Что скажешь? – продолжая смотреть на картонку в руках, спросил шатен,
слегка усмехнувшись, после чего будто опомнился и поправил копну
каштановых волос на голове, чтобы выглядеть более естественно и
непринужденно.

- Ну, мне сложно что-либо сказать по этому поводу, - продолжая изучать
замысловатые закорючки, задумчиво начал парень, - ведь ты написал-то
совсем ничего… - Блондин перевернул лист. – В чем заключается основная
задумка твоего сценария? – посмотрев на друга поверх линз очков,
поинтересовался Луи.

- Ну, пока что я еще не продумал все до конца, но главная мысль будет
такая, - Чарли оторвался от коробка и посмотрел на друга, явно
воодушевившись тем, что Луи заинтересовал сюжет сценария, - Молодая
девушка из богатой семьи ищет свою любовь. Множество юношей из приличных
и знатных семей пытаются добиться ее руки и сердца, но молодая
принцесса лишь играется с их чувствами и выбрасывает сразу после того,
как ей надоедает очередная «игрушка».

Быстро войдя во вкус, Чарли активно жестикулировал свой рассказ руками, неплохо совмещая это с выражением лица.

- Однажды она встречает молодого человека, в которого вскоре влюбляется
по-настоящему. Сначала у них все хорошо, они встречаются, давая друг
другу клятвы вечной любви, но в один день этот человек находит себе
другую девушку и уходит к ней. Главная героиня не знает, что ей делать,
ведь цель ее жизни утрачена и разбита. Заканчивается все тем, что она
остается одна с опустошенным сердцем. Соответственно, мораль заключается
в том, что, если ты не веришь в любовь и просто играешься с ней, то в
один прекрасный день сам станешь одной из ее пешек.

Чарли глубоко вздохнул, переводя дыхание.

- Подробности я пока что не продумывал, но сама задумка будет такая.

Луи откинулся на спинку высокого кресла и прикрыл глаза.



Подхватив какой-то ободранный клочок бумаги, ветер понес его на своих
крыльях, поднимая все выше и выше. Обрывочек, что еще пару дней назад
был красочной афишей, копии которой развешаны по всему городу. Все они
твердят одно: «Не пропустите! Театр марионеток Александра Сальери! Новая
постановка «Письмо обманутой любви»! Двадцатого октября в Главном
театре города, спешите!».

Александр Сальери – известный постановщик и режиссер кукольных театров,
«Король драмы», как его часто называют люди. Слава о его необычайных
концертах разнеслась уже по многим странам зарубежья, продолжая покорять
все больше и больше сердец ценителей, да и обычных любителей искусства с
новой силой. Многие пытались воссоздать его представления, но еще ни у
одного мастера мира не получилось столь искусно изготовить хотя бы одну
марионетку, которая была бы хоть чуточку похожа на тех, что притворяли в
жизнь идеи Александра. Ни один режиссер не смог настолько тонко
прочувствовать сюжет спектакля, настолько точно передать всю скорбь
происходящего на сцене.



- Чарли, ну что за рутина? – с легким раздражением в голосе спросил
парень. – Сюжет с такой концовкой заранее обречен на провал, ведь ты же
понимаешь, что тебя просто обвинят в том, что ты украл идею у
Александра. Посуди сам, - он обхватил большим и указательным пальцем
переносицу, собираясь с мыслями, - Король драмы известный на весь мир
своими трагедиями и ты… Неужели, ты и, правда, собрался пойти против
установленных им правил кукольного мира? Чарли, не глупи…

- И что с того, что кто-то считает его королем? – тут же возмутился
товарищ. – То, что все его постановки имеют трагический конец - не
значит, что другие не имеют права творить в этом же жанре!

- Никто и не запрещает тебе писать трагедии, - спокойно произнес
блондин. – Просто понимаешь, сейчас основная масса равняет все трагедии
на работы Александра, и обычного человека просто не признают, ведь все
они мыслят словно стадо. Пойми, как бы ты ни старался одолеть
Александра, все равно мнение большинства, которое признает лишь его
работы, победит, какой бы гениальной не была твоя постановка.

