Сам себе отец, сам себе сын, Сам себе святой и себе бог..© Веня Д'ркин
Глаза слипаются от солености мыслей. Целуй, срывая с губ стоны. Мне больно по-кошачьи, я цепляюсь за стены и вырываю куски невыплаканных слов.
Убогость связи, между нами километры нитевидных нежностей. Законность натертых костей - ведь это нужно мне.
Рассеченные штрих-коды черной бритвой. Ты не посмела. Не успела войти в зеркальную сторону сонного акта повиновения.
Зверь орет в сознании, разбивая стекла, за которыми стоит словно артефакт моя выдержка.
Цементные горизонты млечных курсов. Мы лишь наблюдаем за постоянным током через отметки звездных насилий.
Стать выше, выжидая взрыва ложных дверей.
Не бойся глотать вертикальную горечь моих измен. Я изысканный предатель, заведомо страдающий между двух огней.
Минус тридцать семь и вражески настроенное настроение. До усталых всхлипов злости в сжатых кулачках хочется все бросить и сбежать в любую дверь, неприветливо-соблазнительно открытую настежь, в дверь, за которой уже тикает бомба...
Но я остаюсь ради Нее.
За что такие кошмары, в которых Она с Ним? Ревность повисла беспомощной мокрой тяжелой тряпкой на гвозде терпения. Выжидаю.
Терплю. Прячусь за ласками женских особей лиловых цветов. Они такие сладкие, яблочные, шоколадные, что хочется вновь вскрыть шрамы моих истерик. Но я не имею больше на это право.
Идеальная взаимопомощь, колыбельное доверие и радости встреч. Слияние меда и цветочных духов. Теплые руки и блестящие глаза. К черту потерянные головы от счастья находится рядом. Я бы вечность пересчитывала Ее реснички, если бы не эти сны... если бы не Ты...
Я заботливо воспитываю в Тебе мою Музу, по которой бы я сохла, мучаясь до последнего глотка, я бы давилась Твоими золотыми локонами, путаясь в них лицом во время самой яркой волны нашей близости, я бы болела Твоими простудами, посвящая жалкую лирику. Но Ты так неосторожно вырвалась из моих объятий, что мне приходится заново отстраивать Твой образ.
Скоро это закончится. Скоро Ты перерастешь меня на столько ступеней, что я просто больше Тебя не смогу видеть.
Ты лишь Муза.
А Она мне...
18 декабря 2009 - 24 декабря 2009
Убогость связи, между нами километры нитевидных нежностей. Законность натертых костей - ведь это нужно мне.
Рассеченные штрих-коды черной бритвой. Ты не посмела. Не успела войти в зеркальную сторону сонного акта повиновения.
Зверь орет в сознании, разбивая стекла, за которыми стоит словно артефакт моя выдержка.
Цементные горизонты млечных курсов. Мы лишь наблюдаем за постоянным током через отметки звездных насилий.
Стать выше, выжидая взрыва ложных дверей.
Не бойся глотать вертикальную горечь моих измен. Я изысканный предатель, заведомо страдающий между двух огней.
Минус тридцать семь и вражески настроенное настроение. До усталых всхлипов злости в сжатых кулачках хочется все бросить и сбежать в любую дверь, неприветливо-соблазнительно открытую настежь, в дверь, за которой уже тикает бомба...
Но я остаюсь ради Нее.
За что такие кошмары, в которых Она с Ним? Ревность повисла беспомощной мокрой тяжелой тряпкой на гвозде терпения. Выжидаю.
Терплю. Прячусь за ласками женских особей лиловых цветов. Они такие сладкие, яблочные, шоколадные, что хочется вновь вскрыть шрамы моих истерик. Но я не имею больше на это право.
Идеальная взаимопомощь, колыбельное доверие и радости встреч. Слияние меда и цветочных духов. Теплые руки и блестящие глаза. К черту потерянные головы от счастья находится рядом. Я бы вечность пересчитывала Ее реснички, если бы не эти сны... если бы не Ты...
Я заботливо воспитываю в Тебе мою Музу, по которой бы я сохла, мучаясь до последнего глотка, я бы давилась Твоими золотыми локонами, путаясь в них лицом во время самой яркой волны нашей близости, я бы болела Твоими простудами, посвящая жалкую лирику. Но Ты так неосторожно вырвалась из моих объятий, что мне приходится заново отстраивать Твой образ.
Скоро это закончится. Скоро Ты перерастешь меня на столько ступеней, что я просто больше Тебя не смогу видеть.
Ты лишь Муза.
А Она мне...
18 декабря 2009 - 24 декабря 2009
почему именно от солености? еще бы от "сладости" - понятно, но от соленого обычно не слипается
больно по-кошачьи
это как? кошки как-то особо чувствуют боль? ну, если наступить на хвост - громко взвоют и вцепятся когтями
аконность натертых костей
это, извините, вы секс так описываете? от выражения "тереть шкуру"?
стоит словно артефакт моя выдержка.
лежать артефакт не может? запятые же. они есть в русская языка.
звездных насилий.
на звезды можно подавать в суд?
рячусь за ласками женских особей лиловых цветов.
кто на ком стоял?!
извините, воспринимается как бред и нагромождение пафосных недо-красивостей, вплоть до абсурда. такие метафоры можно высасывать из пальца тонно-километрами, знаем-плавали, сама так писала (правда,все-таки с сюжетом, а не метафоры ради метафор).
сама так писала
И все так пишут в известном возрасте.
