Учителю жизни

[Чудо_]

Безупречность твоих манер
Лечит душу мою от страсти.
Пустозвон ты и лицемер,
Лишь словесных баталий мастер.
У развенчанного божества
Горек вкус на последней ноте.
Ты меня не сломал едва.
Но пока я держусь в полете,
Я тебе благодарна. Пусть
Ломит тело лететь без крыльев.
Только больше я не сорвусь
С небосклона. Я стала сильной

@темы: Стихи

---

Ингеборга/Тупой боян мой

[Baba_misha]

Ингеборга

Пахнешь весной, и живешь возле морга,
А характер твой редкая дрянь,
Лишь одно на уме, милая Ингеборга -
Мне в твой инь присобачить свой янь

Я забил на работу, тружусь не в цеху -
Кореша без меня заправляют,
Мелодично и сладостно воет в паху,
Но мечты все же испепеляют

Грежу только тобой, моя сладкая И.,
Как в горячке срываю обои
Ты меня убиваешь кувалдой любви -
Я в участке снимаю побои

Я заявы пишу, но любовь – не порок,
Не песняк, у Билана, у Димы
Ты - водка, текила, хмельной портвешок,
Ты милее мне ленинской «примы»

Но в подарок я тёщеньку не получу,
И не стану рыдать – я не плакса
Ты у морга живешь? Быстро нож наточу –
Лучше б дура жила возле ЗАГСА!

@музыка: 222

@настроение: 333

@темы: 111, Стихи

---

Благодарю самоотверженное жюри

[Морга]

Итак, первый этап конкурса завершен. Спасибо всем, кто принял в нем участие. Постараюсь как можно быстрее выложить всё, что отобрали мои замечательные сообщники, в цитатник и тогда - добро пожаловать ставить оценки. Хоть именные, хоть анонимные - по вашему желанию. Но - от 1 до 5 баллов и по одному разу за одно стихотворение. Можете смело проголосовать за себя. Но прошу не приводить с собой компанию со стороны, чтобы просто набавить баллов. Впрочем, это я о вас плохо думаю, вы все, конечно, честные и очень хорошие. Голосование в цитатнике будет проходить в течение 1 недели. А теперь я пойду высплюсь - завтра начну работать с тем материалом, что предоставило мне трудолюбивое жюри.

ВСЕМ СПАСИБО!

---

[Conscientia]

Писалось не так давно...выставляю на ваш суд.