- Вздор! – повысив голос, вскликнул Чарли. - Луи, если бы не твои куклы, то спектакли Александра бы не достигли таких высот!

- Ты преувеличиваешь, - не сдержав улыбки, ответил парень. – От сценария и задумки автора тоже многое зависит…

- О чем ты, друг? – все никак не мог успокоиться шатен. – Все только и
говорят, что о твоих марионетках. Ни один мастер мира еще не смог
повторить ни одной из твоих кукол, как бы ни старался. Луи, ты же
понимаешь, о чем я!..

- Чарли, право, не стоит, - открывая глаза, сказал блондин. – Это все
заслуги Александра… Это все он. Я тут не причем. Куклы это одно, а вот
сценарий – это совсем другое…

- Дурак ты! – поднимаясь на ноги, кинул Чарли. – Ничего не понимаешь…

- Возможно, - снимая очки, спокойно ответил блондин.

- Луи, я хочу попросить тебя кое о чем, - немного помолчав, сказал Чарли и повернулся к своему собеседнику в полоборота.

- Я слушаю, - протирая линзы, все в том же духе отвечал тот.

- У меня скоро постановка намечается и мне нужны куклы. Вот думал,
может, у тебя найдется немного свободного времени, чтобы изготовить их
для меня?

- Прости, - тут же отрезал Луи. – Мы с Александром готовим постановку и для нее нужен новый состав марионеток.

- Печально… - разочарованно ответил шатен, тяжело вздыхая. – Ладно, я что-нибудь придумаю…

- Если у меня останется что-то с постановки Александра, то я отдам их тебе, - немного подумав, добавил Луи, глядя на друга.

- Правда? – с каплей удивления и восторга переспросил Чарли. – Я был бы тебе очень признателен…

Наши двери всегда открыты для вашей критики.

@темы: Рассказ, Философия

---

[Юлиус Колючий]

Совсем старенькое...

*Я плакала*

Я плакала в ночи,
Но ты меня не слышал,
Ты в этот вечер занят был другой…

Я плакала в ночи,
Я стала третьей лишней,
Туман спускался белой пеленой…

Я плакала одна.
Никто теперь не нужен.
Все временно, и скоро все пройдет…

Я плакала, и дождь
Стучал в ночи по лужам…
Но верю: счастье вновь меня найдет!
2004 г.

@темы: Стихи

---

Автора и модератора Демодока - с днём рождения!

[Морга]

Школа поздравляет одного из самых активных, самого взрослого и вместе с тем самого молодого душой модератора и заядлого "школьника" с днём рождения! Желаем дальнейшего сотрудничества... Ну и здоровья, счастья, любви всякой - платонической и плотской, а также литературных высот. Гордимся тем, что Вы с нами.

@темы: административное

---

[демодок]

Пишет  Автобот Джейн
Я вырезаю сердце с твоим именем. Потому, что это делает меня сильнее.
Рана затянется. Вырастет новое сердце. Это не больно. Новое сердце добрее, с верой в людей. Довольно.
Я прощаю тебя и спасибо за то, что был со мной честен... Не до конца.
Вместе, в то время, что мы с тобой были. Любили? Вполне возможно.
Спасибо, что из слабой вновь превратил в сильную. Это совсем не сложно.
За то, что каждый раз Феникс опять возрождается. Падая в море опять в небесную ввысь поднимается.
Но однажды Феникс сильная птица красивая вновь превратится в слабую для того, чтобы быть счастливою.
И, да, Феникс не притворяется. Умирая, он каждый раз возрождается. Меняется лишь оперение.
То медное, то железное, то олово. Не хватает лишь только золота. Да и зачем? Золото мягкий металл.
Чтобы расплавилось, превратившись в отраженье тебя? Не стоит. Я хочу серебро или платину. Больше пользы и нету вмятины.
Я вырезаю сердце с твоим именем. И чувствую, что вот оно новое бьется с удвоенной силою. Пока маленькое, но бойкое.
Сильное сердце для слабой души. Торопится бьется и жить спешит. Нет никакой усталости. Есть надежда, но нету той жалости к себе.
Сильное сердце для слабой души верит, что найдет того кто оценит веру в себя и в него.
И так каждый раз. Умирая мы возрождаемся. Но забывается кем мы когда-то были на самом деле. Кого мы любили, чего мы от жизни хотели?
И каждый раз ищем отголоски своей души в других. Таких же по духу, по сути машин.
Феникс не умирает, он возрожается. Но перед этим он растворяется, собираясь из молекул заново. Так просто.
Обретая свои хрупкие крылья Феникс летит и радуется и жить спешит.
Птица Феникс не возвращается, умирая она возрождается.

