Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Ты мой теплый мерцающий Бостон,
позабывший давным-давно
как пропахшая потом простынь
прикрывала мое окно.

Ты Лас-Вегас без света и пыли
... как стелилась лунная нить...
Где мы, может, когда-то были
или, может быть, будем быть.

Ты техасское знойное лето,
позабывшее и о том,
как сминала ладонью билеты
в беззамочном кармане пальто.

Как металась по картам, штатам,
покоряясь неверной судьбе.
Но скажи, в чем же я виновата,
если снова
вернусь
к тебе?

@темы: Стихи