История убийцы

Фонари города освещают небо, заволоченное свинцовыми тучами. Где-то вдалеке начинается гроза, я вижу, как за рекою на том берегу блестят молнии, и стоит стеной дождь. Отсюда это кажется таким далеким, но в воздухе уже повисла та духота, что бывает перед дождём. Скоро придёт гроза и мне нужно спешить. Меня ждёт очередное убийство, хотя это будет особенным, потому, что я собираюсь убить бесплатно. Почему-то именно сейчас смотря на тяжёлые тучи, повисшие над городом, я вспомнила первое убийство…
…Тогда я и не думала, что могу убить, потому что была ребёнком. Да, первое убийство я совершила в детстве. Это был мой отчим. Мерзкий, жестокий ублюдок, который систематически насиловал меня. Мама? Мама не верила или не хотела верить. Она не верила моим словам и ушибам на теле, поэтому день за днём я стала понимать, что отомстить придется самой. Это оказалось достаточно просто. Я знала, где это отродье хранит пистолет, которым он при случае мне угрожал. Я даже додумалась одеть перчатки. Когда я зашла в комнату, где он спал, сидя перед телевизором и увидела его лицо, все сомнения, когда-то терзавшие меня, исчезли моментально. Я подошла и пустила пулю ему в висок. Затем, поняв, что мне уже никто не угрожает, я высказала его трупу всё, что хотела и вложила пистолет в его руку. После этого я позвонила маме и захлёбываясь в слезах, сообщила, что «дяде плохо». Мои слёзы все списали на нервный срыв, и только я знала, что плачу, только для того, что бы меня не подозревали. Сквозь слёзы уже смотрели глаза хладнокровного убийцы…
…Меня кто-то отвлекает, я вздрагиваю и отвлекаюсь от воспоминаний. Это маленький пацанёнок, за которым я собственно и слежу. Он торговец газетами и служит моей приманкой. Мальчонка предлагает мне купить газету, и я соглашаюсь. Отдав ему пару монет, я скрываю лицо за газетой, что ж это мне даже на руку. Сегодня я собралась спасти этого мальчонку. Моей целью является крупный бизнесмен, и по совместительству большой любитель маленьких ребят. Все эго развлечения остаются безнаказанными, так как его жертвы никогда не расскажут, бояться, что им неповерят, а их родители, бояться его власти. Но мне нечего бояться, я отомщу ему за всех. Убивать – моя профессия. «Может хоть так я спасу свою душу?» - шепчу я, вслух не скрывая сарказма. Как будто смеясь надомною откуда-то раздается колокольный звон. Он напоминает мне, как я стала наёмником…
…В тот день я стала совершеннолетней. Отметив с друзьями это событие в модной кафешке, я отправилась домой. Спешить не было нужды, тем более что мать и её нынешний ухажер меня совсем не ожидали, поэтому я решила не ловить такси, а пойти домой пешком. Я спокойно шагала вдоль дороги, когда из-за поворота вырулила иномарка с тонированными стёклами и резко затормозила, перекрыв мне дорогу. Боковое стекло передней двери поползло вниз, и моему взору предстал самодовольно улыбающийся мужик.
-- Чё, детка, подвезти? – ухмыльнулся он.
-- Нет, спасибо, я сама дойду, - ответила я, пытаясь обойти машину.
Тут задняя дверь открылась, и меня схватили за руку больно её сжав. Я испуганно глянула на волосатую руку, схватившую меня, а затем и на её владельца.
-- Отпустите меня, - спокойным голосом попросила я, пытаясь совладать с паникой растущей внутри. Схвативший лишь мерзко усмехнулся и сказал:
--А что мне за это будет а? – после этого он расхохотался. – Может ты меня поцелуешь, а крошка?
С этими словами он сложил жирные губы трубочкой и потянулся ко мне, я отпрянула. Не соображая, что творю, я со всей силы ударила ногой ему в пах, благо он сидел повёрнутый ко мне. Он загнулся от боли.
-- Ах ты, сучка! – прошипел он. – Теперь ты поцелуем не отделаешься!
Сжав мне руку так, что мне показалось, что я слышу хруст кости, он потянул меня в машину.
-- Стой, - раздался из машины холодный голос, - Мы провинились перед босом. Девка хороша, пусть это будет наш подарок.
-- Но... – хотел что-то сказать держащий меня.
-- Никаких но. Васёк…
Тут я почувствовала удар и тупую боль в затылке. Вышедший из машины и стоящий всё время за моей спиной мужчина ударил чем-то тяжёлым. В глазах стало темнеть. Я чувствовала, как меня затаскивают в машину, но нечего не могла сделать. Потом я провалилась в этот манящий мрак.
Очнувшись от тьмы, я почувствовала, что лежу на холодном каменном полу, тело затекло, а руки и ноги связаны. Где-то рядом раздавались мужские голоса. Я попыталась сесть. С трудом, но это мне удалось. Голова просто раскалывалась, а глаза словно окутал туман. Я огляделась: моё несчастное тело находилось на каком-то складе. Об этом свидетельствовали горы ящиков, мешков и, конечно, пыли. Я лихорадочно пыталась сообразить, как тут оказалась и почему связана. Через неопределённое время я всё-таки вспомнила вчерашний вечер, машину, мужиков и удар в затылок. В детстве я ходила на гимнастику, поэтому мне не составило особого труда перенести связанные руки вперёд. Чуть не сломав зубы, я сумела развязать руки, а затем и ноги. В момент, когда я снимала верёвки с ног, дверь склада отворилась. Яркий свет резанул глаза, и я невольно сощурилась. В эту минуту меня грубо схватили за руку. Вспомнив о ноже в сапоге, я потянулась за ним, и резко выхватив оружие, резанула по руке. Мужик закричал. В следующее мгновение нож оказался у него в горле, и он стал захлёбываться кровью. На крик своего товарища прибежали ещё двоя. Увидев меня, первый выругался себе под нос и схватил пистолет, второй последовал его примеру. У того, что я убила тоже был пистолет, поэтому я выхватила его и, недолго думая, пальнула. Послышался выстрел, мне показалось, что я как в замедленном действии видела и слышала, как летит пуля. Свинец легко вошел в лоб мужчины, и он упал.
--Вот, ведьма! – зарычал второй. Но ещё две пули пробили ему руку и ногу.
Я почувствовала острую боль в плече и почувствовала как по руке течёт струйка крови, один из них попал в меня.
На шум прибежали ещё несколько ребят, за ними зашёл какой-то человек, и я сразу поняла, что это и есть тот самый «бос». Он выглядел лет на пятьдесят. Гладко выбритый подбородок, самоуверенная улыбка, бесцветные глаза. Он был одет в гавайского типа рубашку, которая не скрывала наметившийся животик. В отличие от других, он не суетился, не ругался, а взирал на всё с холодным равнодушием, и даже скукой. Его ребята собрались в меня палить, но он заговорил.
-- Деточка, зачем это тебе? – его голос был, тих, но в нём чувствовалась сила и уверенность.
-- Я защищаюсь, - растерявшись, ответила я.
-- От кого? – продолжал он странный разговор.
-- От вас! Меня схватили, связали, заперли на каком-то складе, я не собираюсь легко сдаться! – я срывалась на крик.
-- Так тебе за этим пистолет?
-- да.
-- Ну, так стреляй, - он был невозмутим.
Неожиданно даже для себя с повиновалась и нажала курок, но нечего не произошло. Всю обойму я выпустила в тех ребят, так что я оказалась безоружна. Глаза невольно расширились от моментального страха при осознании моего положения.
-- Проучите её парни, но оставте в живых, - таков был приказ Боса.
Ко мне тут же ринулось пара молодцов. Несколькими ударами они выбили у меня пистолет и отправили на пол. Неопределённое время я старалась отбиваться, но в определённый момент я перестала это делать. Боль как-то отдалилась. Я лежала на полу, чувствуя солёный вкус крови во рту и глухие удары по телу. Меня вновь начинала накрывать тьма.
-- Стоп, - откуда-то издалека я услышала голос Боса и удары тут же прекратились, - Поднимите её и приведите в себя.
Чьи-то руки резко посадили меня, прислонив к стенке, затем кто-то плеснул мне в лицо холодной водой.
-- Слушай сюда, деточка, - сказал Бос смотря мне в глаза. А я предпринимала великие усилия, чтобы их не закрыть.- Ты мне нравишься, мне сейчас нужны люди, тем более ты, напомню, убрала пару моих мальчиков. Предлагаю тебе работу, если откажешься, ты умрёшь на месте.
-- Значит у меня нет выбора, - прохрипела я и выплюнула на пол сгусток крови.
-- Выбор есть всегда.
-- Тогда я согласна, - ответила я и провалилась в небытие.
Так я стала наёмником. Бос (я так и не узнала его имени) распорядился, чтобы его лучшие ребята меня обучали сражаться и убивать. Через некоторое время я получила первое задание, затем второе и так далее.
После я уже стала работать на себя и в одиночку. Со временем мне пришлось слегка усовершенствовать своё тело, благо кибернетика развивалась отлично, а подпольная тем более. Но все равно, я оставалась человеком…
…И может быть именно чтобы доказать себе что я всё ещё человек, я совершала такие убийства как собираюсь сегодня. Повернув голову, я вижу, что моя жертва приближается.
-- Ну, здравствуй, солнышко! – ехидно произношу я и прячу лицо за газету.
Он идёт довольный собой и смотрит на всех свысока. Люди пробегают мимо и не обращают на нас внимания, но я не отрываю взгляда от его ненавистной фигуры. Он проходит мимо, не замечая меня. «Еще бы, я старше тех, кто тебе нужен» - думаю я.
Он ищет. Ищет и находит того самого мальчишку, что торгует газетами. Мальчик одет в резиновые сапоги, шорты и мешковатого вида кофту, и это осенью, когда люди начинают утепляться. Мужик достаёт горсть крупных монет и, взяв газету, отдаёт их мальчонке.
-- Спасибо, господин, - склоняет голову газетчик.
Эта сволочь нагибается и, недолго что-то пошептав мальчику на ухо, ведёт с собою. Я знаю куда. От злости зубы сжимаются до скрипа.
«Нет, я не могу убить его сейчас, это будет не профессионально!» - говорю я себе и направляюсь за ними. Они заходят в узкий переулок, который заканчивается тупиком. Я молчаливой тенью скольжу следом.
Мужчина останавливается и резким движением швыряет парня к стенке. По эго губам я читаю, что он говорит: «Не дёргайся!». Жирные потрескавшиеся губы тянуться к нежному личику ребёнка. Я не выдерживаю и выхожу из тени.
-- Эй, ты! – кричу, я и мой голос отражается от стен – отойди от мальчика.
-- Что тебе нужно? – отрывается подонок и устремляет на меня взгляд маслянистых глаз – Пошла отсюда! Это моё дело.
-- Не думаю - говорю я спокойно и медленно приближаясь к ним.
-- Мужик отрывает руки от стены и поварачиваеться ко мне. Мальчик вжимается в кирпичную кладку, боясь даже дышать.
-- Я же сказал, пошла вон! – он срывается на крик. Я с удовольствием замечаю, что он напуган моим поведением. Это хорошо. Испуганный враг не думает о тактике, его легко победить. Я подхожу вплотную и продолжаю говорить, глядя в глаза с примесью удивления и страха.
-- Ты считаешь, что они тебе чем-то обязаны? Они не должны тебе ничего за твои ничтожные деньги! Ты рушишь им судьбу, жизнь. Думаешь, жизнь стоит горстку монет?
Широко раскрытыми глазами он смотрит на меня. Резким взмахом я выхватываю из причёски специально заточенную шпильку для волос, коса подает на спину, а шпилька с тихим треском входит в горло мужчины. Он падает захлёбываясь кровью. Я подхожу к парню и, взяв у него монеты, возвращаюсь к умирающему.
-- Они стоят дороже. Они бесценны. А ты не стоишь и этого – с этими словами я кидаю монеты на его тело. Медные кругляшки катятся по одежде, некоторые тонут в крови, некоторые со звоном падают на асфальт. Я слежу за ними.
Вдруг резкая боль пронзает грудь в районе сердца. Я опускаю глаза и вижу струи крови, стекающие с раны. Я оборачиваюсь, за моей спиной стоит тот самый мальчик и уверенно держит «Вальтер». С детского лица исчезли страх и растерянность, глаза хладнокровны. Я не верю собственным чувствам, этого не может быть. Но боль упорно доказывает обратное, я валюсь на асфальт, рядом с трупом, убитым мной.
-- Ты совершила ошибку, проявила слабость, ошибка стоит жизни, - произносит мальчик, и его слова застревают в мозгу ледяными иголками. Он уходит, а в моих ушах всё ещё стоят его слова и звон монет – звон смерти.
2.24.2008

