виртуоз эскапизма
Отрывок из навеки незаконченной повести с рабочим названием "Антихрист".
Наконец, ты мой. Я посмотрел на свои вены. В них текла новая кровь, полная жизни, добровольно подаренной мне жизни. Что заставило тебя молчаливо смириться, мальчик? Ты настолько разочаровался в том прекрасном образе мира, который нарисовала тебе мать, столкнувшись с ним лицом к лицу? Что ж, я всего лишь помог тебе. Ты исчез из сферы бытия, я насытился. Выгодно для тебя, и для меня. Ведь вы сейчас живете по этому принципу.
Почему ты не сопротивлялся? Неожиданность, удар, осознание, безнадежность… А потом один путь – уйти, так проще. Проще для тебя. Ты не узнаешь, что твоя смерть значила для матери. Ты ушел, переродился, стал частью небытия.
Я всего лишь помог.
Жизнь идет по кругу. Дни, столетия, эры, это даже порядком надоедает. Есть тот виток спирали, когда приходит время для меня. Последний виток.
Ненависть, равнодушие, холод, неуверенность… Мир, к чему ты снова пришел?
Я провел рукой по лицу, и кожа медленно стала оплавляться. Как приятно снова вернуться в привычный облик… Плоть так сковывает, душит, заставляет себе покоряться… Но сейчас мне не нужен был воздух, не были препятствием стены, я читал, словно книгу, мысли этих жалких людей.
Что происходит с миром? Они думают о примитивных потребностях, мелких проблемах, засоряют мозг грязными сплетнями. И больше ничего. Они разучились мыслить и мечтать. Они сами себя уничтожают.
Я только помогу.
Они потеряли дар создавать. Они жалуются на серость дней, однообразность, которую сами создали. Они сами убивают в себе душу.
Остались немногие, которые еще способны бороться. А больше и не нужно. Цикл замыкается, мир постепенно умрет, чтоб возродиться вновь. С новыми людьми, которые будут совершать те же ошибки, с новыми идеалами, которые будут так же ложны, с новой судьбой, которая снова повторится. И те, которые будут жить, никогда не узнают о живущих сейчас, а если начнут догадываться… Пройдет время, и им снова станет это не нужно. И тогда я снова прийду.
Наконец, ты мой. Я посмотрел на свои вены. В них текла новая кровь, полная жизни, добровольно подаренной мне жизни. Что заставило тебя молчаливо смириться, мальчик? Ты настолько разочаровался в том прекрасном образе мира, который нарисовала тебе мать, столкнувшись с ним лицом к лицу? Что ж, я всего лишь помог тебе. Ты исчез из сферы бытия, я насытился. Выгодно для тебя, и для меня. Ведь вы сейчас живете по этому принципу.
Почему ты не сопротивлялся? Неожиданность, удар, осознание, безнадежность… А потом один путь – уйти, так проще. Проще для тебя. Ты не узнаешь, что твоя смерть значила для матери. Ты ушел, переродился, стал частью небытия.
Я всего лишь помог.
Жизнь идет по кругу. Дни, столетия, эры, это даже порядком надоедает. Есть тот виток спирали, когда приходит время для меня. Последний виток.
Ненависть, равнодушие, холод, неуверенность… Мир, к чему ты снова пришел?
Я провел рукой по лицу, и кожа медленно стала оплавляться. Как приятно снова вернуться в привычный облик… Плоть так сковывает, душит, заставляет себе покоряться… Но сейчас мне не нужен был воздух, не были препятствием стены, я читал, словно книгу, мысли этих жалких людей.
Что происходит с миром? Они думают о примитивных потребностях, мелких проблемах, засоряют мозг грязными сплетнями. И больше ничего. Они разучились мыслить и мечтать. Они сами себя уничтожают.
Я только помогу.
Они потеряли дар создавать. Они жалуются на серость дней, однообразность, которую сами создали. Они сами убивают в себе душу.
Остались немногие, которые еще способны бороться. А больше и не нужно. Цикл замыкается, мир постепенно умрет, чтоб возродиться вновь. С новыми людьми, которые будут совершать те же ошибки, с новыми идеалами, которые будут так же ложны, с новой судьбой, которая снова повторится. И те, которые будут жить, никогда не узнают о живущих сейчас, а если начнут догадываться… Пройдет время, и им снова станет это не нужно. И тогда я снова прийду.
-
-
26.02.2008 в 11:43-
-
26.02.2008 в 14:23Естественно, вы читали подобное) Повесть навеки незаконченная именно потому, что я заметила, что уж больно моя идея смахивает на Булгаковскую) Да и не только)