песня влюблённой галактианки

[демодок]

Нет, любовь — это больше, чем хмель!
Я — не матка пчелиного роя,
но и ты, мой любимый, не шмель.

Нас лишь двое в Галактике — двое,
только двое: лишь я и ты.
Не гожусь я в супруги героя,

не хочу опылять цветы,
не желаю вынашивать сына
для не нашей с тобою мечты!

Мы с тобою ни в чём не повинны,
если гибель Вселенной близка.
Я— твоя, ты — моя половина,

мы с тобою — две жилки виска,
одного, и куда нам отсель?
Я люблю. Я трезва и чиста,

но любовь — это больше, чем хмель!

@темы: Стихи

---

[Тедди-Ло]

Обида.
Молчание не стало тишиной:
Пространство
Скрипело так, как нож
Скрипит, ударившись о нож.
(Не стой
На пересёкшихся прямых, не стой!
Отбросит прочь, назад дороги не найдёшь)
Но я стоял. Стоял. А жало
Венчала капля крови
И её хватало,
Чтобы молчание не стало тишиной.

@темы: Отношения

---

Пасьянс

[демодок]

Пишет  Catold:


Название: ПАСЬЯНС
Автор: oldcat
Жанр: мистика, кажется


До конца школы у меня этот пасьянс получалось сложить дважды. У Сашки он сходился через раз. И это было еще одним, далеко не самым блестящим подтверждением того, что Сашка – удачник.
Пасьянс этот – тупой как валенок. Не требуется никакого умственного усилия. Чистое везение. У Сашки оно было. Причем много. Сильный, умный, на гитаре играет. На мотоцикле гоняет. Девчонки вешались елочными гирляндами.
Я слегка завидовал ему, нельзя было не завидовать. Но, видимо, меньше, чем другие, потому что Сашка меня выделял. Я часто гостил у него, знал его семью. Сашкин отец, Китов Михал Михайлович, дома бывал редко, все по загранкам. Мать, Нина Сергеевна, добрая, очень красивая женщина, работала в каком-то НИИ библиотекарем.
И еще был Старик, Сашкин дед. Неизвестно, как его звали по-настоящему. Старик и Старик. Он кашлял. Других свойств я за ним не знал. Зато кашлял он мастерски. Почти гениальное исполнение. Хрипы, скрипы, всхлипы и гулкие удары о ребра Старика чего-то твердого и мокрого не заглушали никакие стены и двери. Привыкнуть к этому было нельзя.

В тот день мы с Сашкой прогуливали. Не помню, от какой школьной галиматьи спасались мы в тот четверг… Лил мерзопакостный ноябрьский дождик, поэтому мы пошли к Сашке домой. Настроение было молчаливое. В дальней комнате закатывался кашлем Старик. Саня завел для меня видик. Флойдовскую «The Wall» я смотрел к тому времени столько раз, что уже и забыл – сколько. Так что на экран я глядел одним глазом, а другим следил, как Санек раскладывает пасьянс: карта за картой. Масть через одну – закрыть, две карты одного достоинства – закрыть. И так, пока колода не кончится. В конце должны остаться две неравные кучки – в 35 и одну карту. Сашка лениво перекладывал блестящие упругие прямоугольнички. Старик кашлял с неослабевающим энтузиазмом. «Хей, тиче!» - пел Гилмор.
- Третий раз подряд, - заметил Сашка, тасуя колоду.
- Что? – вынырнул я из цветочной волны.
- Третий раз подряд сошелся. Редко бывает.
- Загадай желание, - посоветовал я. Зачем, спрашивается?
Сашка зевнул. Из-за стенки долетел особо удачный раскат, так что гитарный запил Уотерса захлебнулся в этой какафонии, достойной ордена шарманки Папы Карло.
- Чтоб ты заткнулся уже, - сказал Сашка.
Спокойно вроде бы сказал, но при этом у него с лицом что-то такое сделалось… И сейчас я не могу объяснить – что. Как будто ему глаза заменили, а от глаз уже потянулось… Как тоненькие полиэтиленовые пленочки сползали. Или их сдирали. Эти пленочки будто бы удерживали, подтягивали его лицо. А тут они исчезли. И отвисла кожа у глаз, и сморщились губы… Лицо злого гнома смотрело на меня из-под Сашкиной косой челки. Это длилось не дольше трех секунд, но я буду это помнить столько, сколько буду жить.
«Гуд бай», - мягко твердил динамик слева. Справа отвечали отдаленные трубы.
Старик молчал.
Сашка вскочил, рассыпав карты.
- Я посмотрю… все ли там нормально, - не своим голосом сказал мой друг, глядя прямо перед собой. И выскочил вон.
Через минуту дважды пикнули кнопки телефона.
«03», догадался я, ничему не удивляясь.