@темы: Рассказ

---

сонный трамвай

[Крамер против...]

Вглядываюсь в фары полудохлого трамвая
Шепчу одними губами, срываясь на крик
"Я тебя ненавижу, я тебя презираю",
Шум проводов, только я, вагон, машинист.
Одни во всем мире этим сонным утром,
Будто бы он понимает мои чувства, когда я
Смотрю на фотографию, в которой отражается
Она с твоей кошкой из рук вырывающейся
Нелепый снимок. Плачется от ее улыбки
Складываю фото к другим таким же улыбчивыми
Машинист останавливаясь не открывает двери
Я продолжаю орать, что не хочу видеть и знать.
Моей остановки нет в этом маршруте, но я еду.
Машинист для меня поет, внушает что - то,
А я ненавижу этот трамвай, город, в общем Планету
Он молчит в лобовое стекло, это его работа.
Вот так раскачивая вагон, наполняя ненавистью
Мы до конечной. Я и печальный вагоновожатый
Последняя точка маршрута. Тишина повисла.
Депо. Разворот и по тому же маршруту в обратку
Вглядываюсь в окна полудохлого трамвая
Шепчу одними губами, срываясь на крик
"Я тебя ненавижу, я тебя презираю",
Шум проводов, только я, вагон, машинист...