---

Интересная информация для авторов!

[Леди__Апельсинчик]

Здравствуйте, уважаемые авторы! Если вы жизнь свою не представляете без написания рассказов, то следующая информация может показаться вам довольно интересной!

Подробности

Прошу отнестись к данному объявлению серьезно. Откликайтесь на него, только если вы действительно заинтересованы!

Я - начинающий режиссер и очень люблю снимать. А еще я постоянно нахожусь в поиске новых идей, поэтому и обращаюсь к вам. Я ищу интересные рассказы и миниатюры. Наверняка у вас есть парочка-другая занимательных рассказов или просто замыслов. Все просто - вы присылаете их мне, а я выбираю наиболее подходящие и экранизирую их. То есть, вы получаете возможность увидеть свои ожившие на экране творения.

Чтобы ваши шансы заметно выросли, я подготовила небольшую заметку о требованиях. Прошу внимательно к ним отнестись, ибо они отражают специфику кино.

Требования к работам:
1. Работа должна быть написана в прозе.
2. В своей работе можно задействовать только зрение и слух. То есть, исключаются такие формулы, как: «Она подумала», «Он представил», «Они почувствовали» и т.д. Только то, что можно увидеть и услышать.
3. Использование диалогов нежелательно.
4. Работа по возможности, должна быть короткой. До 3 страниц в Microsoft Word.
5. Действие должно умещаться в пределах обычного современного российского города или деревни.
6. По возможности не сильно отвлекаться в сторону фантастики.
7. Чем меньше действующих лиц, тем лучше.

Все остальное, здесь не указанное (например, жанр) - на ваше усмотрение.

Работы принимаются по e-mail: [email protected]
Тема письма: Рассказ для сценария.
Обязательно укажите в письме свое настоящее имя и ник на Diary.ru и отпишитесь в комментариях к этой записи, когда отправите письмо, так будет легче вас найти.

Данная запись является бессрочной, можете отправлять свои рассказы и через год, и через два. Я жду ваших писем! Также, если у вас нет рассказа, но есть интересный замысел, обязательно поделитесь им! В теме письма напишите "Замысел для сценария".

Примечания:
1. Все снимаемые фильмы будут являться учебными.
2. Снятые фильмы могут быть отправлены на кинофестивали.
3. Вы будете числится в авторах сценария.

---

[имбирный кот]

Все подъезды к вокзалам выучены наизусть:
Магазины, парки, дома, мосты.
Я не чувствую радость, не чувствую грусть,
Не завишу от света и темноты.
Здесь, когда засыпала, всегда снился ты.

На вокзалах - путаница, суета.
Я меняю третий по счету билет,
Чтобы вновь прогулять себя в те места,
Где врывалось вдруг "да" вместо стойкого "нет".
Мы не виделись, кажется, тысячу лет.

Я старею, мальчик мой. Это факт.
Я уже не тонка, но все еще с рыжиной.
Растянусь на лестнице - what the fuck? -
И такой же юноша чуть смурной
Мне протянет руку. Побудь со мной!

Он чертовски похож на тебя, но не мой,
И целуется так же, губами в такт
С участившейся где-то внутри весной.