… Старика хоронили в субботу утром. Сашка держался молодцом, поддерживал Нину Сергеевну под локоть. Помню, черное платье ей очень шло. Она выглядела чуть старше своего сына.

После похорон Сашка Китов очень изменился. Он замкнулся, стал избегать даже меня, учился по инерции, хотя это-то как раз в выпускном классе не страшно.
Месяца через три я таки решился, и зашел к нему без приглашения. Саша как будто даже обрадовался поначалу, но быстро скис.
В его комнате через весь письменный стол протянулась длиннющая лента карт. Сашка перехватил мой взгляд.
- Не сходится, - сказал он странным тонким голосом. – Перестал сходиться.
- У меня тоже не сходится, ну и что? – строгим, возражающим тоном ответил я. Конечно, про себя-то я прекрасно знал, что и ну. – Есть же теория вероятности…
- В задницу твою теорию, раньше сходилось безо всяких теорий, - отмахнулся он раздраженно. – Я как только не пробовал. И на окне… и в углу…
- За-ачем – в углу? – спросил я почему-то шепотом. При этом внизу моего живота начали скапливаться тошнота и холод.
- Чтобы Старик не подошел, - равнодушно ответил Сашка. – Он мне карты путает.
- Старик?! – ахнул я. Холод и тошнота поползли вверх, к горлу. – А ты не…
- Может быть, может быть, - задумчиво пробормотал Саша. Но безумия не было в его глазах. Только какая-то запредельная усталость.
- Я тебе сейчас покажу одну вещь, - сказал он, собирая карты в кучу. – Вот я раскладываю их так, чтобы непременно сошлось. Следи, вот, одну за одной я их складываю в таком порядке…
Я зачарованно следил за его руками. Наконец, он положил рубашкой вверх последнюю карту. Это была дама бубен.
- Убедись еще раз, - настойчиво предложил Саша.
Я убедился. Дама лукаво скалилась из-за веера. Пластиковая ее улыбка пугала.
- А теперь я раскладываю…
Он перевернул верхнюю карту.
Кровожадно вскинув веничную бороду, на нас презрительно глядел Пиковый Король.
Кажется, я вскрикнул, не уверен, но дернулся – это точно.
- Ты его видел?! – возбужденно заорал Сашка. – Ты же видел его, козла старого! Он подошел и смешал карты!
- Я… ничего не видел, - выдавил я, борясь с рвущейся вовне тошнотой.
- Зато я видел, - он внезапно успокоился, засмеялся почти искренне. – Не уписайся, Витек, я в порядке. Ну их, эти карты.
Потом мы сражались в какую-то компьютерную ходилку-стрелялку. Не знаю, как Саша, но мне все время казалось, что за каждым следующим поворотом нарисованного замка стоит, покашливая в рукав, покойный Старик.
Добравшись домой, я минут двадцать стоял в ванной, сунув лицо под ледяную воду. Обжигающие струйки стекали через нос, залезали между стиснутыми в столбнячной судороге зубами, слепили глаза. Но мне было хорошо. Откуда-то я знал, что холодная вода укрепляет невидимые пленочки на моем лице, чтобы они не порвались, когда явится злой гном. Еще я знал, что больше никогда не пойду в гости к Сашке Китову.

В школе я Сашу не видел ни на следующий день, ни на послеследующий. Перед последним уроком послеследующего дня нам объявили, что он умер. Несчастный случай: упал, ударился виском. Но я этому не поверил. И сейчас не верю. Это наверняка сделал Старик.
У меня тогда случилось что-то похожее на видение. Не подумайте, к лаврам Жанны Д'Арк я безразличен. И ни до того, ни после, ничего подобного не повторялось. Но тогда я увидел, как Сашка идет по коридору, пошатываясь от стены к стене. Кажется, он не трезв. Потом – крупным планом – сухонькая лапка Старика; эта лапка кладет на край ковровой дорожки скользкую пластиковую карту – Короля Пик… Дальше картинка смазалась, но я и так знал, что возле двери должна стоять подставка для зонтов, в виде слоновьей ноги. Стильная штука, из натурального камня. Глухой звук удара и победный кашель...