---

Прошу жесткой и справедливой критики (формы и содержания). Реагирую адекватно.

[EternalFreedom]

Жил-был на свете глупый человек,
Бессмертие его мечтою было.
Но близился к концу короткий век,
И старцу стало все теперь не мило.

Ни в чем отраду он не мог найти:
Не радовали дети, да и внуки.
«Чем наслаждаться, если все пути
Приводят в ящик.» - рассуждал от скуки. -

«Не вспомнят через пару-тройку лет,
Уйду, так ничего и не оставив.
В один конец получен уж билет,
Со мной простятся, Господа восславив.

А сами будут жить, кричать и петь
О счастье, о любви, что длится вечность,
Не зная, что невидимая сеть
Их оплела. Ей имя – Бесконечность.

Она не станет людям позволять
С собой сравниться. Твердою рукою
Затушит пламя. Жалость не под стать
Богине, тихо правящей судьбою.»

Был пафосен мечтательный старик,
Безумен и порядком многословен,
Весьма коварен, дьявольски двулик,
И, что таить, пожалуй, даже болен.

Он Господа молил и Сатану
О вечной жизни в этом мире странном.
У страха оставался он в плену
И думал, умирает слишком рано.

Всевышний замечал все на Земле,
Узрел и старика чудаковатость.
Однажды обратился к Сатане:
«Смотри, мой друг, а ведь забавна наглость!

Желает быть бессмертным человек.» -
«Не первый, не последний… В чем же дело?
Неужто помечтать – великий грех?» -
«Мне слушать эти речи надоело.

Не ведают людишки что несут,
В желаниях не отдают отчета.
Бессмертие дарить – не сложен труд.
Хоть недостоин он сего почета,

Пускай получит то, о чем просил,
Пускай живет он сколь душе угодно.» -
«Надолго ли безумцу хватит сил?» -
«Увидим.» - Бог ответил беззаботно.

Тем временем, бедняга вовсе сник,
В видениях блуждал кругами ада.
И слышали соседи ночью крик:
«Не надо смерти, вас молю, не надо!»

Сам Дьявол вдруг пожаловал к нему.
Сказал: «Ну хватит ныть! Своею властью
Тебя в чертог покоя не приму,
Не станешь никогда его ты частью,

Вовек тебя болезни не сразят,
И пуля не убьет, уж будь спокоен.
Я вижу, ты сейчас, бесспорно, рад…
Учти, что умереть теперь не волен.»

Шли годы, обреченный не старел,
Друзей похоронив, родных оплакав,
Теряясь в мириадах разных дел,
В бессмыслице искал свет высших знаков.

Столетиями время измерял,
Пошел стопами Дориана Грея,
Огонь бесценный быстро потерял,
Молитвы возносил теперь, жалея

О том, что испугавшись он конца,
Вовеки не узнает ценность жизни.
И годы вязкой тяжестью свинца
Питали безнадежные в нем мысли.

Он пнул ногой мигавший терминал,
Закрыл ангар с новейшим звездолетом,
Перо и лист вновь бережно достал,
И взялся излагать бумаге что-то:

«Прекрасна жизнь началом и концом,
Прекрасны поколенья разногласьем.
Хоть долго вы мечтаете о нем,
Бессмертие не станет вашим счастьем.

Генетики излечат от всего,
Нет – душу продадите в страхе смерти,
Но мир не станет лучше от того,
А вы – богоподобнее, поверьте.»

Старик взглянул на небо, зарыдав,
В который раз кинжалом плоть кромсая.
«Недолгим век наш сделав, Он был прав.
Не понимал… И жизнь – мне месть святая.»

Всевышний безразлично наблюдал.
«Теперь он знает, каково Великим.
Тюрьмой мне стал небесный пьедестал,
А каждый мир – бесцветным и безликим.»

В огне вулканов Люцифер сгорал,
Скрывая боль холодным превосходством,
Искал несуществующий финал
Игры, что называется «господством».

@темы: Стихи

---

Пикник на обочине.

[Хестер]

На твоей галере я только раб, я гребу куда-то, прошусь на дно.
Как меня достала твоя игра, я хотел бы выйти из круга, но
у меня нет выбора, нет огня, нет мотива, чтоб снова стать собой.
Индивидуальность? Поверь, финя. Распылилась вечность, проигран бой.

Не осталось времени не прощать, уходить с волками туда, где снег.
Если хочешь выстрелить - вот праща, ты ещё увидишь меня во сне.
Босиком по углям - дорога в рай, где моя обочина, мой пикник?
Чёт ли, нечет, девочка? Выбирай! И под сердцем выбор свой сохрани.

Расставаться сложно. В который раз. Ты в кафе японском закажешь рис.
Я доверюсь тусклому блеску страз и сыграю жёсткий хард-рок на бис.
Слишком поздно, слышишь, идти домой, оставайся на ночь. Сосед смолчит.
Этот час на грязном матрасе - мой, от него тебе я не дам ключи.

Кто с тобой не виделся - тот и свят. Надоело ездить на красный свет.
Мне хотелось, правда, бежать назад, но чужие губы сказали: "Нет".
Ты ждала, чтоб я тебя отравил. На полу твой шарф, безнадёжно смят.
Упаси Господь от другой любви. Боже, милый Боже, помилуй мя.

