[Анна Белински]

О ком-то думать по привычке,
Боль променять свою на спички.
Скрываться в дыме сигарет,
Забыть про собственный совет.

Бежать сквозь времена на встречу,
Или вернуться в зимний вечер?
Укутать снегом звон молчанья,
Забыть о пошлых обещаньях.

Писать стихи меж пыльных рам
И не делиться пополам.
Вновь балансировать на грани
И больше не играть словами.

Вино любви сменить на воду,
Жизнь - на инерцию. Свобода....

@темы: Стихи

---

[Nika_Vera]

Умер плюшевый заяц.
Я не пытался ему помешать.
Я мог бы взять зайца за лапу,
Но продолжал безучастно молчать.
Он сходил с ума постепенно,
Обрывая с запястий ворс.
Он безумствовал где-то с неделю,
А друзья говорили - невроз.
Он жил у меня на полке,
Он пытался мне рассказать,
Что курить, это очень плохо...
Но курил опять и опять.
Он из простыни сделал крылья,
Попрощался с другом котом.
Затушил о свой мех сигарету
И на закате ушел на балкон.
Я сидел рядом с ним на перилах,
Он задумчиво крылья трепал,
А потом вдруг взлетел на мгновенье,
Но закашлявшись, быстро упал.
Умер плюшевый заяц.
Я не пытался ему помешать.
Из него выйдет плюшевый ангел
И он будет ко мне прилетать.

@темы: Стихи

---

К слову

[SQR_Dragon]

Мы игаем словами
Мы всё ищем ответ,
Мы всегда выбираем
Словом, "да" или "нет"

Мы решаем и знаем,
Что для нас каждый ход
Будет стоить пристижа
И таков наш подход...

Мы играем те роли,
Что досталось нести
Никогда не ступая
На другие пути...

Но зачем нам всё это?
И зачем эта ложь?
Неужели же каждый
На других не похож?

Мы боимся признаний,
Что нас не поймут
Что опять посмеются
Или просто пошлют...

Врём себе, что "не страшно"
То что нам "наплевать"
А потом вновь "играем"...
Чтоб себя "оправдать"...

Что такие же люди
И о том же молчим...
И того же желаем...
Но всё так же грустим...

---

Мои письма

[Aliza]

Я совсем не устал писать тебе скучные письма
о том, как провёл понедельник.
Я жуткий бездельник, да впрочем, ты знаешь и сам.
Когда желтым кружевом падают жухлые листья,
С небес раздаётся прокуренным эхом гроза.

С недоверием к миру приходит боязнь самых светлых чудес.
Пусть я шёл до тебя двадцать три опустевших квартала.
Бесполезно всё, ты не воскрес.
И теперь не воскреснешь, совсем потерявши гитару.

Дом, в котором ты жил, почему-то давно опустел.
Мои письма читает соседская девушка Света.
До свиданья, до лета, зимой в нашем мире - бардак.
Я устал в своих письмах быть гордым, и сильным, и смелым...
А чтоб выжить, прожить надо именно, именно так.

---

[Сова-Волчара]

Забудь меня, пожалуйста, забудь
Прости все обещанья и укоры,
Прости мне мой тернистый путь,
И дай самой пройти все эти горы.

Верни мне все мои скупые ночи,
Теперь они не кажутся темней,
Ты мне, наверно, беды напророчишь,
Пускай, тебе от этого больней.

Но может, ты меня нечаянно поймешь
И губы с легким привкусом полыни
Лишь на мгновение в последний раз найдешь
Глотая горький вкус моей гордыни.

Мда, чем больше перечитываю, тем больше сама понимаю, что это не стихи.Добавьте профессионального мнения к самокритике?

@темы: Стихи

---

Под небесами

[Funky Cat]

Заберемся повыше и будем цепляться за звезды,
Наши белые крылья устали без ветра и ласки,
Лишь обнявшись, мы сможем с тобой не замерзнуть,
До рассвета друг другу шептать сокровенные сказки.

