Я рисую тебя, как художник рисует пейзаж
Он мимо спешил, а я за рукав схватила...
И снова ругаюсь: дура, какого чёрта?!
Да пусть себе бродит тенью, в его же стиле
В глазах отражаться прошлым и мысли чёркать.
А мне всё равно. А я посмотрю в сторонку,
Обижусь опять, рукав отпущу - не надо!
Отчаянье спрячу в стих или просто в строки,
Которым нет места там, где есть штамп "женатый".
Всё будет, как было: день пересолен бытом,
И он - недостойный слёз, предпочтитель тыла!
...Хорошая, да? - увы, им, плохим - забыта.
Вот только не он, а я
за рукав
схватила...
И снова ругаюсь: дура, какого чёрта?!
Да пусть себе бродит тенью, в его же стиле
В глазах отражаться прошлым и мысли чёркать.
А мне всё равно. А я посмотрю в сторонку,
Обижусь опять, рукав отпущу - не надо!
Отчаянье спрячу в стих или просто в строки,
Которым нет места там, где есть штамп "женатый".
Всё будет, как было: день пересолен бытом,
И он - недостойный слёз, предпочтитель тыла!
...Хорошая, да? - увы, им, плохим - забыта.
Вот только не он, а я
за рукав
схватила...