Меня еще года два мучил этот кошмар. Каждый раз я просыпался с ноющим левым виском и не спал уже до утра.
О чем я думал теми ночами?.. Какие варианты перебирал, какие расклады переигрывал?.. То проклинал судьбу, то благословлял за то, что мотнула она меня об эти события, как виском об фальшивую слоновью ногу.
И каждый день, не пропустив ни разу, я раскладываю этот пасьянс. Едва ли это можно считать нормальным, но мне все равно. Каждый день. Тридцать шесть лет.
Но сегодня у меня особый день. Сегодня Он сошелся три раза подряд. И я упиваюсь бурчанием тещи в недрах квартиры. Тридцать лет она отщипывает от меня по кусочку. Мою жену она доела пять лет назад, а вот я, похоже, выкручусь.

Надо будет только очень внимательно смотреть под ноги.

@темы: Рассказ

---

[имбирный кот]

а у меня тут идея появилась после предыдущего псто: а давайте объявим конкурс эпиграмм! каждый имеет право написать любое количество эпиграмм любой сложности на любого члена сообщества. да и не члена тоже. вообще на любого. на все про все - три дня.
я вот сейчас ужин сготовлю, да и сбацаю чего-нибудь про демодока.

Хорошая идея. Но основные правила (нет оскорбления м и разжиганиям разных розней) остаются в силе и для эпиграмм. Оскорбительные эпиграммы могут быть удалены по договоренности с модераторами (не менее трех голосов за удаление). Морга.

ура-ура, мы, наконец, отписались, отэпиграммились и объявляем финальную стадию прогрессирования конкурса эпиграмм. на голосование дается - сколько у нас там? - ну пусть будет 24 часа, питаю надежду, что дурное дело нехитрое, и проголосовать получается быстрее, чем писать эпиграмму. ровно в три раза. ваш кот.

p.s.: никого не забыл?

запись создана: 19.12.2011 в 21:15

Вопрос: Лучшим мастером эпиграмм считать дайриюзера -

1. Демодок		14	(42.42%)
2. ~Дыхание~		1	(3.03%)
3. Федя Сумкин		2	(6.06%)
4. Аннушка		0	(0%)
5. polina-kolpakova		12	(36.36%)
6. имбирный кот		4	(12.12%)
Всего:		33

@темы: на конкурс

---

камеи

[демодок]

Не всякий камень есть камея.
Я всех люблю, не всех имея.
Среди иметых, меж утех,
я помню многих, но не всех.

@темы: Стихи

---

[Erick-York]

ноябрь

Это не мной написано
Не для тебя
Так проступает зависимость
От ноября
Нервно строка колышется
Перед зимой
Вылез на вышку, дышит и
Ставит на ноль
Это - его молчание
В снег из колес
Я сам себя нечаяно
В небо унёс
Не на двоих рассчитан, но
Цел, невредим
Здесь от меня запитаны
Сотни витрин

Это не мой порядковый
Но и не твой
Всё у тебя в порядке, ты
Просто не ной
И не твоя зависимость
Не от меня
Над этим миром высится
До декабря
Это - его сомнения
Шёлк и атлас
Не уменьшая трения
Здесь и сейчас
Он вынимает новости
Из-под ногтей
Здесь, в моём тихом голосе
Сотни чертей

Это не мной заказано
Но я плачу
Я веселящим газом их
Защекочу
Приподниму, потрогаю
И не отдам
Что ты глядишь так строго
Что-то не так? А, мам?
Это - не ты, не мучайся
Не твой просчет
Вдруг у меня получится
Спрятать под лёд
То, что не мной придумано
То, что не я
Но в голове так шумно, мам...
Это - ноябрь

---

[демодок]

И всё же, судьба ко мне благосклонна:
не лупит, а ласково гладит по темени.
Я был бы тебя никогда не достоин,
родись мы чуть более рядом во времени...

@темы: Стихи

---

первое произведение. "опустевшее сознание"

[демодок]

Пишет  Карнавал Тлена:


Мысли по углам, каждый день одно и то же.
Снег в лицо по утрам, и морозом по коже
Воспоминания разливаются старые, прошлые
Мысли, давно потерянные, ушедшие в
прошлое.
И ты одиноко смотришь на полотно дороги.
Люди, оббивавшие пороги больше не придут.
Кто-то напишет сообщение, в тишине
раздастся звук.
Но нет, ошибка, не то и все не так,
Вернуть что было врядли получиться.
Машины бойко убегают во мрак
Унося за собой мысли,
Надежды
И чьи-то пророчества.