На закат улетают от осени певчие птицы,
Может, тоже за ними, на поиски вечного лета?
Чтобы вместе с тобою над серыми толпами виться
И купаться в лучах ослепительно-теплого света.

А пока - лишь бутылка вина и мое отражение
Где-то там, в глубине удивительно-манящих глаз.
Лишь тихонько на ухо тебе прошепчу откровение -
Этой ночью планета вращается только для нас.

17.11.2008

@темы: Стихи, Чувства

---

[Zona Rosa]

Вот так и дремли - голова на столе,
Кофеин в крови, табак в волосах.
Детка, это не просто "времени нет" -
Я-то вижу, что время давно в бегах.
Я-то знаю, что время давно в пути,
Улетело в отпуск, ушло в запой.
Детка, детка, когда к тебе не прийти -
Ты не можешь побыть со мной.

Вот так и косись на погасший экран,
Пытайся читать, грызи бутерброд.
Детка, сколько мне вылечить ран,
Что за песню составить из этих нот?
Я не знаю, сколько нас делит лет;
Если кости не бросить - не рвётся нить.
Детка, времени даже не нет -
Его просто не может быть.

Я не знаю, как тебя отпустить,
Мой бумажный змей, мой последний друг.
Детка, знаешь, ведь я не умею жить
Когда нет никого вокруг.
У соседей играет "Джонни Би Гуд",
Молчит телефон, гудят провода.
Детка, детка, годы уже идут.
Детка, времени не было никогда.

@музыка: Michael Hutchence - Slide Away

@темы: Стихи

---

[Jack-Dow]

На ваш суд.


Ворон

Книги не дописаны,
Песни не допеты,
Сигаретой дымною- /Синим дымом курится
Дуло пистолета.

Черно-бело-красное
В смертной карусели.
Из теней сплетается
Ворон у постели.

Целит в сердце острым клювом
И качает головой:
"Слишком поздно передумал,
Ты теперь навеки мой".

В белой мгле все тонет,
Жизнь почти сгорела,
Видно только ворона
Смоляное тело.

В пустоту под сводом
Распахнулись двери:
"Ты хотел свободы?
Ну же,полетели!"

---

Разговор с инквизитором

[rony-robber]

Отец Себастиан слегка нервничал, ведь ему впервые поручили самостоятельное дознание. Случай, впрочем, был вполне очевидный. Какой-то нищеброд, вольный ремесленник, напился в таверне и слишком неосторожно высказал свои соображения по поводу учения Христа случайному собутыльнику. Судя по говору, бродяга был с севера Франции, скорее всего из Нормандии, поэтому он мог и не знать, что в Испании на тему веры не то что рот открывать – подумать лишний раз было опасно. Но незнание законов, как известно, не избавляет от несения ответственности за нарушение оных. Тем более, что ересь в последнее время раскинула свои отвратные щупальца так далеко, что бедные отцы Святой инквизиции и Ордена доминиканцев из сил выбивались, ведя процесс за процессом – в одной Севилье с начала года уже совершено более трёх десятков аутодафе, а ведь был ещё только февраль!