@темы: Стихи

---

Похож на жизнь

[vergeben]

Похож на жизнь и ей же параллелен.
Постой чуть-чуть, исчезнуть не спеши.
Дай насмотреться на мою потерю
И мысленно, быть может, согрешить.

Ты ни при чём, виновен тот, кто выше -
Судьбой играет, будто бы в бильярд:
Выстраивает пирамиду жизней
И бьёт по центру в параллелей ряд.

Смешаются шары и разлетятся
По уголкам бильярдного стола
И параллели вдруг соединятся,
Мишенью став удару от угла.

2006

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

наклон у глобуса

[Н.М.]

открытый взгляду
и ноты лепящий
на лобовое стекло автобуса,
сквозит ограду,
смешной, нелепейший,
над головою
наклон у глобуса.

сквозит, мерцает,
то есть, то прячется
и без оглядки
крутится в просини.
внутрь прорастает,
нежно чудачится,
утром стирая все складки
с простыни.

слоёный шарик
из вспышек радости,
солёных часов,
слепых экскаваторов.
из ярких маек,
вечерних сладостей –
семь полюсов на нём,
сто экваторов.

в этой чуть наклонённой сфере,
безумной, солнечной,
молча любящей,
в самой наиполнейшей мере
ромашек полчища
пахнут будущим.

пахнут, светятся,
улыбаются,
разлетаются лепестки.
чуть наметятся
и взвиваются
годы радости на вески.


это попытка максимально расширить предметное поле для желающих конструктивно покакаться со мной за прошлый пост))
+ напрасная попытка не быть голословным)

@музыка: внутри

@настроение: за ушами

@темы: Мысли вслух, Стихи

---

Транспорант над крышами взвился)

[Н.М.]

Читал сообщество.
И подумал вдруг, что мои стихи ничем не отличаются от сотен других "ищущих сердец")
И стало смешно, но грустно. А потом задумался, что же делает поэзию особенной, Настоящей.
Наверное чувство равновесия - как в танце, ощущаемое загривком присутствие гармонии да, пожалуй, дар выливаться в строчку до конца, до донышка.
плюс навык - стиль - иначе говоря. и вот тут-то и родилась ассоциативная (по названию фильма "Играй как Бэкхем" сентенция-призыв:

Пиши как Бродский.

Ведь это требует бооольшого внутриличностного капитала, следовательно, работы над собой, следовательно, надежды на проявление, перечисленных первыми, составляющих талантливой поэзии.

А на самом деле, всё просто: читайте великих - там всё написано)
Научитесь делать так же, а потом будьте свободны как птицы (ещё Дали постулировал в своих 12-и заповедях)

Удалено модератором как нарушение.
Занавес

@музыка: красивая

@темы: Мысли вслух

---

[SatanicWarmaster]

Повергнул в бездну недр ада Азазеля
Пылающий, бессмертный демон страха
И заточили жизни ангела в другие измеренья,
Где жители спасенья ждали только в виде краха.

И заставляли ангела терзать невинных жертв
Сажать на кол, сжигать, топить и расчленять,
Бросать в реку из крови тех, кто был вовеки мертв,
И тело в испражнениях свое купать.

Но шли века и ангел жизни свыкся с участью своей:
Не мог помочь он тем, кто умер от его руки,
И стало тело жестким, смерть струилась из его очей,
И от его прикосновений вяли жизни древ листки

@темы: Стихи

---

РА-дуга (цикл стихов)

[Всё Пиздато]

красный

хотел разукрасить
холст красками,
разнообразными,
разрисовать картинками и иллюстрациями,
но не знал как цвета смешать,
чтоб не серые как обычно, а яркие,
не дом бетонный,
а корову и доярку,
и все улыбаются,
но выйдет как обычно не чудо розовое,
а агитки острые наподобие окон Роста,
разом из сознания вытеснив тягу к хорошему
пойдут потрошить лозунгами прохожих,
им только нарисуй пальцы
за каски начнут хвататься, чтобы устроить революцию
нашинкованных неумелой пропагандой телевизора,
с криком УРА
вылезет из нор больше раза в полтора,
и будет битва, а завтра зазывалы закричат конец старому -
но будет все по прежнему, от Сталина к Брежневу,
Горбачева и Ельцина еще немного подождут.
-сладок демократии пряник да больно бьет реализма кнут-
вся масса соберется в президиума круг, который нерадивые электрики непременно накоротко замкнут.
а оставшиеся люди устрицы им бы только по квартирам прятаться,
по моему грустно все -
именно эти переживут и тараканов и радиацию.
вот вам акация цветет и сирень,
я же пожалуй обратно в тень,
где темень и гулкий топот ног по полу,
в бетонированном саркофаге живется здорово,
вы просто не знаете, потому что никогда туда не опускали голову,
там именно так, как хочется,
а не мистерия общества, навязанная народными избранниками
-я бы вывернул их наизнанку-
но нанизанные на их нити бусины танков
сомнут меня раньше, чем я прицельно кашляну.
я вам говорю честно
природа и развитие прогресса несовместимы,
сопите теперь и выбирайте из подножной тины знаки-
вы на какой стороне
-приносите пользу родной стране-
вливайтесь муравьями в шеренги шагающих машин
шаг шире и левее лозунгов мотивы на плакатах сымажим,
чем больше молекул. тем на стенки сильнее (на)жим
-мы едины мы непобедимы-
ведь верхушка айсберга всего то десятая часть от всей льдины
и ей тоже быть нашей.