@темы: Мысли вслух, Стихи, Творчество, Философия

---

[Mynx]

Тонкими пальцами схватит тоска
Всего лишь осень, всего лишь дождь.
Не выпутаться из вязкого сна
Его навевает прошедшая ночь.

Не вспомнить в жемчежной мгле
Где прямая дорога, свет звезды
Гуляя меж болотных огней
Ищет душа следы

Исчезнувших в дымке лесов.
Лишь топь да топь вокруг.
Затянуло небо ряской слов
Миллионами разлук

Вымощена болотная тропа.
Не поймешь, где трясина, а где твердь.
Где яростный свет клинка.
Лиственная круговерть.

@темы: Стихи

---

Любовь моя - шагреневая кожа...

[|Иона|]

Мне снилось будто лев заходит в клетку,
На пол ложится и как будто спит,
И ветер меж решетками гудит,
За веткою сухой ломает ветку.
И лев во сне оскалившись рычит,
И я во сне рычу как будто тоже,
И сердце испугавшись не стучит...
Любовь моя - шагреневая кожа.
Несется мотылек за смертью к свету,
Луна дрожит в остывшей чашке чая,
Как будто ночь по небу проезжая
Вниз обронила мелкую монету,
И вот она лежит теперь на дне,
На раненое сердце так похожа...
Не подходи, не подходи ко мне -
Любовь моя - шагреневая кожа.
Неровно дышишь и дрожишь во сне
И сам себе шлешь гневные проклятья
И ближе подвигаешься ко мне
В мои других не знавшие объятья
И я к тебе тянусь, конечно, тоже
И сердце безголосое поет
Любовь моя - шагреневая кожа
Наоборот.

@темы: Стихи

---

[принц п.]

Автор: Принц Парадокс
Пейринг: Дионис/Зевс, Нарцисс
Рейтинг: PG
Примечание: Предыстория в том, что старые боги уходят в утиль, на их месте появляются новые. Это люди с Земли, но выбранные рандомно. Никакого соответствия канону, я играю с ними безобразно, как хочется моей левой пятке.

около 750 слов

Дионис ухмыляется. Не то чтобы ему совсем не нравится Нарцисс, но ему отчаянно плохо от его жестов и манерно растягиваемых словечек.
- Правда, мне идет? - спрашивает Нарцисс, глядя на него через зеркало, сверкая глазами. Красивыми, надо сказать, глазами - в них яркая синева, мягкое сияние, да и ресницы огромные, и светлые волосы... Ди невольно любуется и невольно же чувствует собственную неполноценность.
Он украдкой разглядывает себя, стоя за спиной этого воплощения чистой красоты, и видит в себе такое невообразимое количество недостатков, что становится тошно.
И веснушки, и волосы стоят колом, еще и ядрено-рыжие - совсем отвратно, ноги-руки тонкие, длинные, совсем девчоночьи, ничего хорошего. Совсем ничего. И глаза блеклые, светло-зеленые, как то неудачное варенье из винограда.
Нарцисс то одним боком повернется, то другим; волосы затронет, на палец накрутит и стоит, рассматривает. Сам от себя в диком восторге, только что не пищит и не прыгает. Знает, наверное, что это ему не идет - вот и не прыгает. Но на палец волосы наматывает исправно; у него этот светлый локон единственный из прически выбивается - и то мило до умопомрачения.
- Так как, идет? - спрашивает он еще раз.
Ди кивает. Он все еще не может понять, почему здесь все ходят в этих треклятых бабских тряпках, когда сами почти все с земли, помнят и джинсы, и свитера, и кеды, и даже могут их достать. Традиции, чтоб их.
У Нарцисса темно-синяя тога. Ему и правда идет ("Насколько вообще может идти мужчине, даже такому, как Нарцисс, платья" - думает Дионис), подчеркивает цвет глаз и фигуру.
- А что ты носил там? - спрашивает Ди.
Все уже понимают, что подразумевается под словом "там".
- Как все - джинсики, пуловеры. Рубашки. Но мне тоги даже больше нравятся.
Ди молча кивает; складывает руки на груди. Нарцисс ему отчетливо не нравится. Не нравится в нем все, даже идеальная внешность.
- Ты что молчишь-то, болезный?
- Почему болезный?
- Да видок у тебя какой-то. Тебя не тошнит, нет? Насморка не наблюдается?
- Не наблюдается, - вяло огрызается Ди, подумывая добавить "Но если ты меня доведешь, могу на тебя сморкнуться". Не добавляет. Решает, что это разрушит тонкую душевную организацию этого небесного созданья. - Пойду я.
Нарцисс равнодушно ведет белоснежным плечиком, продолжая пялиться в отражение.
Ди бросает на него последний, презрительно-любующийся взгляд и уходит, не прощаясь. Он знает точно, что не нужны Нарциссу ни прощания, ни слова, ни люди. Все, что у него есть - он сам, вот сам с собой пусть и прощается, и здоровается, и устраивает личную жизнь сам с собой.