@темы: Стихи

---

суверенная лингвистика

[демодок]

Мы говорим не «вЕктор», а «вектОр».
Слова звучат отрывисто и смело.
Поносом прорывается запор.
Куда нас понесёт — не ваше дело!

@темы: пародии, Стихи

---

четырёхстишие

[демодок]

Дороги стали уже тропинок,
и это, в общем-то, хорошо
для тех, чья цель — не власть и не рынок,
а неизведанное ещё...

@темы: Стихи

---

[скиннер курильщика]

Мне бы жить в этом городе, полном воды и огня,
По бульварам ходить и стоять на мосту над рекой,
Знать, что ты никогда и не станешь искать здесь меня,
Знать, что лучше забвения только посмертный покой.
Так и жить бы, вкусив и того, и другого, и в каждой слезе
Поминать о тебе, сокровенное в сердце храня.
Изменить себе имя, работу сменить и друзей,
Только город оставить, - не нужно его менять.

Мне бы жить в этом доме, где окна выходят во двор
Чтобы кошка в подъезде жила и кормили ее,
И с соседом под вечер пустой заводить разговор,
И не думать, и тихо лелеять свое забытье.
Так и жить бы, ходить в магазин и платить по счетам,
Не хранить ни стихов, ни портретов, ни песен, ни снов,
Осознать, что давно была пройдена та черта,
За которой уже - и действительно - все равно.

Мне бы жить в этой комнате, пыль собирать на полу,
По привычке постель застилать осторожной рукой.
Где-то в сердце есть лучник. Натягивая стрелу,
Он отчаянно жаждет мишени ли, жертвы - неважно какой.
Так и жить бы - как все, не оглядываясь назад,
Соблюдать тишину, словно клятву или обет,
Только город в тумане тосклив, и болят глаза,
Не сумевшие счастье когда-то узреть в тебе.

@темы: Стихи

---

[Ниэби Оленьи Рожки]

Цепь вагонов уходит на запад, а я остаюсь
в своем пыльном, покорном, пропахшем зимой раю.
Здесь темно, и ветра, надрываясь, хрипя, поют
песнь далеких небес.

Я вернусь через звезды на выжженых парусах,
через свет, через дым, через лапы Большого Пса,
сквозь минутные стрелки в твоих беспокойных часах,
через Южный Крест.

На перроне двенадцать, и мимо идут поезда.
Мятым платьем повисли кометы на проводах.
Я такой же, как был. Ты запомнила? Как всегда -
неделим на века.

Только знаешь, я меркну. Я стал хаотичен и дик.
Я столь многое понял, но лишь одного не постиг -
как забыть догорающий пламенный солнечный диск
у тебя в руках?

Мимо тысчи лун, оставляя дымящий след
мы скитались, десятки и сотни горящих лет.
Но скажи, почему нас по-прежнему просто нет
У конца пути?

И плевать, пусть моря навсегда превратятся в лед!
С черной лентой наперевес я иду вперед.
я не дам умереть надежде. Веди ее
через вспышки в моей груди.

Но ты только свети.
Свети.

@темы: Стихи

---

Чукча писатель, но не... поэт

[Морга]

Пишет  Luminele:
Добрый день!
Сразу предупреждаю, я ни разу не поэт. Но мне очень нужно "причесать" стихотворный отрывок к рассказу, который будет использоваться в качестве пролога. Суть какая: Изейнваль - это город, столица госудаства. Прародитель королевского рода был могущественным драконом, который поменялся своим телом с человеком. С тех пор он давно умер, оставив после себя кучу детишек. А тот, с кем он поменялся местами, жив до сих пор, но пребывает в теле дракона. Однако между ними остался уговор, клятва, что когда потомок дракона придет к человеку, живущему в теле дракона, можно будет махнуться телами обратно. Вот.
Я искренне пыталась отразить это в своем стихотворном отрывке, но он вышел таким жалким, что меня берет настоящее отчаяние Т__Т Помогите, пожалуйста, исправить косячное стихотворение.