оранжевый

железная птица невзначай обронила перья,
растворилась в воздухе со скоростью звука,
сирены пели с изяществом менестрелей,
оранжевое в холодном падало у неба из брюха.
набухло и растеклось по улицам -
дарить новый день всем и каждому,
смотри,
вон старенький страшно сутулится,
но теперь тепло как-то,
как-то по-оранжевому,
или же по-домашнему.
было холодно? вот же вам
тепло на город струей фанты льется,
если раньше - серо и неухожено,
то теперь божественно, как солнце.
и все изменится сразу,
избавившись тотчас от лишнего
завороженно наблюдая за светопреставлением,
как за чьей то проказой
-пусть никто не уйдет обиженным-
пускаю по вене оранжевое настроение
из длинного и тонкого змеиного глаза.

желтый

закатилось за гору гордо,
плюхнулось на землю унылое
коробы коробят жителей города.
когда желтое солнце живет забытое.
рядами висельников за окнами
освещены кварталы,
ведь это просто лампочки, но я то знаю не мало -
фонари -
светлячки, приваренные к металлу.
лениво течет сон,
как масло протекая по щелям и скважинам,
щепотку солнца бы кинуть на стол,
но сознание уже закрашено.
крадется медленно,
незаметно,
неумолимо,
секунды вскрывая, как диверсант ножом,
перерезая артерии времени,
человечество сминая глиной
бескомпромиссный смерти клон.
накройте глаза веками-
он накрепко в нервы врос
-вселенную тела сдашь ему-
вот его дивизии реками
через уши оккупирует мозг
каждому.
город грязное белье выстирав
грязь дневную спрячет под воду.
вы задумайтесь, представте мысленно,
мысли нам
стреляют осколочными витаминок в голову.

утром сочится рассвет
тьмы великан ослеп
уютно мурлычет кот
желтое солнце взойдет!

зеленый

я знаю,
такого не бывает, но
солнце сегодня залаяло,
причесав своих волос-протуберанцы,
рано утром послало копну
колосьев в окно ко мне,
потом забавно зубами клацая,
тихо кашлянуло,
впечатывая улыбку свою в бумагу из фотоателье.
в отеле у погибшего альпиниста
нечистое что-то творилось,
аномальное,
не буду брать больше там места спальные-
опять наебали.
ну как такое приключилось,
скажите на милость?
теперь вот зеленый и кислый,
хотя радиационно абсолютно чистый.
честно.
дозиметр врать не умеет,
до микро-микрорентгена ловя частицы пыли,
я к потолку тюрьмы-оранжереи
тяну стебли,
что раньше руками были
или
их никогда и не было
и все мною придумано
туманным утром, после лавины?
а может и утро тоже
слепилось из куска глины-воображения
в моей голове давно?
Нео говорили - на самом деле нет ложки,
но мы то знаем,
что точно есть ножик,
который фракталы вселенной рубит на домино-
шки -
-прямоугольники стильные-
квартиры нами любимые.
be my ear,
чтобы я слышал голоса сам,
а не по средствам репродуктора, который
своим объемом заполнил всю нору
нормера.
я умер?
где мои руки и ноги?
и кто хлороформ мне впрыскивал,
что я зеленым стал, как кактус,
в сутках стало часов поболее,
как в старой шубе моли,
как тут-с?
вырастил листья вместо волос,
ведь листья - здоровый цвет, объем, лоск,
правда зеленый,
но солнцем я не обделенный,!!!
ведь у погибшего альпиниста в отеле
после лавины,
скорее всего на неделю
целую
остаться придется,
распутывая странностей хитросплетения,
-а я растение-
жизнь изгибом судьбы
вылилась в зажатый
мышеловкой хвост
и все это
пока
солнце в салочки играет в компании других звезд.

голубой

груша
шурша молвила ша,
с шашкой
шлялась шутя и виляя шлейфом,
штангенциркуль якшался со
шляпами и шапками и в
ширь своих плеч поймал как-то ветер.
небо сначало было бело,
лелеяло ласково облака-ластика сказки
и сбросив одуванчиковое одеяло со своего тела
смеялось, обнажив свои разности,
спутникам похабно подмигивая
вульгарно голубело.
голубь мира был пойман
и водворен на стол испытаний,
и вот снабженный бусинами и пойлом
приступил к эксперименту жополизания.
результат достигнут - формула выведена
25 кадром на каждом экране эрегирует рабство
посредством наебательства
-забытое ранее за ненадобностью-
Андерсоновская Ундина по жопе размазав тину
рот раскрывая на суше рыбой
исполнила фонограммы качество.
Пиздежанна (падчерица) с корабля на бал
в телеэфирах кумиров старых затмила
и выбелив зубы, под кожу пластилина-
личности немножко и
-фокус-
стала поп-дивой.
время остановило свой бег.
"я царь зверей - человек" кричала мне в спину груша,
глупостью,
пошлостью,
ложью надкушенная.

синий

в брюхе мертвого великана
наигранно-странно радуга цветами играла
и радостная, как Данила-мастер в штольнях Урала,
инертность сдирала с людского оскала,
искала искру,
и пальцами нервно-неровно
-рискованно-
цветов раздирая оковы-
как в ящик Пандоры!
вот будет здорово
решать с кровью споры
и поры в раны дырявить неоновые.
все решено, все навсегда словно бы.