Тут

Инквизитор насупился и сжал в ладони чётки. Его вера крепка и он не позволит кому бы то ни было смущать умы простого народа происками Сатаны. Пусть это даже ремесленник. Если он предался ереси, нужно спасти его бедную бессмертную душу. Даже если для этого его тело придётся предать огню.
Отец Себастиан глубоко вздохнул, и продолжил спускаться в подвалы замка Корво. Он должен побеседовать с заключённым накануне завтрашнего дознания – посмотреть, что он из себя представляет и какие препятствия он может чинить следствию. Хотя какие там препятствия со стороны обычного бродяги?
- Добрый вечер, сын мой, - отец Себастиан поставил на стол свечу, которую принёс с собой.
В углу крошечной узкой камеры зашевелилась тень и чуть погодя перед глазами монаха предстал ересиарх. На вид лет сорок – невысокий, сухопарый, с неопрятной бородой и сальными волосами, обрамляющими худое скуластое лицо. Впрочем, взгляд из-под косм был вполне осмысленным и, что невероятно, светился какой-то доброй насмешкой. Точно заключённый видел, что у доминиканца нос выпачкан чернилами и святой отец пытается сделать вид, что ничего не замечает.
- Здравствуй, сын мой, - снова поздоровался инквизитор, удерживаясь от того, чтобы незаметно вытереть лицо рукавом рясы.
- И вам поздорову, коли не шутите.
Отец Себастиан решил не показывать вида, что слегка удивлён ответом собеседника, и сразу приступил к допросу:
- Сын мой, скажи мне, зачем ты давеча рассказывал тому доброму человеку, что вкушал с тобой ужин за одним столом, что ты сам хозяин своего духа.
- Потому что это так и есть, - ничуть не смутившись и не выказывая ни малейших признаков страха, отвечал ремесленник. По-испански он говорил вполне хорошо и французский акцент не мешал воспринимать его слова. Но отец Себастиан подумал, что всё-таки ослышался и поэтому переспросил:
- Я верно понял, сын мой, что ты утверждаешь будто дух, который Господь наш дал тебе, ты считаешь своим?
- Совершенно верно, святой отец. Мой дух, моё тело, моя душа – это всё моя собственность. Моя и только моя.
Прелат был удивлён, но чтобы заключённый не дай Бог не понял этого, сменил довольно душевный тон на сухой и непреклонный:
- Отец и мать дали тебе тело.
- Безусловно, - усмехнулся тот, - Но теперь-то оно моё.
- Неужели?
- Конечно. Только моё. Ни мать, ни отец уже не могут забрать его у меня. Никто не может забрать. Меня могут убить, но тело забрать у меня не могут.
Отец Себастиан улыбнулся и присел на шаткую скамью.
- Хорошо, допустим. Нет, это, конечно, бессмыслица, но допустим. Но душа-то твоя принадлежит Богу.
- С чего бы это?
Если бы голос и взгляд собеседника не были столь искренними, доминиканец бы подумал, что заключённый издевается над ним. Неужели он не понимает, какие ответы даёт?
- Твоя душа принадлежит Богу, потому что он создал тебя. Вдохнул в тебя жизнь, дал тебе дух, - терпеливо разъяснил он.
- Ну, хорошо, - заключённый с видимым трудом согнул в колене левую ногу и, кряхтя, присел на табурет по другую сторону стола.
- Хорошо. Пусть Бог дал мне душу. Но теперь-то она моя.
Поймав изумлённый взгляд доминиканца, он вздохнул, подпёр голову рукой и сказал:
- Вот смотрите, святой отец, вы угостили нищего на улице куском пирога с яблоками. Куском того вкусного пирога с яблоками, который вам готовят на монастырской кухне. Нищий с благодарностью принял от вас дар и с жадностью съел его. Теперь вопрос? Кому принадлежит кусок пирога?
- То есть ты…
- Да, теперь я и только я хозяин своему духу. Господь одарил меня им, но теперь я ему хозяин. И никто не может указывать мне, что я должен делать с моим духом.
- Ересь! - не выдержав, тонко взвизгнул инквизитор, - Богомерзкая ересь!
Доминиканец вскочил со скамьи и начал быстро перебирать чётки, истово твердя символ веры:
- Credo in Deum Patrem omnipotentem!..
Он явно ощущал, что здесь витает грех – весь спёртый воздух камеры пропитан грехом.
- Спокойнее, отец мой. Без экзальтации, прошу вас, - поморщился заключённый.
- Как можешь ты говорить подобное! - прервав молитву на полуслове, воскликнул отец Себастиан, - Это же прямая дорога на костёр!
- Тю, отец мой! Будто мне отсюда осталась ещё хоть какая-нибудь дорога. Право, не смешите меня вашим святым лицемерием.
Доминиканец от подобной дерзости с полминуты открывал и закрывал рот точно карп, вытащенный из воды.
- Тебя будут пытать, - наконец выдавил он из себя.
- Будут. Ни капли не сомневаюсь, что будут, - весело отвечал собеседник, почёсывая макушку.
- Ты будешь извиваться от боли…
- Конечно, буду. Это естественная потребность организма – вырываться, когда ему причиняют боль.
- Ты будешь молить о пощаде…
- И это я тоже буду делать, - подтвердил заключённый, - Каждый, кто страдает, молит о том, чтобы его страдания прекратились.
- Тебя осудят на смерть и предадут костру…
- Что ж, сдохнуть где-нибудь в подворотне с ножом в рёбрах тоже не Бог весть какое счастье. А тут хоть тепло напоследок будет.
- Ты будешь гореть в Аду!
- А вот это ещё не доказано, - искренне улыбнулся подследственный и вытер нос грязной, с неровно обкусанными ногтями, рукой, - Хоть кто-нибудь возвращался оттуда, из посмертья, чтобы рассказать, как же там всё обустроено?
Отец Себастиан до боли сжал чётки – полированный агат больно впился во влажную ладонь.
- Ты – блаженный?
- Нет-нет, что вы, - замахал руками ремесленник, - Я просто человек. Который считает так, как считает. И даже то, что я здесь, в застенках Святой инквизиции, не может изменить того, что я сам принадлежу только себе. И, если уж мне придётся отвечать перед Господом богом за то, как я распорядился своим куском пирога, я сделаю это сам. Без вашей помощи, отец мой. Идите с миром.
Заключённый неловко встал с табурета и проковылял в свой угол. Инквизитору он больше не сказал ни слова, да тот и не спрашивал. Отец Себастиан взял свечу и торопливо покинул камеру странного подследственного.

