Я постоянно живу в страхе, что меня поймут правильно
Бессмысленность серых ободранных дней, тянущихся слепо запутанным стадом,
Срывает тоску с бесконечных цепей, гремящих в душе под оркестр канонады,
Нам, может быть, страшно и, может быть, больно, вгрызаться зубами в столп пороха стен,
Наш мир перенес миллионы агоний – на Западном фронте без перемен.
И прошлое кажется плодом фантазий, а в будущем нет бифуркаций для точки,
Мы по уши влипли в гектар этой грязи, что каждый звено нерушимой цепочки
Бессвязные мысли блуждают в сознаньи, кипит наша кровь сквозь пульсацию вен,
Мы мысленно крутим к концовке педали – на Западном фронте без перемен.
Нас убивают, но были ль мы живы? когда, стиснув зубы, стреляли в врагов,
Которых как нас также сильно любили, и звали в бреду сквозь иллюзии снов.
Нет смысла для жизни, нет смысла для смерти, мы просто идем по траншее систем,
Мы просто идем, как забытые дети, - на Западном фронте без перемен.
Когда догорит огонек на сигаре, бросаемся снова в сжигающий зной,
Мы бешено, крутим ногами педали, ныряя, как в воду, в последний свой бой.
И красные брызги вонзаются в землю, мы пали и больше не встанем с колен…
Мама, прощай… жизнь становится тенью… на Западном фронте без перемен.
Срывает тоску с бесконечных цепей, гремящих в душе под оркестр канонады,
Нам, может быть, страшно и, может быть, больно, вгрызаться зубами в столп пороха стен,
Наш мир перенес миллионы агоний – на Западном фронте без перемен.
И прошлое кажется плодом фантазий, а в будущем нет бифуркаций для точки,
Мы по уши влипли в гектар этой грязи, что каждый звено нерушимой цепочки
Бессвязные мысли блуждают в сознаньи, кипит наша кровь сквозь пульсацию вен,
Мы мысленно крутим к концовке педали – на Западном фронте без перемен.
Нас убивают, но были ль мы живы? когда, стиснув зубы, стреляли в врагов,
Которых как нас также сильно любили, и звали в бреду сквозь иллюзии снов.
Нет смысла для жизни, нет смысла для смерти, мы просто идем по траншее систем,
Мы просто идем, как забытые дети, - на Западном фронте без перемен.
Когда догорит огонек на сигаре, бросаемся снова в сжигающий зной,
Мы бешено, крутим ногами педали, ныряя, как в воду, в последний свой бой.
И красные брызги вонзаются в землю, мы пали и больше не встанем с колен…
Мама, прощай… жизнь становится тенью… на Западном фронте без перемен.
-
-
13.08.2010 в 00:10вы? когда, стис К, невычитка
также раздельно.
бешено, крутим лишняя зпт
огонек на сигаре огонек сигары, видимо. ради ритма "на"?
а еще мне очень понравилось. красиво, достойно, ладно. пронзает. но
только как читателя Ремарка. если на это и был упор, то своей цели вы достигли. но
до меня не дошли столп пороха стен, миллионы агоний, сжигающий зной... нет, только картинки из книг. вторичность этакая немного принижает достоинство и самостоятельность вашего произведения. и так будет в любом случае, уже потому, что мы не из того поколения и знаем все это лишь из книг, по-моему. мне, даже читая ваше стихотворение, хочется быть там и кажется, что то время могло бы стать по-настоящему моим, но не судьба, или память короткая у кармы, не знаю... да только все равно и кажется-то это все мне оттого, что Ремарк привил, атмосфера его книг. то есть, читая это, я думаю о его книгах, а не о Западном фронте.