палитра людей почти бесконечна,
все личности,
настолько разноцветные,
что просто сливаются в месиво,
и ароматы духов по отдельности
образуют элегантное нечто,
а вместе и сразу все, только усиливают аромат,
ах,
если бы.
ведь знаково наличие накипи
в одинаковых чайниках,
окутано цветов тайнами всё,
и хочется кричать отчаянно,
кинув на чаши весов солнце
целое и луну, исключительно серую,
которой в собачьем обличии серенады
выть ночью надобно.
-за серости сереющее серево-
вот,
оперев тело о дерево,
тот,
кто в глаза бросается
динамики процессом отличным от яркой статичности-
умирающий нищий.
синий,
синеющий,
синюшный-
милый, как мишка плюшевый,
лежит мяса кучей
скучный и обездвиженный,
спрятав лицо залатанное
заплатами синеватого.
а разные цветообразные
обходят его, как заразного,
вот он радуги праздник-
цветастая серость уже синевой вмазана
и просто ждет своего часа,
чтоб правду предать огласке.
-солнце светит нам ласково
времени сжигая насыпи-

фиолетовый

глазные яблоки,
вывалившись из глазниц,
упали на пол,
как большие капли.
серые объективы оффициальных г(л)адких лиц
в зрачках своих меня сажали на кол,
в реальности - шаблонно плакали.
слухом уловил - пли,
значит убили,
и я лопнул пузырем мыльным -
надоело притворяться,
да и больше не было сил для этого,
а тело, кроваво упав,
(и землю собой угостив)
засыпало умильно
на вселенском плече фиолетовом.

---

Я не грущу. Читаю молча осень.

[vergeben]

Я не грущу. Читаю молча осень.
Вдыхаю одиночество, как смог.
Сломался ключ. Ненужным стал замок
От мира, где ты серый свитер носишь.
Чужой любви в глаза смеюсь - не верю.
Пройдёт. Конечно. Всё. Когда-нибудь.
Я не грущу. Ни капельки. Ничуть.
И всё же, как ты, за закрытой дверью?

2007

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

Небольшая зарисовка для авторов

[Черный*]

Господа, на фоне нового нагнетания напряженной обстановки в сообществе давайте уже договоримся - в других сообществах (сам видел собственными глазами!) часто вообще не комментируют или комментируют словами: "Мне нравится". Добрый совет: ну зачем вы посещаете сообщество, где всех критикуют? Идите туда, где говорят "Нравится" или вообще ничего не говорят.

Давайте также вспомним, что из сотни авторов девяносто человек писать не умеют совершенно, и никогда не научатся, но при этом пишут; из оставшихся десяти только трое-четверо чего-то добьются; это значит, что из 100% руды 96% есть пустопородник.

Так что хотят иные авторы, я не понимаю? Чтобы хвалили пустую породу? Зачем? Пустая порода полной не станет. сколько в ней не ройся - закон физики. Я уже давно уже бросил писать сюда (ибо бесполезное для меня занятие, нужно учиться и учиться), перешел в разряд читателей, так как стать хорошим читателем гораздо проще, чем хорошим писателем.

И, как вывод: давайте все же жить по правилам, я не говорю - дружно. Не думаю, что, как сказал один участник, критики считают нужным обязательно всех опустить, даже не имея оснований - нет! Просто 90% авторов писать не научатся, примите это как данность. Хвалить же их я не намерен, но и опускать всех без разбора я тоже не могу - здесь, к примеру, есть очень хорошиие произведения.

С уважением,
быв. модератор Ч.

---

Небольшой эксперимент

[Summer Bummer]

Опять серебристые хлопья скользнут по вискам:
мне кажется, эта весна повернула вспять,
от теплых лучей возвращаясь к холодным рукам.
А значит, мы сможем ещё и ещё проживать

простой эпизод под названьем Начало-Всего --
о том, как чудесно пахнет Уже-Весна.
Мне кажется, режиссёр хотел одного -
дать зрителю неповторимость секунд осознать.

А мы прячем души в подземках метро пока,
а уши - за музыкой, консервированной в mp3.
Последний весенний снег, гениальный актёр, пока-
жет нам не одну сотню разных лиц, утри-

руя нашу способность глаза-в-глаза
смотреть. Но, моргая, смотрю на снег всё равно --
быть может, о чём-то важном ещё сказать
мне хочет непревзойдённый актёр немого кино.

---

[Marish K]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[Туман-1252]