- Зевс! - бодро кричит Ди, открывая ногой нараспашку самую большую, самую важную дверь в конце коридора.
- Привет, лягуха, - лениво отвечает Зевс, подняв голову от очередной Супер Важной Бумажки.
- Я был у Нарцисса, - заявляет Ди, садясь на край зевсова стола, прямо на кипу каких-то еще более Супер Важных Бумажек.
- У Нарсика? - с удивлением переспрашивает Зевс, откладывая документ. - У вас, наверное, была очень интересная беседа. Я даже знаю темы: "О Нарциссе, о безупречной красоте Нарцисса, о страшных, как смерть, бывших Нарцисса, о тяжкой жизни охренительно красивого Нарцисса...". Я прав?
Ди смеется.
- Слезь со стола, - просит Зевс, развернувшись к нему. Дионис замечает, что на нем новый, с иголочки, костюмчик. Обычный костюм, черный, рубашка белая-белая. "Этому все можно", - думает он с тоской.
Глаза его ласковые, темные, теплые, как лето. Ди любит эти глаза и эти большие руки, широкие плечи и прямой, красивый нос. Все это он любит больше всего на свете.
Он смотрит и ждет.
Тогда Зевс встает, снимает его со стола, будто он ничего не весит. Усаживает к себе на колени и продолжает:
- Нарсика никто не любит. И к нему редко кто заходит. Ну, разве что проверить, жив ли еще, - Зевс усмехается. - Но живет и ничего, хоть бы хны. Однажды пробовали отобрать у него зеркало - орал как резаный, аж кудри разметались.
Ди теперь знает, как много это значит. Чтобы у Нарцисса - да прическа не в порядке? Раз в столетие такое бывает, ага.
- Так что не ходи больше к нему, - Зевс ласково поправляет ему волосы. - Незачем. У него еще и силишка такая дермовенькая, знаешь? Смотришь на него и думаешь, какой же ты урод. Сам знаю, сам его видел, чувствовал.
Не ходи к нему. Не порти себе настроение.
- Он там всегда один, - говорит Ди в качестве последнего аргумента.
Зевс хмыкает, раздумывая.
- Сердобольный выискался. В общем, как хочешь. Ты же знаешь, что с тобой никакие Нарсики не сравнятся. Ты - лучший.
У Диониса теплеет на сердце. Он осторожно обнимает его, улыбаясь.
- Лягуха ты моя, - добавляет, смеясь, Зевс.

@темы: 0

---

Гроза

[Морга]

Пишет White Fairy в 5.31:

А что там, за дождем?
Не упала слеза...
Ни одна, ни вдвоем...
Это просто гроза...
Ты уйдешь за мечтой
Далеко, в пустоту,
А я вместе с тобой
Отпускаю мечту...
Не прощу никогда!
Как простить без вины?
Льется с неба вода
По тропинкам луны...
Знаешь, там, где глаза
Растворяется свет...
Как обнять небеса?-
Не нашла я ответ!
Стихнет грома раскат...
Грусть легка и чиста
Поцелует закат
В золотые уста...

---

***

[Элеонора Фокс]

По недосмотру угодив в трясину,
Замерзнув так, что сил не стало выть,
В-Лесу-Живущий подхватил ангину
И вышел в город помощи просить.

Царапая когтями лед хрустальный
К тебе, из мира в мир, из века в век
Бредет по старым улицам печальный
Совсем немолодой нечеловек.

Как у лягушки лапы в перепонках
Косматой шерстью до бровей зарос
Он помнит только женщину с ребенком
И белый домик в зарослях мимоз

И станет тихо, как под сводом храма
Когда он будет силиться сказать
И скажет хрипло - Дай мне чаю, мама.
И ты ему не сможешь отказать.

@темы: Стихи

---

[демодок]

Ехал критик Федя
на велосипеде
и крутил педали,
строго глядя в дали.

Молодец, что строго.
Жаль — не на дорогу!

