Где ты, мой цвет?

[|Иона|]

Где ты, мой цвет?
Здесь закат красит алым
пустые стекла домов,
и поездом летит запоздалым
к лежащим в гробу любовь,
Здесь на темном фасаде окно
желтым светом во тьму кричит,
здесь во сне будто пьют вино,
и сладость его горчит...
здесь слова как сухая листва
с веток карих наземь летят...
здесь шумит на ветру трава,
но косцы никогда не спят...
здесь сомненьями полон рот,
будто серой сырой землей,
здесь в тени зеленой все ждет
не случившийся, но живой...
в синей юбке (иль в синем чулке?)
по оранжевым улицам в пляс,
будто линиями на руке
ритуальный гремит джазз...
а во сне - малиновый смех...
и как сорванный белый цветок
для меня, для него, для всех
так красив и так одинок
Обернувшись глядит назад,
сиет огнем золотым...
фиолетовый манит взгляд,
а голос легок как дым:
- Ищи же, ищи свой цвет...
Иди же, иди за мной...
Но есть ли мне путь или нет?
Где же мой цвет и какой?
Есть ли он или нет?
Где же он и какой?

Comments

[Vistrel]

|Иона| пишите красиво. Честно. Карие ветки - это здорово.
Только читать то не хочется всё стихорение. Ничто не тянет вперёд.
набоков по этому поводу говорил, что любому стихотворению нужен сюжет, чтобы его можно было пересказать. Кажется, я кому-то это уже писал.
Советовать следовать Набокову не буду, потому что я сам не гений и не талант и, следовательно, не знаю точно, что правильно, а что нет, но подумайте над этим, пожалуйста...

[|Иона|]

Vistrel
спасибо за отзыв и прежде всего за совет, конечно! Я подумаю, хотя это для меня наверное сложно... то, что кажется мне вполне сюжетом, обычно таковым не воспринимается другими (как в этом стихотворении например). Но я попробую что-нибудь с этим сделать, во всяком случае в следующий раз если случиться так, что я что-нибудь еще стану писать я уже буду об этом совете помнить)

[Vistrel]

|Иона| помните, помните, надеюсь, что поможет)) Хотя некоторые считают, что таким вот образом поэзия ускользает из стихов - мол, сюжееет ещё какой-то там) не знаю, в общем)