нарисовано с особым цинизмом
В это теплое мясо одет скелет.

Это сердце в груди неровно бьется.

А если души и вправду нет,

Чем ты станешь, когда его стук прервется?



Эти жадные легкие воздух пьют,

И на выдохе песню порой ты рождаешь.

Но если ее без души поешь

То кого ты услышать себя заставишь?



В этих жилах горячая кровь бежит,

Эти странные мысли мозг рождает,

Но если в стихах твоих нет души,

Кто прочтет их, когда и тебя не станет?