Говорят, короли Изейнваля особый народ -
Покровитель-дракон с давних пор бережёт этот род.
Только, если легенды не врут, придёт время опять.
Королю Изейнваля погибнуть, чтобы крылатым стать.

@темы: Стихи, Творчество

---

(пока даже названия нет)

[zlobniy-svin]

Собственно, отрывок с началом маленького такого, с позволения сказать, твореньица. Выкладывается с целью выяснить косяки на начальном этапе. Критиковать прошу не строго а очень строго с применением допросов второй, третьей, четвертой степени а так же - резинового шланга.



-Война - это война, а ад - это ад.
- Но в чем разница?
- В аду не бывает невинных мучеников. А на войне их полно...
No M.A.S.H

Во тьме не существует света - потому-то она и тьма. Здесь нет правды или лжи - поскольку эти понятия не имеют смысла. Годы стираются, время замедляет свой стремительный бег, растягивая каждую секунду на годы. Что толку думать, сожалеть, если уже не можешь проснутся, очнутся от бесконечного сна, в который тебя погрузили превратности земной жизни? Бессмысленно думать что смерть - это окончание земного пути. Просто потому, что ещё никто не сможет рассказать о том, что происходит там, за гранью..
С шелестом кресало скользит по огниву, искры падают на сухие березовые дрова. Пламя занимается споро, начиная лизать алюминиевые бока подкопченного солдатского котелка. Постепенно огонь разгорается, освещая лица троих сидящих. Заклятые друзья, так бы назвал их сторонний наблюдатель, солдаты своего времени. Усталые лица, неброские, кроткие жесты. И спокойное, умиротворенное общение. Сюрреализм как он есть - люди, которые должны уже вцепится друг-другу в глотки мирно сидят и тихо шепчутся о своем.
Вот молодой юноша в потертой форменной куртке. Высокий, черноволосый с непослушными вьющимися волосами, пряди которых периодически выбивались из под старой, пробитой каски. От него веет юношеским задором, удалью - и в то же время какой-то отстраненностью от происходящего, эдакой светлой грустью. Он сидит на земле, что-то потягивая неторопливо из потертой временем фляги. На плече, на выцветшей от времени нашивке, раскрыл клюв белоголовый орлан. Легкая, печальная улыбка на лице и взгляд направленный куда-то вдаль, сквозь собеседников..
А вот и второй - уже не мальчик, но муж в засаленной гимнастерке. Усталое лицо, от которого веет отеческим теплом. В зубах дымится свернутая буквально на коленке самокрутка, распространяя вокруг запах махорки. Прислушиваясь к окружающим звукам, он с лёгкой усмешкой и прищуром глядит на своих собеседников, лишь иногда вздыхая по своим, известным лишь ему одному, причинам.
Третий же - немец с легко проседью на висках, в подранном, потрепанном сером мундире, на котором тускло, блестят покрытые налетом времени "Дубовые листья". Одутловатое лицо, которое избороздили морщины, потухший подслеповатый взгляд. Он не так молод, как его товарищи, по нему видно, как его трепала и бросала старуха-жизнь. Пальцы слегка подрагивают, а сам он, точно древний старец, ежится от мороза. Но даже такой, разбитый и продрогший, он производит впечатление старого боевого коня, который повидал на своем веку множество схваток и сражений и каждый седой волос его - это история не на один вечер...
- И снова мы здесь.. Прям наваждение, какое, - немец поднял с земли палку и разворошил угли костра
- Не говори, Фридрих. Каждый день приходить сюда - это как пытка. Но - таков закон, от него не убежишь
- А я и не бегу, Вань. Некуда нам уже бежать.
- И то верно... - неожиданно молвил доселе молчавший десантник - Чего бегать от собственной судьбы? Догонит ведь и по заднице, и по заднице.
- Уже догнала, что уж теперь поделать. - Иван сполз с бревна на землю, щелчком отбросив, бычок в сторону - Разливай, что ли? На сухую сидеть как-то... Не по-людски.
- И то дело, - фриц снял с пояса фляжку и несколько побитых временем алюминиевых рюмок.
Рюмки наполнились пахучим яблочным шнапсом и со звоном сомкнулись над костром. В этом шутливом салюте было многое, эдакий сакральный и глубокий смысл. Чокнулись молча - уже никому не нужны слова, слишком много было сказано до этого и добавлять, что либо уже не имело смысла.
- Хорошо пошла... Как родненькая. - Иван вытер нос рукавом, шумно выдохнув. Затем осекся, заметив как удивлённо покосились на него собеседники. - Привычка - вторая натура, всё-таки.
- Привычки - это дело хорошее.. - ответил десантник, глядя в глаза этому странному русскому - Теперь и поговорить можно.
- О чем же? - немец отправил фляжку на место.
- Да все о том же... Историй то у нас ни на один век хватит.. - горькая усмешка озарила лицо. - Начну-ка я, пожалуй...
"Как сейчас помню тот зимний лес, эти пушистые, воздушные хлопья, падающие с неба. В моем родном Техасе такой радости-то и не было никогда - зима скорее напоминала позднюю осень у вас. И мы, молодые, безусые юнцы радовались этому белому великолепию точно дети подаркам на День Благодарения.