Эх, поздно я заглянула в профиль.
Всем (ладно; очень многим) в старших классах приходит подобное озарение. Оказывается, если подставить к существительному неожиданное прилагательное, откроется истина.
Например, «пурпурная боль» явно больнее обычной; а «трудоемкий прибой», «лилейное высокомерие» и «палевые надежды» сразу поднимают текст на новый, недосягаемый для школьных сочинений, уровень. А уж если добавить лесбийские мотивы, то тут-то оно, новое сюрреалистическое слово, и обнаружится во всей матово-аметистовой красе.
Liarnetta
Ничего, это пройдет. Это болезнь роста.
Вы не бросайте сочинять, потом излишки, глядишь, осыплются, и всё будет куда интересней.
Удачи.
А насчет сюжета - хы, есть, если копать глубже..) Но ведь зачем это вам?) Проще прочитать, где все понятно, ясно и четко, не нужно напрягаться, искать настоящий смысл предложений))
вы абсолютно правы.)
если будет возможность почитать текст с красивым и ПОНЯТНЫМ слогом и текст, на каждом втором образе которого запинаешься, и думаешь WTF, - предпочту первый.
читать дальше
вышевыложенный рассказ вызывает у меня только ассоциацию с этой сказкой и все.
тема, как я поняла, - измена и нужда в человеке. выражена тема безассоциативной вязью слов, метафоричности в реальном времени отсюда ноль, а смысла - маленькая бирюлька. читать набор слов неприятно, поскольку чувствуется ярковыраженное неуважение к читателю в словосочетаниях, которые даже до абсурдных не дотягивают.
Аннушка , Посмеялась, спасибо))
В каждой моей миниатюре - моя биография. Те, кто знают, чем и как я живу - понимают все эти образы и метафоры. Возможно, да, моя ошибка в том, что для тех людей, которые не в курсе моей жизни, этого не могут элементарно понять... Но я пишу так, как пишу - простите за каламбур.
Эт. точно. А зачем вы его («настоящий» смысл) прячете? чтобы читатели научились трудиться, постигая ответы на ваши головоломки? Или проверяете читателей на вшивость?
Думается мне (надеюсь ошибиться), что причина в другом: вам хочется казаться очень умным, почти непостижимым автором. Т.е., конечно, хочется быть, но пока получается только казаться... Да и то не очень получается.
Не самая интересная цель - во всяком случае, для меня как автора. Мне интереснее быть понятным, постигаемым без излишнего напряжения. Для этого напрягаться и работать приходится автору, а не читателю.
Ремесло писателя сводится к умению выразить сколь угодно сложную мысль простыми словами и грамотным литературным языком.
что-то сайт у меня глючил - не исключено, что я опоздал...
А еще есть такое: "вышел старик Ромуальдыч на крыльцо, нюхнул портянку и ажнык заколдобился..." (с) Ильф и Петров
Тоже (ИМХО) что-то близкое. Ничего, кроме языка, да и тот - несуществующий. Бормотание автора-аутиста, вознамерившегося казаться, а не быть.
Т. е. опять грамматика хромает. Я не в курсе вашей жизни, и вы, быть может, не желаете вводить меня в её курс. Тогда зачем пишете и выкладываете?
Но вот в курс вашей грамотности вы меня ввели, даже если того не желали. В процитированном мною предложении отсутствует согласование слов.
Зачем такое суровство?
Автор трепетно юн.
Отсюда всё.
писать так, как писать, конечно, можно, но тогда и показывать свои труды следует либо только своему светлому лику, либо светлым личинам лишь тех, кто в вашей биографии собаку отрыл.
не стоит прикрываться возвышенной тонкостью метафор или "кто меня не знает", вы просто не умеете объяснять, и, я думаю, еще научитесь. или скажете, что пишете сложнее... не знаю, того же Ницше? (а он вполне себе метафорично пишет, да еще и красиво так)
Ну дык уже надоело сюсюкать, повторяя одно и то же в разных вариантах...
"работать надо" - "а у меня вдохновение" - "так надо поработать, чтобы вдохновенную мысль воплотить в слово" - "а вы меня не понимаете!" - так автору надо же поработать, чтобы его поняли" - "а у меня вдохновение!"...
Я поржал над комментариями.
А насчет текста - До, я дитё-аутист, и прикиньте, понял!
Пора сворачиваться с комментами.
Автор нам сказал, что пишет для себя и для тех, кто в курсе, что случилось с миниатюрописцем на прошлой неделе.
Мы не соответствуем.
Так («дык», из уважения к Вам) чего ж нам копья ломать и клавы мучить в режиме «связался черт с младенцем»?
Я понимаю эти безграммотные метафоры, бессмысленность и полную чушь этого писателя!
Мы тоже понимаем безграмотность и что - полная чушь. Никакого противоречия.
Я вас поняла и с первого раза, спасибо за советы! И прошу вас, хватит обсуждать одно и то же.
Впрочем, литература будущего не всегда похожа на литературу прошлого...
Я вот в одном из тутошних стихотворений прочел фразу "обновить мыло" и не сразу въехал: мол, каким же это образом иное содержимое мыльницы в моем санузле поможет мне стать другим человеком?
Ну да ладно. Было забавно, как сказка про белого бычка.
Понимаете, если рассматривать моё "мыло" даже с этой стороны, то его тоже можно обновить. Например положить в мыльницу сэйвгард(извините за неграмотную транскрипцию) вместо обычного мыла, оно ведь, говорят, микробов убивает, просто жуть как