Назавтра бродячего ремесленника из Нормандии пытали и признали виновным в ереси. Через три дня его сожгли на костре на главной площади Севильи.

@темы: Рассказ, Философия

---

[Summer Bummer]

Понимаешь, от ветра глаза слезятся.
Шарф беснуется, словно пьяный.
Просто выдохам нашим, что жаждут сливаться,
не миновать полотно тумана.

Сбиты наши порывы порывами ветра.
Я тебя не смогу пригласить на завтрак,
потому что молчим уже три километра.
Попроси меня бросить курить завтра.

---

[Лигирллинн]

И просто крылья распахнуть и улететь…
А может обернуться и остаться?..
И только бы назад не повернуть
В ошибках прошлого, чтоб мне не затеряться…

Когда ты плачешь… слезы по щекам…
Жизнь тоже плачет, но сильней тебя пинает,
Быть может не со зла, но это так…
Глаза закрою и на миг все исчезает…

С судьбой играю в прятки, только кто
Из нас кого найдет быстрее?
И обдирая руки об асфальт
Я стала пусть немножечко, но злее…

Повсюду зеркала… они кривые…
Друг друга ищем мы. Забыли,
Что чувства под огромным слоем пыли,
И лишь в глазах вопросы, но немые…

@темы: Стихи

---

Поездам

[Kumadori]

Грустно и мерно колеса стучат,
Стекла сильней дребезжат.
Серых столбов одинаковый ряд.
И куда поезда так спешат?

@темы: Стихи, мысли вслух

---

Диптих

[Арфист на ветру]

Анти.Ад

В их кабинетах играет «Show Must Go On»,
В их коридорах от века – и гомон, и гон.
И Андрей заходит к Петру в кабинет
Взять немного скрепок и стрельнуть сигарет.


Анти.Рай

Он тихо сидит и ведёт учёт,
Обычный,
Среднего звена
Чёрт.
Текучка, балансы,
Столетний отчёт.
Не сходятся графы
«Нечет» и «чёт».
Он занят,
Но как бы всегда
Ни при чём.
Он – просто уставший,
Измученный
Чёрт.

---

Утро.Ритм.Ждешь

[solitaryspot.]