Дали приближались,
Федю встретить чтоб.
Только не дождались:
он вписался в столб...

Феде очень горько:
колесо — восьмёркой!

@темы: шутка юмора

---

Старая фотография

[Мастер-]

И на земле и в небе, и где-то между, забудь о том, что когда-то было. Не плачь, не думай, оставь надежду. Реши, что ты обо всём забыла. Не вздумай плакать над этим фото, пускай растают стихи и слёзы, как в небе тает след самолёта, как утром тают ночные грёзы. Тебе за тридцать - конец вселенной! Конец мечтаний, конец полёта. Но быть обычной, обыкновенной так непривычно и неохота. Так неохота цедить эспрессо, по вечерам - одиноким жутко. Пускай приходит шальной повеса. Пускай приходит хоть на минутку. Пускай приходит, садится рядом и обнимает слегка за плечи. «Ну что ты, милый, конечно рада, что ты со мной проведёшь весь вечер. Да, мне известно - женат и дети. Да, ты уйдёшь, горевать не буду»… но всё же, всё же! На белом свете хоть раз возможно случиться чуду?! Чтоб он пришёл не на час, на вечность. Чтоб, в ежедневную круговерть, напополам разделить беспечность и смех, и слёзы, и даже смерть. Он будет рыцарь, ты королева. О чём тут думать! О чём мечтать!.. на фотографии третий слева… ну что ж поделать, придётся ждать.

@темы: Стихи

---

лекарь

[демодок]

Время лечит всё. Но с каждым годом
всё ясней глазами говорит:
«Жизнь — болезнь с летательным исходом.
Скоро, скоро каждый воспарит»...

@темы: Стихи

---

О сатире

[демодок]

Юмор хорош и приятен и сам по себе, но нередко нуждается в горьких и пряных приправах: гвоздика печали, корица сарказма и даже жгучий перец отчаяния лишь оттеняют вкус юмора.
Но сатира — это юмор, «приправленный» серьёзностью, как бочка мёда ложкой дёгтя: и неприятно, и вредно.
Особенно ядовитой бывает политическая сатира: дёготь идеологической серьёзности почти неощутим на вкус и может содержаться в ней в закритических, летальных для души дозах.

@темы: стихотворение в прозе

---

симптом серьёзности

[демодок]

Серьёзность — один из важнейших симптомов многих душевных заболеваний, как-то: шизофрении, правоты, похмельного синдрома. Особенно серьёзными бывают параноики и политические деятели (впрочем, это одно и то же).
«Мир сошёл с ума, а я нормален!» — утверждают больные с этим симптомом.
Симптоматическое лечение (попытки рассмешить) не только не помогают, но даже наоборот, усугубляют проявления серьёзности после такого «лечения». Так рюмка водки, принятая для снятия синдрома абстиненции, может привести к новому запою...
Ни в коем случае не пытайтесь лечить больных с симптомом серьёзности самостоятельно! Обязательно обращайтесь к психиатру!

@темы: Мысли вслух

---

[имбирный кот]

я сегодня живая, ты - бессовестно мертвый.
холодеет под снежной завесой рука.
мы с тобой из одной когорты:
- три аборта.
- разрыв аорты.
минералка - от сушняка.

кто нас сглазил на прошлой неделе? на жалость
не хватает бумаги, костяшек, замерзающих слез.
я держалась.
я честно-пречестно держалась.
а потом кто-то выпустил черное жало
и тебя по нелепой ошибке унес.

@темы: Стихи

---

[демодок]

Пишет  White Fairy:

Вдыхая дым чужих сигарет,
Роняя слезу у экрана,
Привычным движением выключишь свет
По плану – ни поздно, ни рано.
Как странно, там, в окнах, чужие огни,
По-своему тикает время.
Нас много, но мы совершенно одни,
Могучее новое племя!
Прогонишь, не медля, сомнения прочь,
Уткнешься в узор потолков.
Не больше, не меньше – обычная ночь...
Эмоции для слабаков...
А завтра, как впрочем, сегодня и прежде –
Работа, забота, диета,
Попытки стать лучшим в лице и одежде
И вечер в сетях интернета...
Разделит рассвет только верный мобильный,
Давно уже не телефон...
Ты самодостаточный, дерзкий и сильный!
Так модно, и это – закон!
В блокноте по пунктам ближайшие дни.
Прозаика, быт, бремя...
Нас много, но мы совершенно одни
Могучее новое племя...

@темы: Стихи