Ещё один небольшой отрывок

Я ненавижу её.
Я ненавижу её улыбку – плавный изгиб нежных губ и струйку крови у их уголка. Смесь умиротворённости и жуткого демонического оскала. Ненавижу эти блики лунного света на её мертвенно-бледном лице, на тёмных волосах, и блики, запутавшиеся в угольно-чёрных ресницах. И это выражение её лица – абсолютное, всепоглощающее превосходство – я ненавижу его.
Я ненавижу её глаза – чёрные жемчужины, жутко и яростно поблёскивающие из-под полуприкрытых век. Глаза, в которых никогда не было слёз, разве что от ветра, в которых отражается мир, но его отражение беспросветно и страшно. И этот невыносимо тяжёлый взгляд – взгляд голодного хищника, непобедимого, бессмертного чудовища – я ненавижу тоже.
Я ненавижу её тело – совершенные изгибы линий и бархат матово-бледной кожи, под которой напряжены стальные мышцы и скрыта сила дикого зверя, в любую секунду готового к сражению. И неминуемой победе. Я ненавижу манящий изгиб её груди и обманчиво хрупкую талию.
Ненавижу меч в её изящных и тонких, но безумно сильных пальцах. Меч, по которому алой строчкой тянется кровь – он опять убивал. Мертвенный и хладнокровный блеск стали в зыбком лунном свете сводит меня с ума.
Кровь ночи на её руках – не красная, чёрная-чёрная кровь. Круглые капли на землю – одна за другой. Ветер шумит в вервях деревьев, и в этом шуме неистовство и отчаяние. И её улыбка во мраке – страшнее и ненавистнее любой, даже самой жуткой гримасы – лёгкая насмешливая улыбка.
Я ненавижу её: её плоть и её дух, я ненавижу то мгновение, когда чёрный демон ночи принёс её в этот мир, ненавижу звук её голоса и звук её шагов – чуть слышную кошачью поступь.
Я ненавижу её: она сломала мне жизнь.
Я ненавижу её так, что никакие силы не способны остановить меня на этом пути. Никакие силы в этом мире, и в любом другом не смогут удержать меня.
Я ненавижу её.
Но не за то, что она –Императрица Магов.
А за то, что императором магов должен был стать я.

@темы: Творчество

---

[Флёромания]

Было бы интересно послушать мнение о этих стихах.) Буду рада услышать любой отзыв.

1

Любовь моя рычит голодно,
И я кормлю ее с руки.
Страдать душой теперь немодно,
Но много места для тоски.
И сломан механизм часов,
И время вдруг остановилось.
На сердце вновь стальной засов:
Любовь, увы, мне только снилась.
Печальных стрелок хоровод
Не издает уже не звука,
И снова вдаль меня зовет
Уж неизбежная разлука.
И только терпкое молчанье
Приходиться мне пить до дна.
Свои заветные желанья
Я напоила допьяна.
Со светлой грустью натощак
Закурим бегло сигарету,
И все-не те, и всё - не так,
И в жизни нет ни капли света.
И в сизо-сером дыме я
Даю приказ себе: живи!
Теперь сама я не своя:
Сезонный дефицит любви.
Опять забуду, что хотела,
Зачем живу и с кем пою.
И чувства лишние несмело
Тебе я в жертву отдаю.
Хочу скорее приручить
Бездомный взгляд, свою улыбку,
Чтоб окончательно простить
За ту, нелепую ошибку...

2

Бесполезный гипноз телефона,
И перебои с дыханьем.
И вновь я дорогу до дому
Испытываю расстояньем.
Бессонные, темные ночи
В холодной до дрожи постели.
Твои ледовитые очи,
Мои голубые капели.
Иду я, крадучись, несмело,
Из жизни твоей и не нашей.
Все то, о чем раньше я пела,
Стало несносней, но краше.
Надежды все втоптаны в скуку,
Мечты лишены оперенья,
Теперь уже наша разлука
Не вызовет капли сомненья.
Ничто из моей акварели
Не нужно. Только лишь черный.
Ведь все, что когда-то хотели,
Оставлено в женской уборной.
Я брошена в сквере на лавке
Рядом с фарфоровой куклой,
Раздавлена в уличной давке,
Такой бесполезной и глупой.
А в памяти только оскалы,
И ни единой улыбки.
Но как же сюда я попала?
Мне кажется, что по ошибке.
Я знаю: уйдешь на рассвете
Ты с запахом терпким ванили,
Останусь одна на Планете
Я Грубости, Грязи и Гнили.
Машу я платочком узорным
На пристани бывшего счастья,
Мой взгляд теперь стал беспризорным
С простым, русским именем Настя.

@темы: Стихи

---

[Nika_Vera]

Не нравится последняя строчка. В ней не хватает слова... но не могу ничего подобрать. Что скажете?

Ты мне врешь, что тебе не больно
И за снегом прячешь глаза.
А я грею руки в карманах,
А синоптики врут, что весна.

Докурю эту пачку и баста!
После завтра вся жизнь с нуля.
Я же знаю, что это неправда.
Но есть ты, и я вру для тебя.

А еще есть холодные ночи
И промозглые утра без сна.
Лишь себе разогретый кофе.
И дневные звонки в никуда.

Я совру, что любить не умею.
Что б не плакать опять закурю.
Ты заметишь, что стало теплее.
Может быть, и не врут про весну.

Я тебе не скажу, что страдаю.
Ты соврешь мне, что счастлив вполне.
Отвернувшись, я прочь зашагаю.
Мы же врем лишь самим себе.

@темы: Стихи, Чувства

---

Мой первый стих

[Баккара]

не судите сильно строго. Это мой ПЕРВЫЙ стих) но критика желательна)

Как гордо произносим мы слово человек
Ответьте ж мне: чему гордиться?
Тому что на дворе уж 21 век,
И мы пытаемся к чему-нибудь стремиться.

К чему? К войне, потерям, катастрофам?
Мы продолжаем гибнуть изнутри,
Мы понимаем, но, по-видимому, плохо.
И мы купаемся в своей крови.

К мечте? А как? Но это и неважно.
Идем по трупам мы, не слыша друга стон,
издав свой крик: «Опомнитесь однажды!»,
Уйдет душа и прогремит прощальный звон…

Мы не цари, не боги, но и не песчинки
Мы часть природы, важное звено её,
Мы все разрушим, не оставим ни кровинки,
И вгоним в сердце ей последнее копьё…

@темы: Стихи, Творчество, Философия