Музыка, задающая ритм. желательно послушать:



Где-то там, на другом конце города,дышащего утренним морозом, ты сидишь и барабанишь пальцами по столу. наверное, Григ. У него подходящий ритм — ты нетерпелив. Я опаздываю на 15 минут, а ты уже играешь по тёмной столешнице.
Лениво отрываюсь от зеркала. Подымаю жалюзи,которые разграфичивают лицо, мешая адекватно нанести тушь. Солнце светит немилосердно, заставляя лёд на асфальте мерцать и переливаться.Снимаю трубку, может,позвонить? Предупредить? Гудки монотонно отдаются под веками.Нет. Не хочу слушать твой искажённый расстоянием, раздражением и холодным утром голос.

...поправив манжеты, ты звякнул ложечкой о край фарфорового блюдца. Ты недоволен мной и поданным доппио. Но ты никогда нам об этом не скажешь.
11-25. Ну, 25 минут...Что ж, мне терять уже нечего. Беру бокал и остатками вчерашнего кампари чуток смываю герленовский руж. Я не знаю даже, зачем я иду на эту утреннюю встречу. Я не верю тебе с первого дня нашего знакомства, я тебе не верю! А ты все хочешь меня переубедить, удивить чем-то, изогнуть меня под свой ритм. Наверное,это объясняется тем, что я в тебе нашла — эта глубоко запрятанная наивность, этот рассеянный взгляд.
11-29. Виниловая пластинка съехала с иглы. Расцарапывая чёрный винил, игла шуршала, впиваясь этим звуком мне в сердце.А действительно,зачем? Глядя в зеркало,вспоминаю — чтобы лечить меня от самолюбия.

11-35. Ты вспоминаешь нашу прошлую встречу — нарисовав стилетто сердечко на линолеуме твоей прихожей, я ушла,промолчав.
Накинув тренч,я решаю не мучить тебя больше. Выхожу на встречу тебе. Только не попадись на мои шипы опять, не зацепись за мое равнодушие снова. Прошу тебя, не вынуждай меня тебя любить.

@темы: Рассказ, Творчество, Чувства, Я

---

ХОЧУ И Я ПОПРОБОВАТЬ

[Цинциана]

Иногда говорят: «Крыша поехала». А почему именно так? Вот какие у меня возникли ассоциации:

* * *
…Крыша поехала…

Снова душу мне ночь растревожила странными снами,
А под утро опять отчего-то подумалось мне:
Где те страны, которые были придуманы нами?
Где находятся те города, что мы видим во сне?

Как доехать до них? Довелось мне однажды услышать
От приятеля, транспортных средств и дорог знатока,
Что от нас в те края иногда отправляются крыши,
А иначе, как крышей, туда не добраться никак.

Ну, так что же я медлю? Сказал он, что нужно немного:
Взять пожитки да вовремя на остановку прийти,
Выбрать нужную крышу, вскочить на неё и – в дорогу.
Сколько я интересного с крыши увижу в пути!

Я приеду туда, где спокойно – и весело. Значит,
Решено: отправляюсь теперь же на крышный вокзал,
Уезжаю сегодня, ближайшею крышей. Иначе
Я погибла. Приятель мне, правда, ещё рассказал,

Что в поездках таких не обходится без приключений,
И куда твоя крыша направится, кто разберёт:
Нет на станциях ни расписания, ни объявлений…
Ну да ладно, поеду, пожалуй, куда повезёт.

@темы: Стихи

---

Неизлечимо больным детям

[Сущее Существо]

Карусель

Быстро вертится, летя огнями карусель. Фигурки коней в яблоках от скорости стали бурые как комья пластилина в игротеке детского стационара. Как весело, как радостно! Виновато-нечаянно рвется из груди восторженный вопль. Чудная карусель, волшебная карусель!
Но все реже и реже мелькание огней, медленнее движение, тише дети. Тише дети! - карусель остановилась, пора уходить.
«Нет, нет, нет» - занозя маленькие пальчики о деревянную гриву, роняешь жидкие слезки на холку Карамельки, Сивки или Ракеты – «нет, нет, нет, еще, еще… ЕЩЕ немного». Прости, малыш, конечно несправедливо, кто же спорит, просто пора тебе уходить, уходить насовсем. Ты не виноват. Ни один ребенок не виноват в том, что заболел.
Сухие руки разожмут твои пальцы, сухие глаза строго посмотрят. Хочешь правду малыш? Не твоя это карусель, не для тебя она заводилась, нет тебе на ней места, просто кто-то очень добрый пустил прокатиться разочек.
Ты безбилетник.
И ты попадешь в рай.