Гостеприимная Бельгия! Нас перебросили сюда из Франции, а туда - из солнечных штатов. Свежее мясо - так нас величали понюхавшие пороху бойцы. И правда - на фоне этих зубров мы выглядели - как бы сказать помягче - как телята на фоне матерых племенных быков. Презрительные взгляды, которыми нас провожали, вгоняли в состояние полнейшего трепета. А мы видели в них объект наших мечтаний и идеалов, именно такими мы и представляли себе десантников - хмурые и неулыбчивые, грубо, точно топором тесанные из камня. Казалось, что стоим им лишь захотеть и «боши" сами побегут, поджав хвосты, а сломить хребет армии "маленького Адди" они не хотят лишь потому, что скоро ланч. В общем, именно с таким настроением я и стал частью тех, кого зовут "Кричащие Орлы".
Зимнее веселье продолжалось не долго. Мы перебрались в городок Бастони - небольшой такой, милый бельгийский город с небольшими, почти пряничными домиками. Однако городок-то был непрост - перекресток семи крупнейших дорог Арденского леса, клочка земли который был нам безумно нужен для того, чтобы, наконец, раздавить проклятых фрицев и запихнуть им в жо.. в рот их баварские колбаски с пивом. Хотя пиво было хорошим, тут уж соврать не могу. И к шнапсу меня там же приучили, так что ты, Фридрих, мне далеко не родину открыл. Понравилось мне там, даже как-то в дневнике писал, что хотел бы навсегда остаться здесь... Сбылось, на удивленье.
Закрепились мы прочно, не сдвинешь. Хоть и оказались в немецком кольце, но стояли надежно. Еще бы - с ребятами из танковой не забалуешь, с ними как у Христа за пазухой. Да и наши артиллеристы немцам скучать не давали. Жратва была, "боши" на рожон не лезли - тишь да гладь. Но ведь не может сказка продолжатся вечно?
Сначала началась зима, а с ней - метели. Мы оказались отрезаны от снабжения, без нормальной одежды, припасов, снарядов. Наши пушки молчали - берегли снаряды на случай наступления, хотя и самих снарядов оставалось всего-ничего - 24 штуки, семечки.. Холодало дико, руки дрожали и уже не могли даже винтовку держать, да что уж там! Отлить нормально не получалось! И не хмыкай Вань..
А потом сраные фрицы решили покуражится и началось наступление. Нас в срочном порядке бросили в горнило, позабыв даже патронов подкинуть. Так и очутились - зимний лес, метель, собачий холод - и тонкие курки, лишь у счастливчиков - шинели.. Ни окопов, ничего - и там, за метелью идут "боши"... Уже слышно дыхание, прерывистые, властные команды. Скрипнувшая ветка кажется звуком катков "панцера". А мы роем прикладами "лисьи норы", оборудуем пулеметные гнезда на возвышениях, накрывая их ветками.. Руки не чувствуют боли - они уже обморожены до крайности, а нервы выворачивает ожидание неизбежного боя...
...с неба дождем падают снаряды и мины, от свиста и гула взрывов закладывает уши. Один из таких "подарков" залетел в нору, к пряталась санитарка с приставленным "охранением". Навязалась с нами, черт бы её побрал.. Кэти... Только вчера ты улыбалась нам, а теперь тебя разбросало по округе. Кто-то плачет от страха, кто-то матерится, кто-то молится. На войне нет атеистов. Кто это сказал? Не помню уже.. Правда это. Я сам, плевавший на воскресные службы дома, молился как дитя. Каждый из нас понимал, что для большинства этот день - последний, и завтра мы уже встретим похороненными в наших же "норах".
Не помню, кто первым начал стрелять - но это была бойня. Пули, снаряды... Товарищ делает резкое движение - и падает, уже мертвым, зажимая пробитую пулей голову. Нервы сорваны, ты уже как машина - вскинуть, прицелится, выстрелить, спрятаться. По необходимости перезарядить. И снова повторить. Без жалости и без пощады.
Рядом, щедро раздавая смерть свинцовой косой, строчит пулемет. От алого ореола ствола плавится падающий с неба снег. Музыка для ушей, симфония смерти, точно ангелы кричат над зимним лесом, превратившимся в горнило ада. Металлический лязг, что-то громкое, нецензурное - заклинило, черт.. И сдавленный стон - пули не разбирают, кого косить и пулеметчик заваливается, захлебываясь собственной кровью. Хочется закрыть глаза и убраться, убежать от смерти, пока она не накрыла с головой...
Свист, разрыв - и маленький окоп окрашивается красным. В глазах темнеет, боль затапливает сплошным океаном, накрывая, затапливая. Боишься опускать глаза - потому что знаешь, что там.. Боишься увидеть, как из дыры в боку толчками течет кровь. И от этого становится ещё злее. Винтовка в руках, прицелится из последних сил, выстрел - но его нет. Только звонкий удар бойка... Время окончательно размазывается, дышать становится все тяжелее.. Чувствуешь, как шальная пуля рвет тело, где-то в районе груди. Сердце отбивает последние такты, больно.. Тяжело... Господи прости и...
Мы отбились, но я уже этого не видел. Мое тело, изорванное снарядными осколками и пулями нашла похоронная команда через час после боя.. Братская могила, сладкие певучие речи. К черту это все. Вой минометных снарядов - вот моя молитва. А свист пуль - приговор..."

