читать дальшеРаботать со светом стало просто не выносимо.
Мерзкие лучи, освещающие пространство только по определённой территории. Белый свет стёкольных изделий. Творение человечества.
Или как там говорилось? Достижение века, пик технологии науки.
С тех пор как солнце не светит.
С тех пор как реки пересохли.
С тех пор как радиация поглотила всё пространство на земле, и лишь одна небольшая площадь осталась неизменной, где и изобрели эти…
Даже не лампы!
Кусок белого жидкого волокна, который искусственно создали и гордо обозвали светом.
Ими, неужели ими, светящимися шарами пытаются заменить солнце?
Нашего светила, настоящего, с мягкими солнечными лучиками, приветливо ласкавшими наши головы. Где всё это? Куда подевалось, где теперь солнце, в самом то деле?!
Но работать так. Под светом. Не возможно.
Он прожигает меня. Делает из меня решето, с размером в человека.
Работать не возможно.
А работа? Работа – это сейчас жизнь. Это пока смысл.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я ХОЧУ, что бы светило солнце.
Мммм… Солнце. Где-то там, очень-очень далеко.
Воспоминания тягучая паутина прошлого.
Уйти от работы. Отстать от жизни.
Вернуть солнце. Добыть ветер.
Воспоминания.
Но и они же мягкий с кровавым оскалом омут…
Теперь уже даже некуда падать. Нельзя ни запутаться в паутине, не захлебнуться в омуте.
Ничего.
Было бы солнце – можно было бы хоть сгореть. Красиво.
Отняли всё, что бы жизнь превратить в существование. Что бы люди тупо работали ради прибыли, ради того что бы тот кто стоит над всем этим повысил тебя в должности, и ты уже дёргал бы за ниточки других, пока не обрежут твою.
А без работы кому ты нужен? Только смерть наверное придёт за тобой. А умирать страшно, правда? Пугает и отталкивает, что же будет дальше – а если там пустота или вечные муки или вообще конец твоей личности, хоп и всё?
Или же там самое страшное?
Перерождение.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я НЕ ХОЧУ, переродиться в мир где нет солнца.
Наверное, я был не прав говоря, что если человек знает когда он умрёт ему страшно от неизвестности.
Наоборот, ему уже всё равно что там, лишь бы существование здесь прекратилось.
Не больно, но противно умирать. Не страшно, но холодно одному.
Не надо было уходить от работы?
Надо. Надо. Надо…
Ну что ж попытался, дурак.
Умер.
Три дня. Ровно трое суток я могу ещё знать что твориться в нашем мире. А потом всё. А потом перерождение наверное.
Мать даже не знает. Отец тоже. Да и какое им должно быть дело?
Они работают, они живут и имитируют деятельность. Зачем? Надо спрашивать у них.
Поднимем же руки вверх. Мы лучи солнца. Мы тянемся к ним, без них мы чахлое растение. А они смеются и ускользают от нас.
Второй день.
Поднимите же головы свои! Посмотрите на руки – они продолжение вашей мысли, они тело, но они же и лучи, готовые соединится с солнцем!
Третий день.
Посмотрите же на себя! Вас наконец-то нет. Вы наконец-то ветер. Теперь вы свободны. Я был один, но теперь я ощущаю, что готов таки соединится со смеющемся миром!
Завидуйте сёстры! Завидуйте братья! Будьте недостойны отцы и матери!
Я НЕ ЗНАЮ ВАС, МЕНЯ нет.
Если б я знал, то наверное бы не ликовал тогда.
А сейчас я не помню. Хоп и нет меня. Нет больше такой личности.
И как будто бы и не было.
- Ну и что с этим новорождённым?
Молчание. Для меня весь мир большой, огромный. Но я постепенно забываю чем был и кем существовал. И как там… Слов уже не помню.
Превращаюсь в ничто.
Но ещё ощущаю себя ветром.