@темы: проза

---

[.сумбурная.]

Глупые рифмы. На каждую букву имени.

Твоего. Ложатся. Моих ладоней не слушаясь.

И слова вылетают с заезженного «прости меня,

Я не верю тебе». Но это уже дело случая.

И потом, брызги, кляксы. Любовь на подоконнике.

Выросла. Вымучила. Во мне завяла.

И потому руки крестиком. Я в домике.

И не знаю, готова ли все начинать сначала.

А пока твои губы украшают недели ватные

Разливают внутри меня стандартное «я люблю тебя».

Такое глухое. Очевидное. Невероятное.

Но все как нужно. С каемочкой. И на блюдечке.

Ну и что. Потерплю. Я же девочка-очень-сильная.

И меня не страшит вереница из леди «Бывшие».

Эта жизнь - на дурном канале. Мыльная.

Но ничего. Все бывает. И тут вышло так.

@темы: Чувства

---

[.сумбурная.]

Ничего лишнего. В движениях. В звуках.
Я отвыкла от этого дурного молчания.
Но ничего. Значит буду сукой.
И прошепчу тебе на прощание.
Я люблю тебя. Режет. Скажи? Колется?..
Ну хотя бы руки так резко сжимаются?..
От обиды. Мутно в глазах становится.
А мои губы все так же стараются.
Произносят. Любила. Люблю. К черту все.
На последнем дыхании. Как в танце вывихи.
Все слова твои. Нежные. Мерзкие. Черствые.
С придыханием. Шепотом. На последнем выдохе.
Все слова. Ну скажи. Разве можно так. Надо ли?..
Хватит врать. И от наглости. И от смущения.
Только что-то во мне на колени падает.
И безудержно просит твоего прощения.

---

Марафон

[Речница]

Вздох, взмах, разворот
Бейся, сердце - и вперед!
По проспектам, по бульварам,
По домам и ресторанам.

Остановишься - загнешься,
Кучкой милой расползешься.
И художник без кистей
Твой портрет отдаст скорей.

Набросает на досуге
Штрих и штрих, еще раз штрих.
Посоветует подруге
Разным цветом сделать их.

Синий, белый, голубой -
Не хотим играть с тобой.
Ты играешь против правил,
Против сдешней кутерьмы.

Раз, еще. Надень штаны.
Дам тебе одну заботу -
Ноги скрой, не мельтиши.
Мне сегодня на работу.
Котик, милый, не спеши.

Повстречались, разбежались
Рано утром расставались.
Сердце больше не тревожит,
К вечеру опять все сможет.

Вздох, взмах, разворот
Бейся, сердце - и вперед!

@темы: Стихи

---

[queen of my own world]

И снова снег,
И снова безымянный,безмолвный,
заново рожденный человек.

Сбегает в ночь,
А путь не ведом,
Знакомая дорога скрыта на зиму.
И тихо уроненный снег все вьется следом,
падением не нарушая тишину.

И снова сон,
Он снежным краем
с теплом от рук соприкоснется,
Смирясь,исчезнет и растает,
И только следующей зимой вернется.

Зажгутся в ряд ночные солнца,
Жаль: не согреют зимний день рукой.
А снег все кружит и неймется-
сегодня не найти ему покой.

Огни ,и снег, и сон туманный
Парящий в небе,снова снег.
и снова новый,безымянный,
Идущий ночью человек.

@темы: Стихи