@темы: Рассказ, Творчество

---

Гиперборея

[Морга]

Пишет  Nereia_Morana:
Расскажи мне о Северном Ветре,
Который зовет домой,
Расскажи мне о лучах Солнца,
Которые греют меня весной.
Расскажи мне о песне, которая во сне живет.
Расскажи мне о лесе, который во мне поет.

Расскажи мне о городе среди обломков льда и скал.
Расскажи мне о небе, в котором огонь пылал.
Тихий шепот ветра внутри меня
Расстворяет в безмолвии кружева-сна.

И я вновь прихожу в эту ночь...
Там волнуется холодное море
И льется огненный дождь.
И теплая земля уходит из-под босых ног.
Та, что давала жизнь
И провожала в длительный сон.

И я слышу, как во мне играет вечность,
Растворяя томным зовом в жаркую бесконечность..
И вместе с осколками я падаю туда, где отражаются блики Луны,
И этот Образ,
Который я вижу сквозь сны...


Расскажи мне о Солнце,
которое сияет среди хрустальных скал...
Расскажи мне о Тишине,
которая воет в стране Зеркал.
Расскажи мне о сне, от которого шумное бьется сердце мое.
Скажи мне кто я?
Что оставил в стране Снов?


© Copyright: Нерея, 2011

@темы: Стихи, Творчество, Чувства, Я