Ветром в мире где нет солнца.
- Ну, подождём когда подрастёт и на работу.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я НЕ ХОТЕЛ быть сейчас снова здесь, НО Я ТУТ, и наступило моё право.
Право ненавидеть солнце.
Одна из моих первых работ, которая более менее, нормальная)
Мерзкие лучи, освещающие пространство только по определённой территории. Белый свет стёкольных изделий. Творение человечества.
Или как там говорилось? Достижение века, пик технологии науки.
С тех пор как солнце не светит.
С тех пор как реки пересохли.
С тех пор как радиация поглотила всё пространство на земле, и лишь одна небольшая площадь осталась неизменной, где и изобрели эти…
Даже не лампы!
Кусок белого жидкого волокна, который искусственно создали и гордо обозвали светом.
Ими, неужели ими, светящимися шарами пытаются заменить солнце?
Нашего светила, настоящего, с мягкими солнечными лучиками, приветливо ласкавшими наши головы. Где всё это? Куда подевалось, где теперь солнце, в самом то деле?!
Но работать так. Под светом. Не возможно.
Он прожигает меня. Делает из меня решето, с размером в человека.
Работать не возможно.
А работа? Работа – это сейчас жизнь. Это пока смысл.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я ХОЧУ, что бы светило солнце.
Мммм… Солнце. Где-то там, очень-очень далеко.
Воспоминания тягучая паутина прошлого.
Уйти от работы. Отстать от жизни.
Вернуть солнце. Добыть ветер.
Воспоминания.
Но и они же мягкий с кровавым оскалом омут…
Теперь уже даже некуда падать. Нельзя ни запутаться в паутине, не захлебнуться в омуте.
Ничего.
Было бы солнце – можно было бы хоть сгореть. Красиво.
Отняли всё, что бы жизнь превратить в существование. Что бы люди тупо работали ради прибыли, ради того что бы тот кто стоит над всем этим повысил тебя в должности, и ты уже дёргал бы за ниточки других, пока не обрежут твою.
А без работы кому ты нужен? Только смерть наверное придёт за тобой. А умирать страшно, правда? Пугает и отталкивает, что же будет дальше – а если там пустота или вечные муки или вообще конец твоей личности, хоп и всё?
Или же там самое страшное?
Перерождение.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я НЕ ХОЧУ, переродиться в мир где нет солнца.
Наверное, я был не прав говоря, что если человек знает когда он умрёт ему страшно от неизвестности.
Наоборот, ему уже всё равно что там, лишь бы существование здесь прекратилось.
Не больно, но противно умирать. Не страшно, но холодно одному.
Не надо было уходить от работы?
Надо. Надо. Надо…
Ну что ж попытался, дурак.
Умер.
Три дня. Ровно трое суток я могу ещё знать что твориться в нашем мире. А потом всё. А потом перерождение наверное.
Мать даже не знает. Отец тоже. Да и какое им должно быть дело?
Они работают, они живут и имитируют деятельность. Зачем? Надо спрашивать у них.
Поднимем же руки вверх. Мы лучи солнца. Мы тянемся к ним, без них мы чахлое растение. А они смеются и ускользают от нас.
Второй день.
Поднимите же головы свои! Посмотрите на руки – они продолжение вашей мысли, они тело, но они же и лучи, готовые соединится с солнцем!
Третий день.
Посмотрите же на себя! Вас наконец-то нет. Вы наконец-то ветер. Теперь вы свободны. Я был один, но теперь я ощущаю, что готов таки соединится со смеющемся миром!
Завидуйте сёстры! Завидуйте братья! Будьте недостойны отцы и матери!
Я НЕ ЗНАЮ ВАС, МЕНЯ нет.
Если б я знал, то наверное бы не ликовал тогда.
А сейчас я не помню. Хоп и нет меня. Нет больше такой личности.
И как будто бы и не было.
- Ну и что с этим новорождённым?
Молчание. Для меня весь мир большой, огромный. Но я постепенно забываю чем был и кем существовал. И как там… Слов уже не помню.
Превращаюсь в ничто.
Но ещё ощущаю себя ветром.
Ветром в мире где нет солнца.
- Ну, подождём когда подрастёт и на работу.
Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери.
Я НЕ ХОТЕЛ быть сейчас снова здесь, НО Я ТУТ, и наступило моё право.
Право ненавидеть солнце.
Одна из моих первых работ, которая более менее, нормальная)
@темы: Рассказ
И еще - смысл происходящего в чём, собственно?
По прочтении этого произведения у меня возникло очень много мыслей, так как ошибки тут допущены самый простые) чуть-чуть подправить - и получится совсем неплохо.
Решила тут у вас выложить кусочек рецензии на это дело))
Предубеждая неверные суждения о том, что история про погасшее солнце – это банально, хотелось бы сказать, что в наше время уже, кажется, все сказано и обо всем написано. А, значит, «эксклюзивных» сюжетов днем с огнем не сыщешь. Но вся фишка заключается в том, что талантливый человек даже самый простой и всем известны «архиобраз» может изобразить «вкусно». Получилось ли это у данного автора? Не уверена, но попытка создать нечто масштабное безусловно есть. На эти мысли меня натолкнуло то, что на протяжении всего произведения меня не оставляли возникающие соотношения с «Мы» Замятина.
<...>
Автор пытался создать кольцевую композицию словами «Простите сёстры. Простите братья. Ненавидьте отцы и матери», и это, на мой взгляд, как ни крути, очень похвально, поскольку видна попытка организовать произведение единой мыслью. Другое дело, что разделить текст на части-события не получилось, поэтому и все попытки придать произведению некую форму остались тщетными. Продолжая эту мысль, хотелось бы заметить, что все эти, быть может, простительные для начинающего мастера недочеты приводят к одному очень большому минусу: затруднительно определить жанр, в котором произведение написано.
Вооот) уже и так получилось много)
Ича, если интересны мои "оставшиеся" мысли по вашему творению, с удовольствием с вами побеседую.
И еще. мне все-таки кажется, что "Очень плохо" - это совершенно категоричная оценка, а литературные сообщества созданы для обсуждения, а не для постановки диагнозов)))
Данный текст всё же даёт понять, что автор не вполне владеет языком, на что указывают речевые ошибки. Либо не утруждается проверкой написанного.
А произведение, как известно, - это синтез формы и содержания. Данное же содержание - очень трогательная попытка выйти на философскую тему. Думаю, этого вполне достаточно, чтобы не отправлять в корзину, а попытаться помочь автору. Или такой цели у сообщества нет?
освещающие пространство только по определённой территории— "по территории можно проходить", освещать можно территорию, лучи могут падать НА территорию.
Белый свет стёкольных изделий. Творение человечества. Или как там говорилось? Достижение века, пик технологии науки.— на этой фразе мой энтузиазм сдувается, как воздушный шарик. Технология науки? Т-такая существует? *заглядывает в свой диплом* Написано: технолог. Т-это "способ преобразования вещества, энергии, информации в процессе изготовления продукции". Процесс изготовления науки-это, что ли, технология науки? О, круто, круто. Наука на потоке.
Что касается произведения. Идея есть, но сюжет размазан. Автору для начала нужно определится с сюжетной линией, и героями: кто главный герой, кто - второстепенные, прописать окружающую обстановку, представить себе мир и от этого плясать. Далее, определить, почему герой пошел умирать и как он пошел умирать. Почему именно три дня, а не два с половиной и не пять.
Внутренний монолог - это самый простой способ писать, самый абстрактный и самый неэффективный. Если хотите расти, то прежде, чем начинать писать, подумайте хотя бы минут двадцать, о чем вы собираетесь писать рассказ, и накидайте персонажей. Хотя бы...